Primera y copiosa nevada del invierno. Como hoy es el día en que pasa el camión que recoge el papel, las pilas de papeles en la acera quedan sepultadas bajo la nieve. Cuando finalmente pasa el camión, se lleva el papel y deja la nieve.
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Curiosa manía la de los septentrionales con los horarios. En el diario gratuito de los trenes, sección intercambio de mensajes:

Tú, la rubia que toma todas las mañanas el tren de las 7h41. Yo antes tomaba el de las 7h53, pero ahora tomo el de las 7h41 para poder viajar cerca de ti. Ayer, como el tren tenía un atraso de 3', cuando llegamos a B ya eran las 8h09 y te bajaste rápidamente. Por la tarde coincidimos en el tren de las 16h19. Si quieres que nos conozcamos mejor, escríbeme a 7h41-16h19@hotmail.com

La prensa quiere poner a trabajar a los lectores gratis, tal como las aerolíneas hacen trabajar a los pasajeros con el autoembarque y los bancos a los clientes a través del homebanking. Y así nos va. Hoy la agencia de noticias Belga, que abastece de información a todas las redacciones del Reino, estrenaba servicio, o mejor dicho autoservicio: I have news. Lo había promovido a través de una copiosa campaña de publicidad. El estreno ha superado todas las expectativas.

A primera hora del día, los filtros han cedido y la Agencia ha transmitido a los diarios y las radios, que no han tardado en repercutirla, la noticia de la muerte de la Reina Fabiola, supuestamente fallecida al enterarse del divorcio de su sobrino, el príncipe Lorenzo. Un canular cosido con hilo negro. La noticia estaba firmada por Jos Joskens, algo así como Perico de los Palotes.

Nadie quiere quedarse atrás en la carrera por la primicia y nadie tiene tiempo ya para verificar nada. La Reina ha muerto, viva la noticia.

Los periodistas de la Agencia aprovechan ahora el eco mediático del fake funerario para desmarcarse del invento. El golpe ha sido tan basto que habrá quien piense que alguien lo ha hecho aposta.

Días atrás mi tío decía haber hecho en su clase de finés un elogio del otoño. Que yo sepa, no es finés lo que estudia sino flamenco (Nederlands zonder moeite). Y esto, porque aspira a que lo nombren sepulturero comunal de Zottegem. No seré yo quien lo acompañe en su celebración del otoño. No hoy, que llueve y hay que adelantar la hora. No hoy, que hace frío y las arañas escapan del jardín y se deslizan dentro de la casa. Ayer había luz y el campo estaba pintado de amarillo y borra-de-vino, pero hoy no y mañana menos. Hace un tiempo para quedarse en casa y condolerse de su suerte escuchando a Schumann, como quería Hugo Claus. Para componer una canción mezquina (Pobre niño gagá / Se parece a su mamá). O para cantar ésta, pensando en la semana que viene:

Maandag regent
Dinsdag regent
Onze kikker
Kan niet tegen.

Calle sin sombrero (La foto es de Wasily)

Según Nicanor Parra los campesinos urbanos se mueven por las calles de la ciudad «preocupados-lívidos-muertos de susto por razones de orden político, por razones de orden sexual, por razones de orden religioso».

La fórmula vale también frente a la expectación que provocan los affaires de índole político y sexual que se suceden en los periódicos: Polansky, Mitterrand y ahora, a escala belga, Frank Vandenbroucke.

Ciclista dotado, Vandebroucke ganó unas cuantas clásicas (carreras de un día), a fines de los años noventa. A partir del 2000 ya no ganó casi nada pero no por eso cayó en el olvido: dopaje, droga, escándalos diversos, divorcios, tentativas de suicidio, accidentes de coche y nuevos escándalos lo mantuvieron en las coloridas páginas de los periódicos. Ahora ante su muerte, hace un par de días, en un hotel en Senegal, la prensa se precipita para responder a las preguntas canónicas: Qué, cómo y, sobre todo, con quién.

