La comunicación de Amnesty suele ser válida, tanto o más que su acción. La prueba por este filme de animación, premiado en el festival publicitario de Cannes. Y por este afiche, de la sección griega, al que, tal vez, quepa quitarle el please, fuera de lugar tratándose de una exigencia.
Le jour du Quatorze Juillet
Je reste dans mon lit douillet.
La musique qui marche au pas
Cela ne me regarde pas.
Je ne fais pourtant de tort à personne
En n'écoutant pas le clairon qui sonne.
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux.
Tout le monde me montre au doigt
Sauf les manchots, ça va de soi.
Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado.
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe.
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.
La Mala reputación, de Brassens (la versión en español es de Pierre Pascal).
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N0 entiendo cómo ningún partido socialdemócrata no incluye todavía en su programa esta revindicación principal: SPA para todos. En cada barrio, en cada población, Salute Per Acqua. Agua tibia a chorros para los adoloridos lomos del pueblo labrador.
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Triste espectáculo el de la dirigencia socialista francesa, que se deja aceitar la pata por Karpozy. ¡
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Chile, hace 1 500 años.
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La buena gente hace la fila y paga su entrada para ver esto.
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¿China y Chile, se parecen?
Mi tío Pepe afirma que los chilenos erramos intentando inútilmente parecer norteamericanos.
Que mejor haríamos imitando a los chinos. Haciendo tai chi en las heladas mañanas de invierno, respetando la fila. Por
lo demás, a los chinos ya nos parecemos. Ya tenemos camino adelantado, ventajas
comparativas.
Me cuenta de una celebración que vivió con un par de amigos. Treinta años
de camaradería se disponían a festejar. El creía que hablarían de tangos y de
viejas amistades, pero se pasaron la noche hablando de China. De la formidable
transformación de China, que está cambiando al mundo, comenzando por África, convertida
en la nueva frontera para el Celeste Imperio. La colonización china en África
es masiva pero móvil, maciza pero discreta. China se lleva la mitad del
petróleo que consume y deja una buena parte de la calderilla que produce. No se
mete con los gobiernos de turno y tiene derecho a veto en las Naciones Unidas. Al
cabo de la cena llegaron a la conclusión de que de que el mundo ya ha cambiado
de manos.
Ahora que me entero de que China ya es el primer emisor de gases invernadero, le doy la razón. Con qué empeño que lo ha logrado, por delante de
las previsiones, sobrepasando nada menos que a Estados Unidos, la antigua potencia. Un verdadero milagro el de
la economía china, que crece a un ritmo de 10 % anual y a la que no hay
parámetro que le resista. Así por ejemplo, un tercio de la población (más de
400 millones) emigrará del campo a las ciudades en los próximos diez años. Y,
por contar una anécdota, un tren gira en torno a Pekín sin detenerse jamás.
Eso sí, China ya no se contenta con el rango de fábrica planetaria en que
han querido encasillarla y aspira a retener la atención del público espectador
mundial, a conquistar el famoso mercado cultural, todavía provisoriamente en
las manos de Hollywood, y está decidida a emplear películas y teleseries,
novelas e historietas, para enaltecer su imagen en el extranjero. « Ya es hora
de que el resto del mundo nos comprenda mejor », declara un académico chino. En
efecto, va siendo hora de que vayamos comprendiendo. Es así como verán la luz
cientos de Institutos Confucio repartidos por el mundo, con el fin de
incentivarnos a aprender el mandarín. Ya son cerca de 40 millones las personas que
están aprendiendo chino en el mundo (mi tío Pepe saca buenas notas), cifra
que se irá multiplicando de manera exponencial. Todo es exponencial en China,
donde el Instituto de estadísticas cuenta con 60 mil funcionarios.
Para no hablar de las fábricas de atletas, que trabajan a pleno ritmo de cara a los juegos olímpicos de Pekín en 2008. Miles de púberes y aun de impúberes se entrenan casi sin descanso para cubrir de oro al país del Dragón. Parece ser que si se toma la bandera china, la superficie roja que la cubre representa el porcentaje de niños menores de 14 años que trabajan y la pequeña superficie de las cinco estrellas amarillas sería la proporción de niños que estudian. Lo que no le impide a China formar armadas de productivos ingenieros que están convirtiendo al mundo en un gigantesco edificio. La fuerza del número.
