Camino de Santiago

Allí rama amarilla y lámina animal.

Pongo en Google 'trou du cul du web', literalmente agujero del culo de la red, y el buscador me propone en primerísimo lugar el sitio de Nicolas Sarkozy.

El truco está, según Le Soir, en el Google bombing. Como el logaritmo de Google jerarquiza su propuesta en función de la popularidad de los sitios, no es difícil orientar la búsqueda creando una asociación entre términos. Un ejemplo  anterior es la asociación entre miserable failure y la biografía de George Bush. Google es muy democrático, como puede verse, muy sensible a la confluencia de la voluntad de las mayorías y de los lobbys.

Con todo, la asociación no me parece muy feliz. Yo le tengo cierto cariño al agujero del culo y ninguno a Nicolas Sarkozy.
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Entre dos sonatas de Brahms, mi tío Pepe escucha a Porcupine Tree. Se lo recomendó hace un par de días desde Sant Cugat Robert Fripp. Porcupine es una de sus palabras preferidas de la lengua inglesa. Otra que está muy bien es dandelion. No entiende por qué los ingleses no perseveran en esa vía y reemplazan de una vez sus hórridos phrasal verbs por unos bonitos verbos castellanos.

Apenas comienza el día, las gallinas vuelven al gallinero y duermen cinco minutos.

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El incendio quema mil hectáreas y llega a las puertas de Marsella. Se trata de un stage de la Legión extranjera.

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Nombre completo >

El diario se limita a reunir sujeto y verbo. Ese es su trabajo. El complemento suele estar de más. Así, en el diario de hoy:

Enric González gana
Cristiano decepciona
Obama recibe (a los abueletes que pisaron la luna hace cuarenta años).

En América central invierten los términos y ponen el verbo delante del sujeto, pero el resultado es el mismo, el complemento acaba por ser redundante.

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Chile no es nada >

Huidobro: 'Ya viene la golondrina, la golonfina, la golonniña, la golonrima, la golonrisa'. Pues mira por dónde.

Tentación de San Antonio, atribuida al Bosco, Galería Nacional de Ottawa

Manías tiene tol mundo. La manía de mi tío es una metamanía y consiste en repertoriar manías. Esa mujer seca minuciosamente las gotas que deja en el baño después de ducharse. Su vecino se lleva constantemente la mano al iphone. Para no hablar de la manía del tío de mi tío, el tío Eustaquio, que lo pinta todo, lo pinta todo, lo pinta todo y lo vuelve a pintar.

Mon oncle a tout repeint

Si tu vas chez mon oncle Eustache
Près des abattoirs de Bezons
Je te préviens pour que tu saches
Tout est changé dans la maison.

Mon oncle a tout repeint, tout repeint
Le buffet en pich pin, la cabane a lapin
Mon oncle a tout repeint, tout repeint
Les meubles en rotin, la huche à pain
Et la grande armoire en sapin.

Un jour les voisins du village
L’ont invité pour déjeuner
Mon oncle se mit à l’ouvrage
Dès qu’ils eurent le dos tourné.

En arrivant à la caserne
Pour y faire ses dix-huit mois
Mon oncle a dit au capitaine
Vous allez voir, comptez sur moi.

Hélas sa manie imbécile
Ne lui réussit pas du tout
On dû le conduire à l’asile
Mais dès qu’il fut avec les fous…

Sube al tren un tipo del que hablan en el diario que voy leyendo. Doy vuelta la hoja para disimular.

Estoy de vuelta en el espacio público. No tengo más remedio que prestar atención a las conversaciones.

-J'aimerais bien connaître le nom du nouveau ministre avant de partir en vacances.
-J'ai entendu dire que c'est le même qui va rempiler.
-Il paraît que le scénario de nouveau Harry Potter est trop décousu. Qu'il y a trop de scènes pour faire peur avec Voldemort.
-Qu'est-ce que tu veux, le livre es une transition entre le 5 et le 7.

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Este hombre usurpa mi nombre, razón por la cual se convierte en calvo.

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Bernard Kouchner afirma que los yogures son musulmanes abiertos.

De haber nacido al final del callejón junto al garage se buscaría la vida en el basurero y bebería del agua aceitosa de los charcos.

Pero nació en el jardín japonés del museo de Ottawa, come frutos del aladierno y flores del cornejo y bebe del agua del riego.

Sueño que voy a dar con mis huesos a la cárcel (y duelen). Como Yorick, el personaje del Viaje sentimental por Francia e Italia, de Sterne, quien, desde la habitación de su hotel, se ve a sí mismo engrillado en una mazmorra.

Otro personaje, pintado éste por Moroni, exhibe esta divisa: Duritiem Mollitie Frangit (Franquearse de la dureza por la suavidad). Y viceversa.

Voy camino de Toronto (To ron to). Saludos.

Manera de perfumar un retrete: poner a madurar un melón.