A ese respecto, Pascal Bruckner sentencia: «Sacamos al cura y al moralista de nuestras habitaciones para dejar entrar al juez y al abogado (y al periodista profesional y al aficionado, habría que agregar), que son ahora los encargados de sacar a luz nuestras prácticas íntimas. Reclamamos colectivamente esas intrusiones porque necesitamos ser protegidos de nuestras propias pulsiones».

De la exhibición de la ropa limpia y sucia de Frank Vandenbroucke retengo esta historieta: suspendido por dopaje, Vandenbroucke quiso participar en 2004 en una carrera en Italia, para lo cual cambió una vez más su apariencia y se inscribió bajo la identidad de Francesco del Ponte, su nombre traducido literalmente al italiano.

Entiendo que fuera de las fronteras de este blog el mundo pase de la liga belga. Que se llama Liga Jupiler, nombre de la cerveza que la auspicia, una cerveza que está tibia incluso cuando está fría. La liga belga no le interesa a nadie, salvo un día o dos de cada año: ayer y hoy, sin ir más lejos.

Anoche, durante el juego entre el Anderlecht y el Standard, un jugador le rompió la pierna a otro. Detesté la imagen de esos huesos rotos ya antes de verla, y luego la he visto multiplicada hasta la repugnancia.

Se da la casualidad que el autor de la agresión es un muchacho joven y apuesto, con cachirulos en la cabellera, las gotas justas de sangre caribeña, tan bienvenidas en la sección Deportes, y un nombre bien sonante, Axel Witsel, elegido 'botín de oro' en la temporada anterior. Un muchacho ligero. El agredido, en cambio, es un hombrón robusto, un polaco apellidado Wasilewsky. Pero claro, claro, el joven calza botín de oro y el oro es un metal denso.

Fue un mal día el de ayer para el Reino. En una celebración cualquiera en el Palacio real se encabritaron los caballos que tiraban de dos coches, con resultado de cuatro heridos. Se rompieron algunas bridas pero no los necesarios equilibrios: los cuatro heridos, leves, son dos flamencos y dos valones.

El partido de la pierna rota también acabó en empate.

Se detienen al borde del río y miran correr el agua. El movimiento del agua es engañoso, el río parece ir hacia el sur —hacia Francia, pero en verdad va hacia el norte —hacia Holanda, es la brisa la que provoca el engaño. Les da sed y se sientan en la terraza de un café a beber té helado. En torno a ellos hay varias mesas ocupadas por otras parejas. Qué curioso, dice Pepa, todos los hombres están sentados mirando al sur —hacia Francia y todas las mujeres estamos sentadas mirando al norte —hacia Holanda. Pepe da una ojeada al conjunto, así es. El nunca lo hubiese notado. Será el azar o la necesidad, la mímesis, el campo magnético, la humedad relativa del aire. A ver si llega otra pareja a romper con la monotonía de la escena. Y llega, él se sienta mirando hacia el sur, etcétera. Acaban el té, se levantan.

A la salida, Pepe enrumba hacia el sur —hacia Francia.

Sube al tren un tipo del que hablan en el diario que voy leyendo. Doy vuelta la hoja para disimular.

Estoy de vuelta en el espacio público. No tengo más remedio que prestar atención a las conversaciones.

-J'aimerais bien connaître le nom du nouveau ministre avant de partir en vacances.
-J'ai entendu dire que c'est le même qui va rempiler.
-Il paraît que le scénario de nouveau Harry Potter est trop décousu. Qu'il y a trop de scènes pour faire peur avec Voldemort.
-Qu'est-ce que tu veux, le livre es une transition entre le 5 et le 7.

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Este hombre usurpa mi nombre, razón por la cual se convierte en calvo.

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Bernard Kouchner afirma que los yogures son musulmanes abiertos.