Bien lo dijo Carlos Marx, la revolución no puede sacar su poesía del
pasado, sino solamente del porvenir. A propósito de Marx, su casa natal, en la
villa de Tréveris, en el oeste de Alemania, está transformada en un pequeño
museo. Un operador turístico oriental tuvo a bien incluirla en el itinerario de
los visitantes chinos a Europa. Cualquiera que sabe cómo funcionan estos flujos
comprende que un turista chino no suele llegar solo y que lo que quiere uno lo
quieren todos. Desde entonces, Tréveris desborda, o sea.
Claro que, como todo portento, el milagro chino también tiene su reverso en
la forma de desigualdad, de represión y de embuste. Dieciséis de las veinte
ciudades más contaminadas del mundo son chinas. La contaminación del aire mata
prematuramente a 750 mil chinos cada año. « Me muero si no respiro y si respiro
me matan », entonaba un cantante de protesta, no me acuerdo cuál. Tal vez mi tío
Pepe no exagere cuando sostiene que Chile y China se parecen. Para averiguarlo,
aprenda mandarín cuanto antes.
12 de julio de 2007 PDF
PS: Nǐ hǎo. Camino de Pekín, China, y más que China, según los hermanos Gao, aquí. Aprenda mandarín cuanto antes, acá. Zàijiàn.
Aquel que fue adolescente tardío puede permitirse ser anciano precoz. Todo está en la simetría. Dos lecturas para vejetes, con o sin bastón: Elogio de la vejez, de Hermann Hesse, y Pedro el coatí, de Larcenet y Gaudelette.
Hesse cuenta sus conversaciones con vejetes que tienen sus numerosos años, como Lorenzo, con quien hace planes de jardinero una mañana soleada. Y, sin embargo, Lorenzo sabe como yo que esta conversación, con todas sus buenas resoluciones y proyectos, no durará en su memoria ni en la mía. La habremos olvidado dentro de quince días, es decir meses antes de las fechas previstas para la reparación de la cerca del compost y la plantación de fresas. Nuestro encuentro matinal bajo el cielo sin lluvia sólo busca el placer de hablar. Es un juego, una diversión, un acto de estética, sin consecuencia. Es un placer mirar durante un rato el viejo rostro de Lorenzo y ser objeto de su diplomacia que, sin tomarme en serio, presenta la cara maravillosa de la cortesía. Somos de la misma edad, nos cubre un sentimiento recíproco de fraternidad.
Pedro el coatí, por ahí mismo. Qué hace este mamífero meridional en un zoológico europeo, lejos de su Iguazú natal. Conversar, como Hesse, con sus camaradas de cautividad, el tigre, el oso, el pingüino, el cuscús. Planear la fuga, organizar la acogida de los recién llegados, soñar con perpetuar la especie.
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Hoy, ciencias naturales
1) Tabla periódica de internet
2) Progresos de la ciencia bolivariana
Gracias a Adolfo, a Jacques y a Perroantonio
Sense tele, un programa de un canal catalán, presenta a cinco familias que no ven televisión durante dos semanas. Bueno. Parece que costó encontrar voluntarios porque nadie quiere quedarse sin ver tele durante tanto tiempo. Además, por qué iba a querer la gente salir en la tele si no puede ni siquiera verse. Para que la vean los demás, para ahorrarse la luz, que está tan subida, para participar en un experimento. Al final, cinco familias fueron sensibles a estos argumentos, o a otros que no se me ocurren, y accedieron. El programa tiene mucho éxito, dicen las encuestas.
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El show de TVN
Una de las explicaciones acerca de la fascinación que ejerce el fútbol en quienes lo practican y lo siguen estaría en la prohibición de usar las manos, lo que conlleva una dependencia de la habilidad en el movimiento de los pies, la misma que se requiere para el baile. Esa asociación con la danza sería en parte la explicación de la universalidad del juego, amén de la simplicidad de sus reglas y la sencillez de implementos que son requeridos para su práctica.
No debe extrañar entonces que los mejores exponentes del balompié provengan da países como Brasil, Argentina y más recientemente África, en donde el baile es uno de los ejes de la sociabilidad. En el transcurrir de esa historia, nuestro país más bien ha marcado el paso, lo que no ha impedido que siga siendo el deporte más masivo y que su acontecer sea reflejo del déficit que tenemos en muchas de nuestras instituciones.
Jorge Bravo, extractado de La Opiñón de Temuco.
