Camino de Santiago

Huidobro: 'Ya viene la golondrina, la golonfina, la golonniña, la golonrima, la golonrisa'. Pues mira por dónde.

Tentación de San Antonio, atribuida al Bosco, Galería Nacional de Ottawa

Manías tiene tol mundo. La manía de mi tío es una metamanía y consiste en repertoriar manías. Esa mujer seca minuciosamente las gotas que deja en el baño después de ducharse. Su vecino se lleva constantemente la mano al iphone. Para no hablar de la manía del tío de mi tío, el tío Eustaquio, que lo pinta todo, lo pinta todo, lo pinta todo y lo vuelve a pintar.

Mon oncle a tout repeint

Si tu vas chez mon oncle Eustache
Près des abattoirs de Bezons
Je te préviens pour que tu saches
Tout est changé dans la maison.

Mon oncle a tout repeint, tout repeint
Le buffet en pich pin, la cabane a lapin
Mon oncle a tout repeint, tout repeint
Les meubles en rotin, la huche à pain
Et la grande armoire en sapin.

Un jour les voisins du village
L’ont invité pour déjeuner
Mon oncle se mit à l’ouvrage
Dès qu’ils eurent le dos tourné.

En arrivant à la caserne
Pour y faire ses dix-huit mois
Mon oncle a dit au capitaine
Vous allez voir, comptez sur moi.

Hélas sa manie imbécile
Ne lui réussit pas du tout
On dû le conduire à l’asile
Mais dès qu’il fut avec les fous…

Sube al tren un tipo del que hablan en el diario que voy leyendo. Doy vuelta la hoja para disimular.

Estoy de vuelta en el espacio público. No tengo más remedio que prestar atención a las conversaciones.

-J'aimerais bien connaître le nom du nouveau ministre avant de partir en vacances.
-J'ai entendu dire que c'est le même qui va rempiler.
-Il paraît que le scénario de nouveau Harry Potter est trop décousu. Qu'il y a trop de scènes pour faire peur avec Voldemort.
-Qu'est-ce que tu veux, le livre es une transition entre le 5 et le 7.

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Este hombre usurpa mi nombre, razón por la cual se convierte en calvo.

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Bernard Kouchner afirma que los yogures son musulmanes abiertos.

De haber nacido al final del callejón junto al garage se buscaría la vida en el basurero y bebería del agua aceitosa de los charcos.

Pero nació en el jardín japonés del museo de Ottawa, come frutos del aladierno y flores del cornejo y bebe del agua del riego.

Sueño que voy a dar con mis huesos a la cárcel (y duelen). Como Yorick, el personaje del Viaje sentimental por Francia e Italia, de Sterne, quien, desde la habitación de su hotel, se ve a sí mismo engrillado en una mazmorra.

Otro personaje, pintado éste por Moroni, exhibe esta divisa: Duritiem Mollitie Frangit (Franquearse de la dureza por la suavidad). Y viceversa.

Voy camino de Toronto (To ron to). Saludos.

Manera de perfumar un retrete: poner a madurar un melón.

De aquello simple
Asaz prosaico
De emocionarse
Nace esta risa
De lo recóndito
De mi ventrículo.

Es un asunto
A todas luces
Conmocionante
Quitar el vaho
De aquestos vidrios
Y en pleno invierno
Tener verano.

Subir los párpados
Y descubrirte
Mover las piernas
Y dar un paso
Con la bocina
De las mandíbulas
Cantarte un rato.

Y despertarse
E ir a dormirse
Regocijado.

Es el estado
Menos pensado
Amarte tanto.

El diario de hoy se llama No comment y es gratuito. Y, por suerte, no trae comentarios:

El recientemente fallecido Omar Bongo, presidente de Gabón, ha sido sido enterrado en el palacio presidencial de Libreville.

El ministro somalí de seguridad nacional y otras veinte personas han muerto en un atentado.

Woody Allen afirma cuánto le gustaría rodar un filme con Carla Bruni como prima donna.

Trakr, un pastor alemán que salvó vidas el 11-S, ha sido clonado cinco veces. Sus clones han sido bautizados como Trust (Verdad), Valor, Prodigy, Solace (Consuelo) y Déjà Vu (se entiende).

La hija de la cantante Cher, a quien sus padres bautizaron en su día como Chastity (Castidad), se somete a una operación de cambio de sexo.

Ah, sí, las estrellas tatuadas en la mejilla de Kimberley eran sólo para salir en el diario. Que se llama No comment.

Ah, sí, lo último, que me duermo. Para ser estrella ya no basta con salir en el diario.

Tal vez los numerosos lectores recuerdan el choque de trenes que se produjo años atrás en la frontera interior belga, producto del malentendido entre un conductor francófono y un controlador flamenco. Pues bien, la lengua ha vuelto a hacer de las suyas. Una muchacha va donde el tatuador y le pide que le tatúe tres estrellas en el pómulo. Se lo pide en flamenco, su lengua, porque la escena transcurre en Flandes. En seguida se duerme y se despierta con 56 estrellas que forman un 3. El tatuador es francés.

De las noticias de la mañana me pareció entender que se había ordenado un cura en Flandes y que un tren había partido sin conductor. Luego vino la publicidad.

