La cultura del santiaguino es doméstica, su manera de vivir no está asociada a la ciudad, que es el mundo de los extraños, sino a la casa, el mundo de los conocidos. Le gusta moverse en un círculo acotado y próximo. Por eso es sociable, porque necesita juntarse con quien conoce. Y cuando está con extraños, hace preguntas hasta que logra ubicarlos en un círculo conocido: ¿de qué colegio saliste?, ¿conoces a fulano?, ¿eres pariente de mengano? Si deja de ser un extraño, lo incorpora a su vida doméstica; de lo contrario, lo ignora. Porque el santiaguino no sabe tratar con extraños. Por eso jamás tienen éxito las asociaciones muy abiertas, de consumidores, de usuarios de tal o cual instrumento. No tenemos capacidad de aliarnos con desconocidos. Somos desconfiados, no respetamos al extraño, botamos basura en sus calles, lo pasamos a llevar en las colas, no usamos sus espacios públicos.

Eduardo Valenzuela en La Nación de hoy 5 de mayo de 2008. A su lectura, es imposible no evocar a Parra: 'Los provincianos no terminamos nunca de llegar a Santiago'. O bien: 'Da risa ver a los campesinos de Santiago de Chile […] dando por descontada la existencia/ de la ciudad y de sus habitantes:/ aunque está demostrado que los habitantes aún no han nacido/ ni nacerán antes de sucumbir/ y Santiago de Chile es un desierto/ Creemos ser país/ y la verdad es que somos apenas paisaje.

Carlos Altamirano, Ejercicios de pintura, 2001

He visto esta mañana en la piscina cómo un salvavidas salvaba una vida. Si hay algo que aprender, serán esos gestos.

Serigrafía de Matisse

A la diuca, cúidala.

Palíndromo de Marcelo Maturana

Quien lea o relea a Rodrigo Lira verá asomar en una tela de fondo, citadas o sobreentendidas, sus lecturas.

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Un día es un día y lo que trae consigo. Es media mañana del primero de mayo de 1978 y hago unas cuantas fotos de los palos dados y recibidos. Entro a la Iglesia de San Francisco y le entrego el rollo a éste, quien se lo entrega a aquél. El rollo se da unas cuantas vueltas por las calles del centro de Santiago y termina en manos de un fotógrafo de la AFP. Me acuerdo ahora de esas fotos pero no las echo de menos.

Años más tarde, ya en Bélgica, es media tarde de otro primero de mayo y voy a buscar a una niña muy querida al cumpleaños de una compañerita. La fiesta de cumpleaños es en la casa de los abuelos de la niña. La casa resulta ser un castillo. Un castillo con puente levadizo. El dueño de casa me invita a sentarme en el salón y se interesa  por nuestra vida de estudiantes pobres y la suerte de aquel país remoto. Aparece entonces un sindicalista afiliado al partido trotskysta. También viene a buscar a su hija. Entiendo entonces que vivo en un país socialdemócrata o, al menos, socialcristiano.