Brasil, 6; Chile, 1. Los brasileros son mejores jugando pelada de praia, pero en el estadio tampoco desentonan. La selección chilena de fútbol, en cambio, juega mal en los estadios y en los potreros. Se trata de futbolistas modelo, en el sentido de aquél que se pone las prendas para que lo miren. Suelen montar escandaleras por donde pasan y por las mañanas se precipitan a ver si el follón aparece en los diarios o en la tele. Son averbales y las únicas letras que les lucen las llevan pintadas en los antebrazos. A uno que juega bien y es modesto, Fernández, consiguieron deprimirlo. Hace una semana perdieron con Brasil 0-3. Anoche salieron a vengar la afrenta y les dieron doble ración. De ellos ni siquiera se puede decir lo del Frente Patriótico: El equipo chileno juega bien pero la mala puntería lo persigue.
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Cuenta Javier Marías: Hace un año o así, el cantante Juanes interpretó unas canciones (vayan
a saber por qué) ante el Parlamento Europeo. La mayoría de diputados
las escuchó sentada, con curiosidad. Salvo buena parte de los
españoles, que, para que se viera lo enrollados que son y que "no
podían resistirse al ritmo", se pusieron en pie y bailotearon con
aspavientos junto a sus escaños, con enorme artificialidad. La visión
causaba vergüenza ajena y ganas de fingirse belga o danés (que,
francamente, ya es fingir).
La vergüenza ajena, ese sentimiento intraducible.
Previsible el entusiasmo de la población por el concurso de las Siete maravillas del mundo, que se celebra este siete del siete del siete, día de San Fermín. Machu Picchu contra Stonehenge, la Alhambra contra Santa Sofía, Tombuctú contra Rapa Nui. Este festival de las maravillas por catálogo me recuerda un poema de Alejandro Romualdo, que recita mi tío Pepe:
Arrabal de las Maravillas
Si Júpiter hubiese poseído
Cisnemente negro a la negra Leda
Y la lechenegra de la loba sombría
Hubiese negramente amamantado
A los negros Rómulo y Remo
Alicia la oscura muchacha
Del viejo barrio de las Maravillas
Sería una diosa alabada perfecta
Sus nalgas universales
Pero ni Ochún ni Tlaloc ni Viracocha
Alcanzaron el Olimpo
Su áurea cresta
Alicia como ellos
También fue preterida
Rodó
Como la quinta rueda del carro de Zeus
Hacia el olvido
Al margen de la mitología
En el arrabal de las Maravillas
Oscura diosa increíble
Sin poder y sin gloria.
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A la sombra de la Ópera de Sidney, del Corcovado carioca y de otras maravillas de campeonato mundial, se celebra también hoy el festival Earth Live. Supongo que uno que andará enrollado en ello será Bob Geldof. Hace dos años, día por día, La Nación publicó el primer Camino de Santiago. Se llamó, en su honor, Bob.
Hay un viejo proverbio árabe, creo, que dice que aquél que va a morir se levanta temprano. Cómo no recordarlo leyendo el relato de la matanza de Marib en el Yemen Times. Teniendo en cuenta la información con que contaba el Gobierno yemení, no es exagerado decir que la posibilidad de que Al Qaeda atentara en Marib era altísima. Y nuestros viajeros lo ignoraban. La información es poder, dicen. Y sobrevivencia.
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Para pasar la tristeza me cambié de diario y me encontré con esto.
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Ayer era el día de la prensa árabe, por lo visto. El Jordan Times saca sonrisa: Mandando a Tony Blair al Cercano Oriente, Bush se asegura que nada cambiará de aquí al final de su mandato.
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Este documento Chávez y Maradona lo examinan en continuo cuando se juntan a tomarse unos rones.
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Y si tienen 11 minutos, pueden ver este corto tragicómico de Daniel Sánchez Arévalo. Lo digo porque el tiempo se agota.
Las personas mueren pero quedan las palabras.
« El nombre de la rosa », la novela de Umberto Eco, finaliza con este verso escrito por un monje benedictino del siglo doce: « La rosa antigua permanece en el nombre. No tenemos más que el nombre ». Y los dos apellidos, hubiese añadido nuestro profesor de matemáticas en la lejana enseñanza media, aquél que nos obligaba a presentarnos y a escribir cualquier comunicación con nombre y apellidos. Ay del que olvidara el apellido materno: « ¿Se avergüenza usted del apellido de su madre? », nos espetaba. Lo he recordado a la vista de la proposición de ley de Antonieta Saa, tendente a que las personas que lo deseen puedan llevar en primer lugar el apellido materno.
