Ayer, hoy y mañana

Estreno mañana de la última de Woody Allen, la n° 45, El hombre irracional. El número no tiene importancia, ni el nombre, ni siquiera la película. En una entrevista en el diario gratuito de hoy, Allen dice que hace una película tras otra para no pensar en la muerte. Dice también que la filosofía distrae de la muerte pero no la evita. Que si celebrara su cumpleaños n° 80 tendría la impresión de bailar sobre su tumba. Y que si pudiera hacerlo sin ser descubierto, iría eliminando al prójimo uno a uno hasta quedarse solo sobre la faz de la Tierra.

Estreno también mañana del Principito, al que le han agregado, oh, sorpresa, la historia de una niña. En los cuarenta, Welles intentó llevarlo al cine con él como aviador, y sin niña, sin éxito.

Mañana también, primer miércoles del mes, es el día del museo de los impecunes, cuando mirar es gratis. 

Ayer, en la tele, El transcurso del tiempo. Envejece la película —envejece rápido—, y el nombre va ganando con el transcurso del tiempo, justamente. Me dormí. Desperté unas cuantas veces y lo poco que vi estaba al borde del ridículo, lo que me parece bien.

Y ayer también en la tele, Ayer, hoy y mañana, de De Sica. No la vi, me arrepiento.

Hoy Tse recordaba que el Perro habría dicho alguna vez que no hay tonto sin blog. Me vine de cabeza a actualizar el mío.

Y ya que se han puesto de moda los leones, ayer tomé esta foto en Waterloo. Es la primera de una serie de cinco. Lo dejo botando.

Comments

[Materlin]

Qué buena la descripción de Zweig. El libro entero tiene buena pinta. Por cierto, no me gustaría estar en las botas de Grouchy: que te mande Napoleón de tan cerca, qué incomodidad...

[Materlin]

Bravo, yo había tirado hacia el Poniente y pensaba en Argentina, México, Canadá, en orden ascendente. De Lem no sé nada (¡a mis años!) y veo ahora que nació en Léopolis, de manera que da para decir que la estatua del león de Waterloo reposa sobre un pilar de concreto en torno al cual se levanta la colina. Lo escuché decir mientras me preguntaba cómo cortarán el césped, si con drones o con cabras. Es año del bicentenario de la batalla y han cambiado el espacio de exhibición. El antiguo era estupendo, pasado de moda, sin pantallas.

[Sámuel]

Nos frecuentamos, a ojo, desde hace casi 10 años y siempre he pasado por joven. Privilegio casi de folklórica.



Me encanta cómo disimulas Albert, cuando seguro que nos hemos cruzado Malasaña. Interesante Lem, y veo la conexión entre Solaris y tus cintas. Algún día hablaremos de eso.



Wenders lo dejamos para cuando nos ataque el insomnio, que dicen que es cosa de ancianos.

[Albert]

Joven Sámuel, si el vuelo se te hace muy largo, exige que pongan una película de Wenders. Mano de santo. El consejo de ancianos sabios se congratula de que hayas empezado a leer a Lem y espera esas crónicas viajeras frescas y funkies. Pásalo bien, amigo.

[Sámuel]

No hay tonto sin blog pero hay blogs sin tontos, aunque si incluimos los comentarios, no sé yo.



No soy tan joven como aparento por mi prosa fresca y funky, pero reconozco que Paris Texas me pilló un poco tierno, y desde entonces no la he visto. Por el mismo motivo, tampoco he visto La Rosa Púrpura... Sois un recordatorio constante de las cosas que debería ver y leer, que agradezco aunque escueza un poquito.



(El transcurso del tiempo, ains, ni me suena. Ieri, oggi, domani sí la he visto, pero no por edad sino por lo que os imagináis).



Ya que veo a Albert, y al hilo de mi insultante juventud, decir que curiosamente hace pocos días me enteré de quién era Gibarian...¡leyendo! Toda una novedad en estos tiempos del google.



Me encantaría ver esos leones, Josepepe. Cómo será Waterloo de importante que hasta yo he escrito algo al respecto



cuadernomilanes.blogspot.com/2014/06/solo-se-es-grouchy-una-vez-como-mucho.html



(La crónica cretense se retrasa indefinidamente porque se viene otro viaje para el que tendré que preparar otra crónica aún más gorda. Como pista diré que estoy leyendo una novela de un reputado escritor del país de destino y los primeros compases me están pareciendo dignos del mejor Paulo Coelho).