La marca de la afeitadora presenta a tres campeones de la afeitada perfecta: Federer con su raqueta, Woods con su palo y Henry con su pelota. Bueno, presentaba. Ahora, o sea después, Henry se lleva la mano al bolsillo. La foto queda un poco desequilibrada, pero así es la vida.
Ahora Antes
Como hoy es lunes, toca hablar de fútbol. Después de la mano de Henry, de la mano negra de los apostadores. La policía alemana saca a luz una mafia que amaña partidos en el fútbol europeo. En cuanto a Bélgica, se trata de una corruptela de segunda división, que afecta a un equipo de suyo malo, el Namur. Llaman la atención las cifras del montaje. En un match, los apostadores habrían puesto 50 mil euros y se habrían llevado un tercio de la apuesta. No digo que sea poco. También es verdad que habrán tenido que aceitarle la pata al equipo completo y los guantes al arquero. Hace un par de años se destapó otro escandalete. Partidos de segunda división belga eran objeto de apuestas en China. El efecto maliposa. No se toca una pelota en Namur sin que que se muevan las redes de Shangai.
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Por fin se demuestra para qué sirve el ordenador. ¿No somos todos Ron Houben?
Se conoce que mi tío Pepe estuvo anoche viendo el fútbol porque hoy me ha soltado un rollo mayúsculo sobre la justicia. Pocos asuntos le habrán hecho tanto daño a ésta, a la idea que se hace de ésta el común de los mortales, los que no hemos leído aún a John Rawls, pocos asuntos, dice, dejarán a la justicia tan con el culo al aire como el gol de Francia ayer, el tramposo gol que la lleva al Mundial de Sudáfrica.
Faltaban pocos minutos para que terminara el tiempo añadido, vencía Irlanda uno a cero y el capitán del equipo francés, Henry, se llevó la pelota con la mano para cederla a su colega Gallas, quien no tuvo ningún inconveniente en embocar. Los irlandeses se quedaron mirando la trampa con los ojos grandes. Reclamaron, sin éxito, y aceptaron darse por vencidos.
La justicia radica precisamente en eso, en la aceptación de las reglas, en la sanción del árbitro en caso de su incumplimiento, y en la aceptación de la sanción aun cuando se la estime injusta. De otra manera no hay tu tía, dice mi tío. Aun así, el equipo francés no se llevó por delante anoche sólo al equipo irlandés. También lo hizo con la escasa ilusión que nos hace la justicia a los iletrados, a los que nos contentamos con la lectura de las páginas deportivas.
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Del nuevo presidente europeo, el hasta hoy primer ministro belga Herman Van Rompuy, me cuenta mi tío que este verano se fue de vacaciones a Australia, de lejos el lugar más distante de Bélgica. También, que durante las últimas elecciones regionales vio a su hermana, enfermera de profesión, postularse como candidata por el Partido comunista, de lejos el partido más distante del suyo. No le parece raro, ministro, que su propia hermana sea tan adversaria de la política de su gobierno, le preguntaron. Nuestra familia es lo suficientemente grande como para contenernos a ambos, respondió el hombre, que también escribe haikús y va a misa los domingos. El caricaturista Kroll lo suele dibujar, por eso y por más que eso, como un siempre listo.
A causa de la crisis, en un pueblo que vive del turismo ya no llegan turistas. Todo el pueblo ha debido endeudarse con todo el pueblo para poder sobrevivir. Pasan los meses, y son miserables. Finalmente llega un turista y pide una habitación en el hotel, la que paga con un billete de cien pesos. Apenas el turista sube a su cuarto, el hotelero corre a entregar el billete al carnicero, a quien debe precisamente cien pesos. El carnicero por su parte corre a entregarle el billete de cien pesos al ganadero que lo provee de carne. El ganadero tiene una deuda con la puta del pueblo y se apresura en pagarla. La puta riza el rizo yendo al hotel a rembolsar su deuda con éste y deja el billete de cien pesos en la recepción. Donde llega en ese momento el turista a avisar al hotelero que no le gusta la habitación, por lo que recoge el billete y se marcha.
