samedi 16 février 2013

El mono Mimín

De la galería de fotos premiadas por el World Press Photo 2013, la habitual corte de los milagros retratada con oportunidad y buen pulso, la imagen que me he quedado mirando más detenidamente ha sido la del mono Mimín.

La foto, de Ali Lufti, está tomada en la ciudad de Solo, en Java, Indonesia. El pie de foto informa escuetamente sobre la costumbre local de amaestrar monos, comprados a bajo precio en los mercados, para subirlos sobre zancos a tocar la guitarra y entretener a los conductores en los semáforos. El viejo monito del organillero, en suma, en medio de la jungla urbana.

A ese mono y a ese muñeco los miramos muchas veces detenidamente en los días de la infancia, por separado eso sí, intuyendo tal vez lo mucho que tenían en común. Mimín los junta ahora en una misma imagen que es, a un tiempo, triste como la pobreza y delicada como la niñez.

Los dedos de los pies del amo del mono, deformados por la dureza del suelo. Esa máscara de muñeco roto que se levanta en el gesto del mono que pide, encadenado a su amo, y esa cola que se escapa del disfraz en que la han embutido.

M

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mardi 12 mai 2009

Y la orangutana

Como me lo cuentan lo cuento: Una orangutana consigue abrir con una rama la jaula del zoológico donde está recluida y sale a darse una vuelta. En cuanto se enteran, los encargados desalojan a los visitantes del zoológico. La orangutana no tarda en percatarse de que la han dejado sola, se da un par de vueltas más y decide volver a su jaula.

Entiendo que orangután es voz malaya y significa 'hombre de los bosques'. Tanto como 'gorila' significa 'mujer peluda'. La cumbia lo canta a su manera: 'El orangután y la orangutana / se fueron a vacilar / al bar de la mona Juana / y entre cocos y jaranas / volvieron por la mañana'.

Orangutana

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lundi 22 décembre 2008

Manos de monos

Monos_trompos

No llegan aún las manos del último mono hasta el trompo y ya juegan con él.

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samedi 29 novembre 2008

Spanish shame

Mi tío Pepe sostiene que la vergüenza ajena, un sentimiento que le asalta a menudo, no existe en otras comarcas. Que es nuestro. Que no pasa las fronteras de la lengua, salvo si lo llevamos con nosotros. Tanto así que los ingleses, que no lo conocen más que de oídas, lo llaman spanish shame.

José Antonio Marina en su Diccionario de los sentimientos sostiene esto o algo parecido. Alentado por el hallazgo, mi tío, con la ayuda de algunos amigos desinteresados, ha estado intentando informarse sobre el asunto. Así ha descubierto que en la lengua alemana el concepto que más se acerca a nuestra vergüenza ajena es el de Schmerzfreude, que significa más bien lo contrario, esto es la alegría (que no la vergüenza) que provoca el dolor ajeno. Lo que ya es decir. En holandés sí hay la noción de vergüenza ajena, la plaatsvervangende schaamte (algo así como place-replacing shame en inglés). Y la usan, pero con una frecuencia menor que nosotros, eternos avergonzados por obra ajena.

Con todo, hay algo de positivo en nuestra spanish shame. Es una forma de sintonía con el prójimo metepata eso de acompañarlo en la vergüenza o de sentirla en su lugar. Una forma de empatía, en suma. De cualquier manera, es de temer que sea un sentimiento en vías de extinción. Como la saudade portuguesa.

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mercredi 30 juillet 2008

Ratón con cola

Hola hola
Ratón con cola
Pluma en el rabo
Codo empinado.

Recuerda esta canción de borrachos:

El agua hace mal
El vino hace cantar
Esta es la consigna
Del Roto chileno
Empinar el codo
Y tomar a vaso lleno.

Que Daniel cuando pequeño cantaba así:

El agua hace mal
El vino hace cantar
Esta es la cocina
Del ratón chileno
Empinar el poto
Y tomar a vaso lleno.

