samedi 21 novembre 2009

El sermón

Días atrás, Muammar el Gaddafi estuvo en Roma para participar en un cónclave sobre el hambre en el mundo. Aprovechó la visita, la segunda en cinco meses, para tomarse un cappucino en la piazza San Lorenzo in Lucina y para reunirse con Berlusconi.

Como aún le sobraba tiempo, organizó un encuentro en un vila romana con doscientas mujeres jóvenes, guapas y altas (las bajas fueron descartadas), reclutadas a través de la agencia de modelos Hostessweb, mediante pago de cincuenta euros por cabeza y la promesa de regalos libios.

Las modelos esperaban participar a una cena de gala o al menos a un cocktail, a una filmación o a algún otro género de animación pero, sentadas en círculo (las más guapas delante, las menos guapas detrás) se encontraron con un sermón de Gaddafi, quien las invitó a convertirse al Islam, conversión tras la cual él se comprometía a contribuir con los gastos del viaje ritual a La Meca. También se despachó con una pincelada histórica: 'Ustedes creen que Cristo fue crucificado, les dijo, pero no fue el caso, Dios se lo llevó directamente al cielo y en su lugar crucificaron a uno que se le parecía'. En guisa de regalos libios, las jóvenes recibieron ejemplares del Corán y del libro verde de Gaddafi.

No es necesario haber visto las películas de Buñuel para hacer el paralelo entre estos encuentros y las fiestas de Berlusconi en Vila Certosa.

Este es el relato que hace del encuentro Paola Lo Mele, periodista de la agencia Ansa, quien participó en el encuentro sustituyendo a una modelo amiga suya >

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vendredi 20 novembre 2009

La riada

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A
yer se celebraba la Saint-Verhaegen, fiesta del santo patrono de la Universidad bruselense, un santo laico que fundó la universidad por puro apego al método científico. Para festejarlo, los estudiantes se visten por estas fechas con mono de trabajo, pintarrajean unos remolques y recorren con ellos la ciudad libando y deslibando. Mi tío se cruzó con el cortejo en el barrio de los anticuarios, que está en la parte alta de la ciudad y es desnivelado. A esa hora, las riadas de orina comenzaban ya a inundar los barrios bajos, donde los transeúntes se calzaban apresuradamente botas de goma. Mi tío decidió entonces embarcar en un muelle improvisado y alejarse. Es lo que tiene la cerveza, que es muy diurética.

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jeudi 19 novembre 2009

La mano

Se conoce que mi tío Pepe estuvo anoche viendo el fútbol porque hoy me ha soltado un rollo mayúsculo sobre la justicia. Pocos asuntos le habrán hecho tanto daño a ésta, a la idea que se hace de ésta el común de los mortales, los que no hemos leído aún a John Rawls, pocos asuntos, dice, dejarán a la justicia tan con el culo al aire como el gol de Francia ayer, el tramposo gol que la lleva al Mundial de Sudáfrica.

Faltaban pocos minutos para que terminara el tiempo añadido, vencía Irlanda uno a cero y el capitán del equipo francés, Henry, se llevó la pelota con la mano para cederla a su colega Gallas, quien no tuvo ningún inconveniente en embocar. Los irlandeses se quedaron mirando la trampa con los ojos grandes. Reclamaron, sin éxito, y aceptaron darse por vencidos.

La justicia radica precisamente en eso, en la aceptación de las reglas, en la sanción del árbitro en caso de su incumplimiento, y en la aceptación de la sanción aun cuando se la estime injusta. De otra manera no hay tu tía, dice mi tío. Aun así, el equipo francés no se llevó por delante anoche sólo al equipo irlandés. También lo hizo con la escasa ilusión que nos hace la justicia a los iletrados, a los que nos contentamos con la lectura de las páginas deportivas.

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Del nuevo presidente europeo, el hasta hoy primer ministro belga Herman Van Rompuy, me cuenta mi tío que este verano se fue de vacaciones a Australia, de lejos el lugar más distante de Bélgica. También, que durante las últimas elecciones regionales vio a su hermana, enfermera de profesión, postularse como candidata por el Partido comunista, de lejos el partido más distante del suyo. No le parece raro, ministro, que su propia hermana sea tan adversaria de la política de su gobierno, le preguntaron. Nuestra familia es lo suficientemente grande como para contenernos a ambos, respondió el hombre, que  también escribe haikús y va a misa los domingos. El caricaturista Kroll lo suele dibujar, por eso y por más que eso, como un siempre listo.

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mardi 17 novembre 2009

Los fondos

Hace un mes, el Times de Londres publicaba una información según la cual diez soldados franceses habrían sido abatidos en Afganistán porque ignoraban que el contingente italiano, que controlaba antes la región, pagaba a los talibanes para que se estuviesen quietos.

Hoy el Times informa que el ejército británico también practica la política de la distribución de fondos, sobre todo desde que se ha impuesto la idea que la política de contrainsurgencia, puesta en práctica por los británicos en Irlanda del Norte, resulta ineficaz en las montañas afganas. Según el general británico Paul Newton 'la mejor arma para contener a los insurgentes no es disparar, sino distribuir dinero razonablemente'.

