Tiembla en Valparaíso. Un temblor nunca viene solo, siempre es uno más de una secuela, réplica de uno anterior o anuncio de otro venidero. Para impactar en su diana, un creativo en prácticas ha acuñado la noción de 'enjambre sísmico', ahora que zumban los temblores.
El kilómetro sentimental opera para mí de manera inversamente proporcional: los 12 mil kilómetros de distancia que nos separan amplifican la magnitud de las sacudidas.
Me dan las tantas y sigo dando vueltas sobre mi propio trompo, que gira cada vez más lentamente, para no hablar de cómo chirría.
Del día, lo que queda por contar es que creo haber aprendido un par de detalles sobre Buda y los budistas en esta exposición, prestando atención a la conversación de la guía.
Buda era abstracto hasta que llegaron por Asia los griegos encabezados por Alejandro. A partir de entonces comienzan a aparecer las primeras representaciones de Buda en las que éste parece... griego.
Otro asunto es que los budistas tienen cementerios portátiles, puesto que no entierran a sus muertos sino que los queman y guardan las cenizas en urnas.
Por no tener, tampoco tenían infierno, hasta que llegaron los misioneros. A partir de entonces, los pintores budistas empiezan a representar en la parte baja de sus telas lugares tenebrosos y cargados de sufrimiento (L'enfer, c'est les autres, como decía Jean-Paul).
Parezco estar culpando a los europeos de todos los males del mundo. Y no, no es esa mi intención. Hay que reconocer eso sí que es gente que no consigue pasar desapercibida.
Montazer al Zaidi, el periodista irakí que lanzó sus zapatos a la cara de George Bush, tiene un precursor en Bélgica en la persona del periodista y agitador Noël Godin, más conocido como 'el entartador', cuya técnica para desenmascar 'pomposos zanahorias', como los llama, consiste en abalanzarse sobre ellos con una tarta de crema en la mano, al mejor estilo de los Tres chiflados.
Desde 1968 hasta hoy, Godin ha entartado a la flor y nata de la elite mediática mundial, de Bill Gates y Nicolás Sarkozy hasta el rapero Doc Gyneco, pasando, repasando y volviendo a pasar por Bernard-Henri Lévy.
Godin, que se hace llamar Georges le Gloupier, lidera la Internacional Pastelera, organización que pretende combatir la pomposidad zanahoril a golpe de tartas de crema. Paradójicamente, o no, Godin, que se reclama seguidor de Alphonse Allias, utiliza un vocabulario y una prosodia cargados de pompa.
Condenado por la justicia en un par de ocasiones, en una de ellas debió pagar más de 7 000 euros, convirtiendo al proyectil con que embadurnó a un ministro de Mitterrand en la tarta más cara de la historia.
Penitente, devoto de San Lázaro, en El Rincón de la isla de Cuba.
Los penitentes, según me entero, veneran a San Lázaro, el que se levantó y andó, llamado Babalú-Ayé por los santeros. Y le piden algún que otro milagrito, en medio de humo de puros y leche de coco. Y muchas candelas. Como dice la canción, ay, candela, me quemo ahí.
10 Downing Street es la residencia del primer ministro británico. El zorro de la imagen no va a robar comida. Va sólo a mear el arbolito.
'Tras el pitazo final' es la divisa del cementerio para hinchas del Borussia Dortmund, club de fútbol alemán. Huelga decir que el camposanto deportivo tiene forma de estadio de fútbol y las flores llevan los colores de la camiseta del club.
Hablando de funerales 'tuneados', como se dice ahora, desde hace ya algún tiempo mi tío Pepe intenta convencerme de que debemos embarcarnos en la creación de un cementerio orgánico, donde todo, y no sólo los difuntos, será biodegradable.
Esta mañana iba yo caminando por la Avenida pensando muy concentradamente cuánto ha contribuido el uso y el abuso del inglés a la masiva operación de rebautizo eufemístico de las cosas del mundo, también llamada marketing. O, mejor dicho, qué bien le ha venido el uso del inglés al marketing. O, mejor aun, hasta qué punto el marketing y el mundo han ido convirtiéndos en realidades sinónimas. Iba pensando en todo eso cuando he visto escrito sobre el parabrisas posterior de la fregoneta de los aseadores: 'Clean concept'.
Abstract: El inglés va ganando la batalla. La fregoneta de los aseadores pone ahora: 'Clean concept'.
Me llega una invitación para participar en la elección de 'mi' personaje del año. Como dicen los anarquistas griegos, si las elecciones sirvieran para algo hace tiempo que estarían prohibidas. O me habrían elegido a mí.
Este blog está tristón, razón por la cual se escapan los lectores. A la espera de que llegue alguien divertido a contar un par de chistes, propongo un brindis a cargo de estos amigos que hice en Borgoña. Son muy espontáneos.