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mardi 1 janvier 2008

Felicidades

Blake decía que una eternidad cabe en una hora. O algo por el estilo. Exageraba, probablemente. Pero en un año bisiesto seguro que cabe.

A ver si sale un soneto para el 29 de febrero.

Desde las Honduras del Norte, felicidades para todos.

flyer_web

PS: Circula una felicitación navideña con un falso poema de Neruda, 'Muere lentamente quien', que da grima. Más sobre apócrifos.

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vendredi 10 août 2007

El Rey Leoncete

Al menos tres son las moralejas de esta simpática filmación hecha por un turista en Sudáfrica.
1) Los gatos venden su dignidad por un plato de Whiskas.
2) El lagartijo es un bicho inconstante.
3) Los ratones unidos venceremos.

Hakuna Matata.



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dimanche 24 juin 2007

El mono en la botella

La venganza de los animales será divina.

An_s_del_mono

Marcelo Maturana

El último astronauta, antes de abordar la nave para regresar a casa, arroja sobre el suelo arenoso del planeta recién descubierto o quizás ya explorado una botella de Coca-Cola no del todo vacía, y, mientras el cohete (ah, qué palabra anticuada) se eleva, en el escaso líquido negro que persiste en el fondo de la botella, y cuya fórmula nos produce escalofríos, empiezan a agitarse unos corpúsculos, como por animación espontánea (pero no, es la música, ese “bolero” calenturiento que compuso Ravel), y luego como que bailan allí unos animalículos, invertebrados y sin patas, pero al siguiente tatatán ya las tienen y son como lagartijas y ranas de alucinante factura, y, mientras nuestros dedos tamborilean en las butacas cada vez con mayor frenesí, emergen de la botella unos primos del cocodrilo a cada paso de mayor tamaño, pre- y postdinosaurios que a su vez echan pelo y exhiben, a medida que van caminando en una fila ya heterogénea que se desplaza y extiende, pelos y garras y ubres y colmillos y pezuñas de mamíferos, y, mientras la música de Ravel trepa sobre sí misma hasta el paroxismo (semejante a ese dulce proceso íntimo que ya sabemos), el amplio territorio antes vacío se puebla de animales de todo tamaño y especie, como si todo esto, vitalidad y procreación sucesiva, no pudiera tener un final. Pero toda música es transcurso del tiempo: para ser recordada, tiene que acabar.

Alguno recordará las ingeniosas imágenes de esta película, sin duda, donde el dibujo y las músicas se unían, y habrá sonreído intelectualmente al ver su tragicómica, explosiva, culminación que era, acaso, una forma premonitoria de aquella otra escena final de “El planeta de los simios”, con la estatua famosa oxidándose y una doctora muy mona que quedó para adentro. Variaciones de un eterno retorno imaginado en que los hombres buscan, una y otra vez, destruirse físicamente (hay tantas maneras posibles), hasta quedar la especie humana como la mona o su chaleco. En el filme animado “Allegro non troppo”, o mejor dicho en uno de sus episodios (el del Bolero de Ravel), el humano que en el más elaborado estadio de la evolución se pone a jugar con bombas atómicas es un simio disfrazado, como si el homo sapiens quisiera adjudicarles a sus parientes menos razonantes toda la mala onda calórica de la hecatombe. Como en un espejo, pero un espejo parcial, nos miramos en los animales. O en sus imágenes, pues los animales de verdad van dejando lugar a sus íconos. ¿Daría usted su vida por una ballena azul de carne y huesos? ¿Por un tigre de Bengala? ¿Por el último elefante sobre la tierra?