De aquello simple
Asaz prosaico
De emocionarse
Nace esta risa
De lo recóndito
De mi ventrículo.

Es un asunto
A todas luces
Conmocionante
Quitar el vaho
De aquestos vidrios
Y en pleno invierno
Tener verano.

Subir los párpados
Y descubrirte
Mover las piernas
Y dar un paso
Con la bocina
De las mandíbulas
Cantarte un rato.

Y despertarse
E ir a dormirse
Regocijado.

Es el estado
Menos pensado
Amarte tanto.

El diario de hoy se llama No comment y es gratuito. Y, por suerte, no trae comentarios:

El recientemente fallecido Omar Bongo, presidente de Gabón, ha sido sido enterrado en el palacio presidencial de Libreville.

El ministro somalí de seguridad nacional y otras veinte personas han muerto en un atentado.

Woody Allen afirma cuánto le gustaría rodar un filme con Carla Bruni como prima donna.

Trakr, un pastor alemán que salvó vidas el 11-S, ha sido clonado cinco veces. Sus clones han sido bautizados como Trust (Verdad), Valor, Prodigy, Solace (Consuelo) y Déjà Vu (se entiende).

La hija de la cantante Cher, a quien sus padres bautizaron en su día como Chastity (Castidad), se somete a una operación de cambio de sexo.

Ah, sí, las estrellas tatuadas en la mejilla de Kimberley eran sólo para salir en el diario. Que se llama No comment.

Ah, sí, lo último, que me duermo. Para ser estrella ya no basta con salir en el diario.

Tal vez los numerosos lectores recuerdan el choque de trenes que se produjo años atrás en la frontera interior belga, producto del malentendido entre un conductor francófono y un controlador flamenco. Pues bien, la lengua ha vuelto a hacer de las suyas. Una muchacha va donde el tatuador y le pide que le tatúe tres estrellas en el pómulo. Se lo pide en flamenco, su lengua, porque la escena transcurre en Flandes. En seguida se duerme y se despierta con 56 estrellas que forman un 3. El tatuador es francés.

De las noticias de la mañana me pareció entender que se había ordenado un cura en Flandes y que un tren había partido sin conductor. Luego vino la publicidad.

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Otro asunto. Mi tío quiere embarcarme en un proyecto industrial que consiste en fabricar calugas para el desayuno de la gente a la que no le alcanza el tiempo para desayunar. Su idea es comenzar con dos productos: caluga de té con miel y tostada con mermelada y caluga de café con leche, madalena y tortilla francesa. Luego seguirían mate con chuletón y tamales con longaniza y ulpo.

También insiste en que debemos abrir el primer cementerio orgánico de la región, en el que todo, comprendidos los difuntos, será biodegradable.

Habría mucho que decir sobre el encuentro entre dos personas, pero me limito a señalar esto. Que vale, al menos, para estas regiones. Se cruzan dos personas en la soledad del bosque o en un sendero perdido de los extramuros y se deshacen en saludos. Se cruzan esas mismas personas en una acera concurrida y se ignoran olímpicamente. Va a ser que Rousseau tenía razón: los campesinos propendemos a la civilización y la urbe nos estropea los modales.

Mi tío me trae la prometida foto de los cisnes. Me temo que no aclara el asunto. Peor, parece que la familia ha vuelto a crecer.

Tres pájaros de un tiro en un solo gorjeo >

La muerte es una grandísima narradora. Una banal descripción de desplazamientos se convierte en un potente relato si mete la guadaña Doña. Una prueba reciente la ponen los pasajeros del avión de Air France que se estrelló a fines de mayo contra lo negro del océano. Una pareja de italianos debía haber estado a bordo pero la suerte quiso no que abordaran el avión ese día y debieron esperar el vuelo del día siguiente. Ahora resulta que una semana más tarde han sufrido un accidente de coche en Austria. El está grave, ella está muerta.
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Otra historia que cuenta la prensa es la de la hija que quiso darle una sorpresa a su vieja madre y le compró un colchón nuevo. Cuando la madre se enteró de la sorpresa, antes de agradecer el regalo le preguntó con ansiedad por el lugar donde había puesto el colchón viejo. Como la madre había tenido en la vida malas experiencias con los bancos, había convertido al colchón en su alcancía. El monto de los ahorros: un millón en billetes verdes. Así fue como se pusieron a la desesperada búsqueda del colchón millonario. Sin éxito hasta ahora. No parece fácil dar con un colchón entre las 2.500 toneladas de basura que produce a diario la ciudad de Tel Aviv, que es donde tiene lugar esta historia.

¿Qué forma tiene internet? ¿Ninguna? ¿Con bordes? ¿Un hoyo negro? ¿Una estrella de mar? ¿Una escolopendra? ¿Un cuero? ¿Una ameba? Kevin Kelly, KK, fundador de Wired, recoge opiniones en forma de mapas, aquí.  Y la hoja en blanco, acá.