El primer pasmo le sobrevino pensando en la eternidad. Por los siglos de los siglos, había dicho el cura. Anda, siéntate y entiéndelo. En el pasillo de la casa colgaba un plato decorado con esta leyenda: 'De lo que se piensa, se dice o se hace. 1. ¿Es la verdad? 2. ¿Es equitativo para todos los interesados? 3. ¿Creará nuevas amistades y mejores relaciones?'. Luego vinieron las letras de las canciones. 'Es mi vida, qué puedo hacer si ella me eligió', cantaba Adamo. El único curso de filosofía escolar lo dictaba un joven de color cerúleo y barbita de chivo, a quien los alumnos llamaban precisamente El Chivo. No quedó de su charabia ni una palabra junto con otra. El primer curso de filosofía universitario lo daba un hombrón increpador, probablemente un informante de la policía, cuya ignorancia lo alentaba a llamar a Kirkegaard 'ese monumento al moco'. El segundo profesor era un hombre discreto. Pueden leer a uno de estos seis autores, les dijo. El escogió a Freud. Cuando iba a visitar a sus padres, solía escribir con el dedo en el espejo del ascensor 'Freud'. Así, hasta que alguien completó el grafito digital añadiendo 'Segismundo'. Se enamoraron, se casaron, se multiplicaron. Nunca más leyó libros de filosofía. Hasta ahora, en que se pregunta si todavía estará a tiempo.
Anoche vimos por fin la última película de Woody Allen, Vicky Cristina Barcelona. Como casi todas las películas de Allen se trata de un ejercicio de estilo. De estilo Woody Allen, quiero decir. Este, en particular, como el título, más que una obra es un añadido de momentos sublimes y de momentos pueriles. Lo pasé muy bien viéndola e incluso sus tonterías me resultaron graciosas, ni qué decir sus aciertos. Y poco tengo que agregar a lo que sobre ella escribe José Antonio Montano.
Era un cine provinciano y entre la venta de ouftis y la proyección deVicky... mostraron Kwiz, un cortometraje de Renaud Callebaut. Bourdieu, en plan jocoso, en la sala de espera del hospital.
Morir suele ser triste. Morir después de pasar 28 años en coma es desolador. Y si el coma pudiera debérsele al marido, se acabaron los adjetivos.
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El ministro de Defensa belga, Peter De Crem, viajó a Nueva York en visita de trabajo. Acabado el trabajo, se fue a tomar unas copillas con sus colaboradores a un bar de la localidad, bar frecuentado por belgas. El ministro se achispó, etcétera. La mesera tiene su blog como todo el mundo, al que corrió a contar la historieta. El blog se llenó de visitantes y de comentarios. La prensa se hizo eco. Dos días después alguien llamó al dueño del bar y la mesera fue despedida. El ministro sobrevoló el revuelo mediático protestando por este atentado a su privacidad y exigiendo que se legisle en la materia para detener los abusos. Moraleja: En cuanto veas aparecer a un ministro verifica que tengas bien abotonado el blog.
Una pobre señora que trabaja en un supermercado se quedó encerrada en la cámara frigorífica y pasó ahí dentro la que sería la más larga noche de su vida.
Título de la noticia: 'Mantuvo la sangre fría'.
Ésta tuvo peor suerte.
Uno ya no tiene memoria pero la entretela tiene. Fui a dar una vuelta por el blog de Al59 (Poesía, folklore y psicodelia) y, tras leer el post del día, fui demorando en los títulos del archivo hasta ver el nombre de Rosalía de Castro. El asunto iba de lunas, con la imagen de Meliès y todo. Y, leyendo los comentarios, recordé que ésa fue la primera vez que fui por allí, hace ya más de un año. A propósito de la luna, cómo no, salió a colación el anagramador. Así fue como he recuperado estos olvidados anagramas de mi nombre: 'Alienante feto nudo', 'Neo diletante ufano' y 'El entintado fauno'. El niño, el artista adolescente, el añoso señor. Las edades de la vida. Como mi tío, o sea.
El de ayer fue un día trágico, al que no le faltó su nota cómica: Berlusconi se ha propuesto 'regolamentare internet'.
Cuidado peladito, que internet es un jovencito.
Días atrás, cabeza abajo, me se ocurrió este palíndromo. Así queda mejor:
ʎoɥ ɐƃoʎ oƃɐɥ oʎ
Consuelo Saavedra
Ser mamá de nuevo: 'Me gusta la idea de una tercera guagua'
100 viajes imprescindibles
Cien experiencias que dan ganas de repetir una y otra vez.
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Titulares de El Mercurio de Santiago de Chile.
Desafío renovado para los periodistas: qué preguntarle al entrevistado. Al Jefe de redacción, viejo zorro, se le ocurre esta idea: Pregúntenle qué le parecería tener una tercera guagua. Con la respuesta titulamos.
En cuanto a los cien viajes imprescindibles que hay que repetir una y otra vez, pongamos que siete veces en promedio, el total nos da unos 700 viajes imprescindibles. Partiendo desde Chile, el lector tiene como para 500 años viajando.
Pepe fue un niño bonito, un artista adolescente hasta bien entrada la edad adulta y ahora es un señor. Añoso, melancólico, con un dejo de ironía en la mirada y una aspiración de nobleza en el corazón. Me confiesa, sin embargo, que al niño bonito que fue lo afeaba el egoísmo del que a menudo era capaz. Que siendo artista adolescente se permitía maneras adocenadas, arribismos de poca monta y otros vuelos de ave de corral. Y ahora que es un señor su punto débil consiste en su propensión a escenificar situaciones ridículas, permutando la hora de sus rendevús, presentándose delante de la asamblea con el marrueco abierto o, en la soledad del baño, buscando a cuatro patas el jodido jabón.
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