Tal vez se jugaría la vida por la última botella de Coca-Cola (llena) en un planeta árido y calcinante, no sólo para que se le pase la sed y le pique la lengua, sino porque esa botella curvilínea y ojalá fría le parecerá espantosamente humana, una bomba atómica de nostalgia. Tranquilo, ese planeta inhóspito es la tierra misma. ¿Tierra? Lo que nos tranquiliza son las ciudades, el cemento bajo el cual la verdadera tierra duerme un sueño injusto, y los animales nos hablan ahora con nuestras propias voces digitalizadas. Según una leyenda erotizada y cruel, un cazador (de los que iban con arco y flechas por los bosques de Grecia y Asia Menor) llamado Acteón tuvo la mala, involuntaria ocurrencia de sorprender a la diosa de esos bosques, la virginal Artemisa (a.k.a. Diana, en latín), bañándose desnuda en una gruta. La intolerable belleza de la diosa provocó la huida del cazador, pero el vengativo hechizo de Artemisa iba haciendo su efecto a medida que, sin bolero de Ravel y sí con angustiados gritos a sus compañeros, Acteón corría: sus piernas se iban transformando en las de un ciervo, su voz se ahogaba en resoplidos, su cabellera se tornaba cornamenta, y pronto sus perros de caza lo despedazaron. No era una evolución sino un “regreso”, una metamorfosis de castigo por contemplar a una diosa de tú a tú.

Los dioses no existen, por así decirlo, y el Dios único de los monoteístas -ojo, mis amigos- mucho menos (ése sí que no). Los hombres, aburridos de inventarlo, tratan ahora de manipular ellos mismos las formas de la Naturaleza. Es la Cultura, dicen, y en ella los animales caben sólo como símbolos. Ahí vamos endiosando al símbolo del mono, eso es “monoteísmo”: el hombre se disfraza de mono, para complicarles la vida a sus hermanos, y en más o menos mala. Los verdaderos animales selváticos se van a extinguir por causas principalmente humanas. Su venganza será divina, o sea, será la transformación del homo oligosapiens (que será el “monohabitante” de la Tierra) en, digo yo, carne comestible o carne de cañón de sí mismo, por quítame allá esas aguas. Más que “el lobo del hombre”, seremos el lobo del ciervo humano, mordidos por el espejo. O la loba, pero no la de Roma, que nos dio de mamar.

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dimanche 13 mai 2007

Acuario desciende de Darwin

Aquário [21.01-_19.02] Generoso e franco, o aquariano tem mania de prometer mais do que realmente pode fazer. Excêntrico, futurista, inovador, do contra, possui um intelecto elevado, uma opinião forte e um grande senso de justiça. É extremamente individualista e totalmente despreconceituoso. Pessoas que nascem sob o signo sabem se adaptar a qualquer lugar, sem precisar sofrer com isso. Charles Darwin (12 de fevereiro) é um aquariano típico.

Tomado de Piauí. Me temo que el astrólogo es de los nuestros.

acuario

Óleo de Alfredo Sabat

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mardi 21 novembre 2006

A las chimpancés les gustan jovencitos

Por alguna razón que mi tío Pepe se propone profundizar en cuanto se jubile, a los científicos les apasiona poner a prueba su método de observación sobre la sexualidad de los monos. Si hay un materia privilegiada por la ciencia, es ésta. Un último estudio, llevado a cabo por investigadores de la Universidad de Boston, concluye que las hembras chimpancés se aparean preferentemente con machos jóvenes.

Esto, según los bostonianos, que se han trasladado hasta Uganda para ver las cosas de cerca,  porque las chimpancés más viejas son socialmente dominantes, tienen acceso a mejor comida y están en mejor posición para elegir por quién quieren ser fecundadas. Las jóvenes también terminan por encontrar la horma de su zapato, pero tienen que guardar la fila.

Hasta aquí todo bien. En la naturaleza caben todos los gustos, como dicen los franceses. Pero el caso es que el periódico titula la información que da cuenta de este hallazgo de esta curiosa manera : A los chimpancés les gustan maduras.

Seguro que tituló un periodisto jovencito.

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