Nada se ha perdido ni ganado. Sin embargo ya nadie en el pueblo tiene ninguna deuda.
Cualquier semejanza con la gestión de la crisis económica es pura coincidencia.
Este textículo circula por la red en francés. Lo traduzco porque me gusta la atmósfera del pueblo, con su hotel y su carnicería. Mi tío, que ha vivido en pueblos pequeños, me contaba cuánto se divertía marcando un billete con el que pagaba y contando los días que éste tardaba en volver a sus manos.
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También me ha gustado el gol de Arshavin >. Hubo otros dos goles 'de taco' en la fecha europea, pero el de Arshavin fue el mejor. El golero Sergio Romero, del AZ Alkmaar, pasó, en la transmisión de la televisión belga, de ser brasilero a ser argentino, para terminar siendo mexicano. El sueño bolivariano.
Huelga de leche. Los productores afirman que el precio que reciben no cubre la mitad de lo que les cuesta producirla. Que trabajan duro para empobrecerse. El mercado manda y los supermercados están bien apertrechados, Europa tiene para queso, mantequilla y crema, y exporta leche en polvo a África, donde falta el agua.
Los futbolistas, por su parte, marcan goles y lo celebran con regresivos gestos de lactantes. Medhi Carcela-González, un muchacho de origen marroco-español que juega en el Standard de Lieja, marcó el sábado dos goles estupendos al Malinas y los celebró con el gesto del que ordeña.
Tiempo atrás discutíamos aquí sobre el concepto borgeano y aun preborgeano de connovio, que señala a los hombres que noviaron con una misma mujer. Enrique le recuerda a Pepe una novia que éste tuvo de joven y que también lo fue de Tal. Y aporta ¡por fin! el nombre que conviene: los connovios son hermanos de leche.
Negocios con mal pronóstico: el Madrid de Florentino, la Argentina de Maradona.
(Como el pepino, repito.)
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Estupendos los goles españoles anoche frente a Bélgica (5-0). Con todo, la hazaña de la jornada estuvo en el Georgia-Italia (0-2) a cargo del central georgiano Kakha Kaladze (!), que juega en el Milán. Menudos autogolazos. El primero, con el pie. Y el segundo, de cabeza. Sería el inconsciente.
Entiendo que fuera de las fronteras de este blog el mundo pase de la liga belga. Que se llama Liga Jupiler, nombre de la cerveza que la auspicia, una cerveza que está tibia incluso cuando está fría. La liga belga no le interesa a nadie, salvo un día o dos de cada año: ayer y hoy, sin ir más lejos.
Anoche, durante el juego entre el Anderlecht y el Standard, un jugador le rompió la pierna a otro. Detesté la imagen de esos huesos rotos ya antes de verla, y luego la he visto multiplicada hasta la repugnancia.
Se da la casualidad que el autor de la agresión es un muchacho joven y apuesto, con cachirulos en la cabellera, las gotas justas de sangre caribeña, tan bienvenidas en la sección Deportes, y un nombre bien sonante, Axel Witsel, elegido 'botín de oro' en la temporada anterior. Un muchacho ligero. El agredido, en cambio, es un hombrón robusto, un polaco apellidado Wasilewsky. Pero claro, claro, el joven calza botín de oro y el oro es un metal denso.
Fue un mal día el de ayer para el Reino. En una celebración cualquiera en el Palacio real se encabritaron los caballos que tiraban de dos coches, con resultado de cuatro heridos. Se rompieron algunas bridas pero no los necesarios equilibrios: los cuatro heridos, leves, son dos flamencos y dos valones.
El partido de la pierna rota también acabó en empate.
Para conocer la diferencia entre el mono y el humano, asisto a una conferencia. Acierto con el lugar pero no me acomoda la hora. La diferencia entre el mono y el hombre la pongo yo mismo. Me preparo un tutti frutti y me precipito a ver el Barcelona-Chelsea. Todo mal, empezando por el árbitro.
'Tras el pitazo final' es la divisa del cementerio para hinchas del Borussia Dortmund, club de fútbol alemán. Huelga decir que el camposanto deportivo tiene forma de estadio de fútbol y las flores llevan los colores de la camiseta del club.