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La foto es de Julia Jacobson

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El nombre

La manera más directa de aparecer en el diario sigue siendo la de tener un nombre. Toni Musulin robó once millones de euros en Francia y devolvió nueve en Mónaco. Thierry Chichportich, por su parte, violó a trece mujeres con el timo del masajista de artistas. Y gracias a esos nombres suyos bien sonantes están en todas las portadas.

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Sarah Palin: Si Dios no quiere que nos comamos a los animales, ¿por qué entonces los hizo de carne?

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lundi 16 novembre 2009

La Reina ha muerto, viva la noticia

La prensa quiere poner a trabajar a los lectores gratis, tal como las aerolíneas hacen trabajar a los pasajeros con el autoembarque y los bancos a los clientes a través del homebanking. Y así nos va. Hoy la agencia de noticias Belga, que abastece de información a todas las redacciones del Reino, estrenaba servicio, o mejor dicho autoservicio: I have news. Lo había promovido a través de una copiosa campaña de publicidad. El estreno ha superado todas las expectativas.

A primera hora del día, los filtros han cedido y la Agencia ha transmitido a los diarios y las radios, que no han tardado en repercutirla, la noticia de la muerte de la Reina Fabiola, supuestamente fallecida al enterarse del divorcio de su sobrino, el príncipe Lorenzo. Un canular cosido con hilo negro. La noticia estaba firmada por Jos Joskens, algo así como Perico de los Palotes.

Nadie quiere quedarse atrás en la carrera por la primicia y nadie tiene tiempo ya para verificar nada. La Reina ha muerto, viva la noticia.

Los periodistas de la Agencia aprovechan ahora el eco mediático del fake funerario para desmarcarse del invento. El golpe ha sido tan basto que habrá quien piense que alguien lo ha hecho aposta.

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De nada (antes, El Atlántico)

Un vendedor de conexión a internet parisino decide promocionar su negocio avisando que los primeros que se alleguen recibirán dinero en billetes. Platita. Se allegan, como es imaginable, muchos. Tantos, que el promotor se acojona y cancela la oferta. El público allegado se va calentando al verse reúnido y desprovisto de sus expectativas. La policía se encarga de mandar al público de vuelta por donde vino.

Este vídeo que registra el evento es desabrido, salvo el momento (minuto 1) en que un agente del orden dialoga con la multitud.

El agente del orden: Les anuncian que van a distribuir dinero... ¿Dónde, en qué país han visto algo así?
El público: ¡En Estados Unidos!
El agente del orden: Pero Estados Unidos no es Francia. Voilà. Están ustedes descubriendo que entre Estados Unidos y Francia está el Atlántico.

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vendredi 13 novembre 2009

El periodismo no se vende

Algo se mueve en España en el frente del periodismo de pago.

En Francia, ahora mismo hay una campaña de signo aparentemente contrario (el periodismo se regala), pero que va tras el mismo objetivo (que lo compren luego).

Los dos vídeos se parecen. ¿O no?

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¿Otra pregunta?

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mercredi 11 novembre 2009

El camino longitudinal

Las fotos de Elde Gelos me recuerdan los paisajes pintados al óleo sobre papel por Natalia Babarovic a mediados de los años noventa, paisajes vistos a lo largo de esa carretera que antes se llamaba el camino longitudinal.

El propio Elde Gelos me pone sobre la pista del Hombre del ojo glauco, de NB, y me cuenta la historia del abuelo de N, «que un día llevó su vieja Leica a limpiar porque le suponía una mota de polvo en el visor y descubrió que en su ojo asomaba un glaucoma».

Y encuentro esta Novela de aprendizaje (sobre la pintura de Natalia Babarovic), en donde Roberto Merino describe esos paisajes que «no son pintorescos» (atención al adjetivo): «Son lugares que cualquier individuo ha visto muchas veces en su vida: los ha dejado pasar, confundiendo sus planos sucesivos con el flujo de sus propios pensamientos».

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mardi 10 novembre 2009

El lugar

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El lugar que muestran estas fotos es el culo del mundo, la estación terminal del ramal donde los pasajeros debemos bajar. Es largo y angosto, etcétera.

Por cierto, estas fotos de Elde Gelos no están hechas para mostrar ese lugar. Su propósito es otro, pero entretanto lo muestran, o me lo muestran a mí.

Y, como se puede imaginar viendo estas fotos, la gente de ese lugar (un lugar caminero, orillero, un lugar extramuros), mira mucho la televisión y lee unos diarios que huelen al pescado que envolverán. En torno a esa gente se mueven los autos y los animales, gatos, caballos y hasta alguna cabra, pero sobre todo perros, innumerables perros.

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Las fotos de Elde Gelos están más cerca de la pintura que de la instantánea. Véanse los gladiolos que cuelgan en el tren y este manojo pintado por Natalia Babarovic. El tiempo pasa lentamente a través de ellas, tal como asoma la imagen sobre la emulsión en el líquido revelador, antes de pasar por el baño fijador. A pesar de éste, no me sorprendería que dentro de algún tiempo se desvanecieran.

Por si no ha quedado claro aún, me gustan mucho estas fotos, tanto así que las miro a menudo detenidamente. Quien tenga cuenta en Facebook puede verlas aquí.

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