Tal vez los numerosos lectores recuerdan el choque de trenes que se produjo años atrás en la frontera interior belga, producto del malentendido entre un conductor francófono y un controlador flamenco. Pues bien, la lengua ha vuelto a hacer de las suyas. Una muchacha va donde el tatuador y le pide que le tatúe tres estrellas en el pómulo. Se lo pide en flamenco, su lengua, porque la escena transcurre en Flandes. En seguida se duerme y se despierta con 56 estrellas que forman un 3. El tatuador es francés.

Mi tío me trae la prometida foto de los cisnes. Me temo que no aclara el asunto. Peor, parece que la familia ha vuelto a crecer.

El lago está a un paso de la casa de mi tío, y hasta allí suele llegar éste al anochecer cargado con una bolsa de pan seco con que dar de comer a las carpas y a los patos. Así es como ha ido haciendo amistad con el cisne. El cisne estaba hasta hace poco tiempo soltero. Alguien debió de compadecerse de su soledad y le trajo una compañera. Desde entonces van juntos y es un placer verlos nadar de sincronizada manera. Es verdad que tienen porte y movimiento, y parecen salidos del mismísimo ballet de Tchaikovsky. Esta primavera, para completar el cuadro, asomó un cisnete. Pepe no sabe cómo se llama la cría del cisne, le da pereza buscar en el diccionario, y entretanto lo llama cisnete. La gente que pasea por el lago se deleita brevemente con la escena que componen los cisnes y los más sensibles incluso se conmueven. Así, hasta que un día a Pepe le entró la duda de que el cisnete no fuese un pájaro al que se parece mucho, o sea un ganso. De pronto le encontró cara de ganso, plumas de ganso, modales de ganso. Un ganso adoptado por unos cisnes o unos cisnes adoptados por un ganso, cosas más raras se han visto. La naturaleza se parece a veces a las teleseries. Este fin de semana irá a fotografiarlos y me dejará una foto para que la ponga aquí y salgamos todos (¡todos!) de dudas. Otra fórmula sería esperar hasta el próximo año a ver si al ganso se le estira el cuello.

Hay un belga ahora mismo en el espacio. Se llama Frank De Winne. Partió ayer, con dos colegas rusos, desde Kazajstán. Si todo va bien, vuelve dentro de seis meses. De Winne tiene otro mérito: si hubiese que hacer el retrato hablado del belga promedio, el resultado sería Tintín o De Winne. No es el primer astronauta belga. El pionero fue, años atrás, Dirk Frimout, quien no se parece al belga promedio ni a Tintín, sino al Profesor Tornasol. Mientras Frimout orbitaba, en la tierra belga a los muchachos se les iba la cerveza a la cabeza y solían dar voces al cielo, llamándolo: '¡Dirk Frimouuuut...!'

Vlaanderen >

Ese tipo es negro, homosexual, minusválido y belga.

¡Jajajá!

¡Belga!

¡Qué gracioso!

(La caricatura es de Philippe Geluck)

Kim De Gelder es el nombre del muchacho que hace un par de semanas irrumpió en una guardería belga y mató a dos niños y a una cuidadora. Su fan club en Facebook ya tiene 29 miembros, mientras que el grupo de los que piden que cierren el fan club de Kim De Gelder son sólo seis. También se han formado grupos que piden ejecutarlo, extraditarlo a Norteamérica o simplemente romperle la cara.
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Según Het Laatse Nieuws (Las Últimas Noticias) criar a un niño cuesta 418 euros al mes. Un niño de seis años cuesta 286, mientras que uno de 18, 544. Criar unos mellizos de seis años cuesta la mitad o menos que criar a un grandullón de 18 y a una guagua.
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Hablando de criaturas y de cálculos redondos, la Fundación contra el cáncer publica hoy un anuncio en la prensa según el cual tomados en conjunto los belgas acusan un sobrepeso de 45 mil... toneladas.