Hablando de funerales 'tuneados', como se dice ahora, desde hace ya algún tiempo mi tío Pepe intenta convencerme de que debemos embarcarnos en la creación de un cementerio orgánico, donde todo, y no sólo los difuntos, será biodegradable.
Hoy juegan un amistoso España y Chile. En Villarreal. Nos conformamos con un empate. Siempre que sea abultado.
Y en Glasgow debuta en el banquillo argentino Maradona. Jajajá, como se dice ahora.
Y, también, en Luxemburgo se juega otro magno amistoso entre el Gran Ducado y Bélgica. Hace cinco años un partido como ése quedó cubierto bajo un espeso manto de nieve. Un sonoro soneto lo recuerda. Lo repongo, corregido e ilustrado.
La nieve que cae espesa
para KVDB
Los encarnados belgueses
Los albos luxemburgueses
La nieve que cae espesa
Es belgo-luxemburguesa
Congelado está el partido
El termómetro ha fundido
Tantos tantos anotados
Menos de uno por cada lado
Las defensas atemperan
Se cubren las delanteras
¿Algo hay que la nieve esconde?
Los técnicos vociferan
Da el árbitro pitadera
¿La pelota estará dónde?
Una fiesta la de anoche en Bruselas. Un partido vibrante y con un final feliz. No hay mucho que agregar a lo que cuenta Cayetano Ros en EP, cuya crónica, esta vez, está bastante bien.
No voy casi al estadio, veo el fútbol por la tele. Eché de menos el ralentí y descansé de relatores y comentaristas. Y disfruté del estar ahí. Va rápido el juego y todo lo que lo acompaña. Hay muchos estímulos y no está la cámara para seleccionar por uno.
El equipo español tiene rango y ayer supo hacerlo valer. Los belgas jugaron bien el contragolpe pero España nunca pareció dudar de que conseguiría la victoria. Tal vez Del Bosque demoró en hacer los dos cambios que se imponían. El partido, la lluvia, el terreno, eran favorables para el juego de Xabi Alonso y no para el de Santi Cazorla. Y, por fin, Guiza trajo la fuerza que faltaba en la segunda parte por la izquierda, donde Iniesta no defendía casi.
Genial el gol de Iniesta. Eso es saber qué hacer en el área rival con tres rivales al frente. Mantener la pelota pegada al pie con la cabeza levantada. El gol de Villa, una gozada. Cómo sabe jugar el guaje sin la pelota. Y eso que el defensor belga Kompany jugó ayer un partidazo. Pero Villa se las arregó para estar en el momento justo, el penúltimo. Y meterla dentro. Y correr a dedicarnos el gol.
Por lo demás, muy buen rollo en el estadio y en la ciudad entre belgas y españoles. Estábamos todos como en casa.
Esta noche juegan España y Bélgica en Bruselas. Un amigo se presentó hace unos días con unos billetes en la mano. Nos vamos a ver el fútbol, me dijo. Es belga. Para que luego digan que el mundo es una mierda.
Orvalla en Bruselas, no hace falta decirlo.
A ver si tenemos algo que contar mañana, o un día de estos.
• Según un estudio, mientras más tele ve la gente más fea se encuentra. Al final de la Eurocopa me miraré al espejo y veré a Ribéry.
• Los portugueses, eliminados pero no desperfilados: Scolari se va al Chelsea y Cristiano Ronaldo al Madrid. Puesto que se lo ha pedido su madre…
• En otro mundo, la eliminatoria al Mundial del 2010 ya ha comenzado. Chile batió anoche 3-2 a Venezuela en Caracas con gol en los descuentos del ‘Chupete’ Suazo.
• A sus 69, Aragonés es el decano de los entrenadores de la Eurocopa. Treinta años menos tiene el más joven, el croata Bilic, guitarrista de rock y máster en derecho en sus horas libres.
• El augur tontaina da para hoy ganador a Croacia.
• En el barrio, las opiniones están divididas. El de la izquierda apoya a España, el de la derecha a Italia. Y el otro, ¡al Tíbet!
