El invierno

Diario de Turquía (y 7)

De a poco me voy desprendiendo de la costa turca. De la costra turca. Despellejándome.

Ya me queda poco por contar. La expedición a la isla griega de Cos. Le prometí a la amiga Phryne que escribiría sobre Grecia. (Ella no me lo pidió, yo se lo prometí). Además, será una buena manera de cerrar un diario turco, hablando bien de Grecia.

Pero ahora me doy cuenta de que no tengo mucho más que decir. Una niña cruza a nado la frontera turco-griega para celebrar la paz entre los pueblos. Tarda una hora y media en franquear los seis kilómetros que median entre Bodrum y Cos. El ferry la hubiese llevado en media hora, a la que hay que agregar el trámite de inmigración. Bodrum la turca, con sus casas blancas, parece más griega que la propia Cos, que parece, a su vez, canaria, como si estuviésemos al otro extremo de Europa. Los griegos, por su parte, parecen más llevaderos que los turcos. Impresiones de fin de semana.

Que cabría asentar comentando algún manuscrito de Sócrates.

Desde Bodrum, volvemos al otoño belga en un avión donde no cabe ni un maleducado más. Que llega a Zaventem de madrugada, media hora antes de que estalle una huelga intempestiva de controladores aéreos.

La mejor definición del otoño belga la da mi vecino: J'en ai marre de l'hiver et l'hiver n'a pas encore commencé.

Ya no aguanto el invierno y el invierno ni siquiera ha comenzado.