Ayer, 2 de febrero, se celebraba bajo estos cielos la Candelaria. La fiesta de la luz que, poco a poco, vuelve. La costumbre es hacer panqueques y tomarlos con cerveza o sidra, y guardar uno. Bajo otros cielos, en Norteamérica, en esta fecha un grupo de empeñosos sacan de su sueño invernal a una marmota. Si al asomar ésta su sombra se proyecta sobre el suelo, en otras palabras, si está despejado, el invierno se prolongará por otras seis semanas. De estar nublado y la marmota no echa sombra, el invierno estará por terminar. Ayer estaba despejado y tendremos invierno para largo. Basta con salir o con mirar por la ventana para confirmarlo. El pronóstico del tiempo para Bélgica era, para ayer, por la mañana nieve y por la tarde lluvia. Y, para hoy, por la mañana lluvia y por la tarde nieve. Y se ha cumplido tal como estaba previsto. Lo que confirma que por aquí la temperatura máxima suele ser más baja que la mínima. O que, en el mejor de los casos, la mínima y la máxima empatan a cero.

(Por cierto, más que de norteamericana, la marmota tiene cara de alemana.)

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Oh, no, nuevas nuevas tecnologías.

Morir suele ser triste. Morir después de pasar 28 años en coma es desolador. Y si el coma pudiera debérsele al marido, se acabaron los adjetivos.

¿Cómo se llamaba la teleserie? Ah, sí: Los ricos también lloran.
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El ministro de Defensa belga, Peter De Crem, viajó a Nueva York en visita de trabajo. Acabado el trabajo, se fue a tomar unas copillas con sus colaboradores a un bar de la localidad, bar frecuentado por belgas. El ministro se achispó, etcétera. La mesera tiene su blog como todo el mundo, al que corrió a contar la historieta. El blog se llenó de visitantes y de comentarios. La prensa se hizo eco. Dos días después alguien llamó al dueño del bar y la mesera fue despedida. El ministro sobrevoló el revuelo mediático protestando por este atentado a su privacidad y exigiendo que se legisle en la materia para detener los abusos. Moraleja: En cuanto veas aparecer a un ministro verifica que tengas bien abotonado el blog.

Hace una tarde fresca y clara. El jardín está saturado de verde por donde asoman los colores apastelados del otoño. Reinan los grillos y las arañas, las bellas  y temibles diademas. Es el été indien, como dicen los canadienses, el veranito de San Martín que puntualmente llega ahí donde casi no hay verano. En un libro algo tontuelo que tuvo muchos lectores, El primer trago de cerveza y otros pequeños placeres de la vida, Philippe Delerm hace su inventario. Hago el mío, el de estos días del regreso a Bélgica. El color de los loros y el de las artemisias en los jardines a lo largo de la vía férrea. El olor a cuero de la tienda de los pakistaníes. El canto de las suras del Corán en pleno ramadán. El sabor de la comida, el gusto del vino y el calor de las mantas.

La caída del poder de compra ya está aquí. La crisis, con su aliento de hiena. Hace unos días fui a Ikea a comprar unos cachivaches para amueblar la habitación que pintamos durante el verano. Armarlos nos llevó toda la tarde del domingo. En ese detalle radica la fortuna del sueco más rico del mundo: todo el proletariado europeo trabaja para él y más encima le paga por hacerlo. Podríamos haber comprado los cachivaches en una brocante (kuriosa las llaman los germánicos) pero hay que hacerse cargo del traslado y salvar las escaleras.

Junto conmigo entró al Ikea una familia. La fui viendo con intermitencia por el largo laberinto de objetos arrellanarse en los sillones y jugar a esconderse en los armarios. Coincidimos luego en la caja, yo con mis pesados paquetes y ellos esgrimiendo una única compra en la mano: una escobilla para limpiar el retrete.

Gare du Nord de Bruselas, salida hacia la Aarschotstraat. Olor a aceite rancio de los restaurantes populares. En el suelo, un sinnúmero de bolitas verdes relucientes. Las palomas aterrizan y se disponen a picotear de ese maná. Se alejan sin embargo. Son arvejas congeladas caídas de un saco roto.