Bélgica-Luxemburgo, 1° de marzo de 2006
para KVDB
Los albos luxemburgueses
Los encarnados belgueses
La nieve caída espesa
Es belgo-luxemburguesa
El termómetro ha fundido
Tantos tantos anotados
Menos uno por cada lado
Atacan las delanteras
¿Algo hay que la nieve esconde?
Da el árbitro pitadera
¿La pelota estará dónde?
Semifinal de la copa europea entre Villarreal y Arsenal, en Londres, el miércoles pasado. Súbitamente el partido se detiene. Treinta mil espectadores, veintidós jugadores y tres árbitros siguen con la mirada, como hipnotizados, no ya la bruñida pelota, sino la velocidad fulgurante de una ardilla gris que corre por la cancha, moviendo graciosamente la cola.
De haber sido un espontáneo cubierto por una bandera o abiertamente en pelotas, una armada de roperos se hubiese echado a correr a su siga para taclearlo, como en el rugby, y sacarlo cuanto antes de circulación. Tratándose de la ardilla, incluso los roperos comprenden que de nada sirve correr.
Mi tío Pepe contempla la escena por el televisor, como hace la mayor parte del proletariado a esa hora, y no puede evitar recordar a Honorino Landa robándole la visera a Arturo Rodenack, guardametas del Rangers de Talca, corriendo el ropero detrás de la ardilla en el estadio Santa Laura, en una de esas programaciones dobles de los sábados, en los años sesenta, que luego repasaba interminablemente en las páginas de color verde botella de la revista Estadio.
Ahora resulta que se estrena, casualmente durante estas semanas de precalentamiento para el Mundial de fútbol de Alemania, La gran final, una película que muestra cómo las poblaciones periféricas vibran, desde sus distantes selvas o estepas, con los equipos estelares del espectáculo mundial. Así puede verse en la pantalla cómo unos emplumados amazónicos se pintan en la espalda, a cuero pelado y con pigmentos locales, el nueve de Ronaldo o el siete de Ronaldinho, o cómo unos jinetes mongoles avanzan por la monótona estepa mirando el fútbol en una tele portátil instalada sobre la montura.
El fútbol nació en Inglaterra y se difundió rápido por el mundo, a través de los puertos, en la época victoriana. El Atlethic de Bilbao, el Racing de Santander, el Wanderers de Valparaíso y el Everton de Viña del Mar dan buena fe de ello. El fútbol siempre tuvo vocación imperial y hoy está más mundializado que nunca. El gol que se mete o no se mete aquí repercute varios paralelos o meridianos más allá. En Bélgica se ha destapado hace poco el escándalo de unos partidos manipulados por la mafia de las apuestas chinas. Otra investigación reciente ha revelado cómo el gobierno inglés obtuvo para Londres la sede de los próximos Juegos Olímpicos. El primer ministro británico se instaló en un hotel de Singapur un par de días antes de la votación y decenas delegados olímpicos desfilaron por su despacho. ¿Qué puede hacer Londres para obtener su voto?, les preguntaba Blair, con su cara de yerno perfecto.
Norbert Elias postula en Deporte y civilización que la competencia deportiva y el sistema parlamentario son instituciones de una misma índole, que permiten la excitación controlada de las emociones y el control de las pulsiones violentas. Deporte y democracia nacieron en la vieja Atenas y fueron recreados, en su versión moderna, en la también vieja Inglaterra. Pero las mejores instituciones producen, a veces, los peores efectos. No puede sorprender, entonces, que las barras bravas —los hooligans son también un invención británica— se empeñen, torpe e inútilmente, en zapar el límite que separa la excitación de la violencia y hacerse con un protagonismo que el reparto social les niega.
Mi tío Pepe aseguró que no miraría nunca más un partido de fútbol después de presenciar el saqueo del que fue víctima la selección española en los cuartos de final del mundial de Corea, frente a Corea, precisamente. Unos días después estaba mirando la final, como los amazónicos, los mongoles y el último mohicano. Por estos días ya orienta su sillón hacia a la tele y la parabólica en dirección a Alemania.
La Nación de Santiago de Chile, 26 de abril de 2006
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