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Otro asunto. Mi tío quiere embarcarme en un proyecto industrial que consiste en fabricar calugas para el desayuno de la gente a la que no le alcanza el tiempo para desayunar. Su idea es comenzar con dos productos: caluga de té con miel y tostada con mermelada y caluga de café con leche, madalena y tortilla francesa. Luego seguirían mate con chuletón y tamales con longaniza y ulpo.

También insiste en que debemos abrir el primer cementerio orgánico de la región, en el que todo, comprendidos los difuntos, será biodegradable.

Habría mucho que decir sobre el encuentro entre dos personas, pero me limito a señalar esto. Que vale, al menos, para estas regiones. Se cruzan dos personas en la soledad del bosque o en un sendero perdido de los extramuros y se deshacen en saludos. Se cruzan esas mismas personas en una acera concurrida y se ignoran olímpicamente. Va a ser que Rousseau tenía razón: los campesinos propendemos a la civilización y la urbe nos estropea los modales.

Mi tío me trae la prometida foto de los cisnes. Me temo que no aclara el asunto. Peor, parece que la familia ha vuelto a crecer.

Tres pájaros de un tiro en un solo gorjeo >

La muerte es una grandísima narradora. Una banal descripción de desplazamientos se convierte en un potente relato si mete la guadaña Doña. Una prueba reciente la ponen los pasajeros del avión de Air France que se estrelló a fines de mayo contra lo negro del océano. Una pareja de italianos debía haber estado a bordo pero la suerte quiso no que abordaran el avión ese día y debieron esperar el vuelo del día siguiente. Ahora resulta que una semana más tarde han sufrido un accidente de coche en Austria. El está grave, ella está muerta.
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Otra historia que cuenta la prensa es la de la hija que quiso darle una sorpresa a su vieja madre y le compró un colchón nuevo. Cuando la madre se enteró de la sorpresa, antes de agradecer el regalo le preguntó con ansiedad por el lugar donde había puesto el colchón viejo. Como la madre había tenido en la vida malas experiencias con los bancos, había convertido al colchón en su alcancía. El monto de los ahorros: un millón en billetes verdes. Así fue como se pusieron a la desesperada búsqueda del colchón millonario. Sin éxito hasta ahora. No parece fácil dar con un colchón entre las 2.500 toneladas de basura que produce a diario la ciudad de Tel Aviv, que es donde tiene lugar esta historia.

¿Qué forma tiene internet? ¿Ninguna? ¿Con bordes? ¿Un hoyo negro? ¿Una estrella de mar? ¿Una escolopendra? ¿Un cuero? ¿Una ameba? Kevin Kelly, KK, fundador de Wired, recoge opiniones en forma de mapas, aquí.  Y la hoja en blanco, acá.

El lago está a un paso de la casa de mi tío, y hasta allí suele llegar éste al anochecer cargado con una bolsa de pan seco con que dar de comer a las carpas y a los patos. Así es como ha ido haciendo amistad con el cisne. El cisne estaba hasta hace poco tiempo soltero. Alguien debió de compadecerse de su soledad y le trajo una compañera. Desde entonces van juntos y es un placer verlos nadar de sincronizada manera. Es verdad que tienen porte y movimiento, y parecen salidos del mismísimo ballet de Tchaikovsky. Esta primavera, para completar el cuadro, asomó un cisnete. Pepe no sabe cómo se llama la cría del cisne, le da pereza buscar en el diccionario, y entretanto lo llama cisnete. La gente que pasea por el lago se deleita brevemente con la escena que componen los cisnes y los más sensibles incluso se conmueven. Así, hasta que un día a Pepe le entró la duda de que el cisnete no fuese un pájaro al que se parece mucho, o sea un ganso. De pronto le encontró cara de ganso, plumas de ganso, modales de ganso. Un ganso adoptado por unos cisnes o unos cisnes adoptados por un ganso, cosas más raras se han visto. La naturaleza se parece a veces a las teleseries. Este fin de semana irá a fotografiarlos y me dejará una foto para que la ponga aquí y salgamos todos (¡todos!) de dudas. Otra fórmula sería esperar hasta el próximo año a ver si al ganso se le estira el cuello.

Rolls Royce, Bentley, Mercedes, BMW, Porsche y la nación gabonesa anuncian con tristeza el deceso de Omar Bongo Ondimba, presidente de Gabón y excelente conductor.

(Hervé Le Tellier)

Ésta la cantamos con Daniel. En la parte que dice «l’odeur de l’orchidée», decimos «l'odeur du copihué» (que no huele, que no huele). Y, en el remate, cuando dice: «el dulce de leche», nosotros cantamos, por cierto: «¡el manjar!, ¡el manjar!».

Tiene que tener un nombre la patología del exhibicionista que intenta impedir la exhibición de su exhibicionismo; un nombre en italiano, quiero decir.

No es la única: Como decía Indro Montanelli, Berlusconi es un mentiroso sincero: se cree las mentiras que cuenta.

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Todo lo cual alcanza y sobra para ganar elecciones. Un vento di destra sopla a ras de Europa. Quien se declare matamoros y reclame que el dinero de casa se quede en casa, en el caso de los países de la mitad encima de la media, se asegura un tercio de los votos, siempre y cuando presente un candidato sonrosado.

En fin, en Suecia el Partido Pirata ha conseguido elegir un diputado. Robándole votos a la izquierda, claro.