Es una pena que el asuntillo de los apellidos esté tan contaminado en la patria (¡y en la matria!) por el exceso de arribismo, que acaba por ser el único cristal a través del cual todo se mira. Porque habría mucho paño que cortar en esa multitienda. En el mundo de habla castellana nos apellidamos mayoritariamente siguiendo la fórmula patronímica, esto es el nombre del padre (Pérez, hijo de Pedro; Antúnez, hijo de Antonio), o toponímica, por el lugar que habitaron nuestros antepasados (Almagro, Valdivia), o incluso según el que era su oficio (Sacristán, Verdugo) o un rasgo de su morfología (Rubio, Moreno, Calvo). En la primera variante, la patronímica, no nos diferenciamos de la mayoría de las naciones, como los árabes, judíos, serbios, croatas, rusos, irlandeses, escoceses, escandinavos y un largo etcétera.
Las excepciones son, sin embargo, numerosas. Los chinos escogen sus apellidos de la lista de « los cien nombres antiguos », que los escolares tienen que aprender de memoria. En África central, hay pueblos que dan a sus hijos el nombre del acontecimiento que marca el día del nacimiento; así es como hay gente que se llama Ley de Reforma Agraria o Inundaciones intempestivas.
La singularidad de nuestra cultura es que llevamos ambos apellidos, el del padre y el de la madre. Este último es, eso sí, el apellido del padre de la madre, porque hasta ahora, hasta antes de Antonieta Saa quiero decir, la filiación dominante ha sido la paterna. Que esto cambie, o que pueda cambiar, se condice con el rumbo que lleva el mundo. Hay mucho padre que se las empluma y mucha madre que apechuga, para decirlo con un lenguaje de criadero. Y viceversa. Además, tanto la identidad como el consumo, que ya para muchos son sinónimos, se entienden hoy “a la carta”.
En España, una ley como la propuesta por Saa ya está en vigor desde hace varios años y las nuevas generaciones no parecen acusar negativamente su efecto. Por lo demás, en la vida que hoy lleva la gente importan menos los apellidos y más el nick, esto es el apelativo que se usa para comunicar en Internet. También en España existe la costumbre de llamar por el apellido materno a quienes tienen un apellido paterno muy común, como el presidente del gobierno, José Luís Rodríguez Zapatero, a quien se le llama comúnmente Zapatero. Parecido pero diferente es el caso de Portugal, de Brasil y de los países africanos de lengua portuguesa, en donde se lleva el apellido materno delante del paterno, pero a la hora de resumir cuenta principalmente el del padre.
Pero bueno, para volver al colegio, de donde nunca logramos salir completamente, viajar por España y ver los nombres de los pueblos y ciudades desfilar es volver a oír la voz de nuestros profesores pasando lista en las preparatorias, en la enseñanza media e incluso en la universidad (allí donde yo estudié se pasaba lista, no sé si aún exista esa costumbre rudimentaria). Como por prodigio, los nombres de los pueblos y ciudades que atravesamos son los propios apellidos de nuestros remotos camaradas. De Alfaro a Zamora y de Zúñiga a Ayala, la lista es larga, como la carretera.
De manera que le doy mi cordial respaldo a la propuesta. Viajarán nuestros nietos por las carreteras y recordarán a sus camaradas en el nombre de sus madres. La rosa antigua permanece en el nombre. Las personas mueren pero quedan las palabras.
5 de julio de 2007
PS: En el diario la ilustración es otra, como se puede ver en el PDF, porque es otro el alcance. Mirando esta ilustración (gracias Enrique), las palabras resuenan y las mujeres brillan por su ausencia. Las personas mueren pero quedan las palabras. La rosa antigua permanece en el nombre, Álvaro, Roberto, William, José.
« Estiman que Santiago tendrá chubascos al finalizar el día », reza la previsión del tiempo para la capital chilena. Así dicho, dan ganas de que llueva fuerte.
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A este señor de la foto le anda un dedo por el cuello.
En el camino que lleva de Saana, la capital del Yemen, a la ciudad en ruinas de Marib, donde una gigantesca presa en medio del desierto ha permitido que durante siglos surja lo que los romanos llamaron la Arabia feliz y que fue, según se dice, la tierra de la reina de Saba, las tribus locales retienen con alguna frecuencia a los turistas para usarlos como moneda de cambio con el Gobierno. El templo circular de la reina de Saba está también en ruinas y de las numerosas columnas que contaba, la islamización sólo dejó cinco en pie, para representar los cinco principios del Islam. Por ellas se trepan los niños, vestidos, como los hombres, con faldón y chaqueta, llevando al cinto la daga curva, la jambia. Fue allí donde Al Qaeda lanzó ayer un coche-bomba contra un convoy de turistas españoles, con saldo de nueve muertos.
El Yemen es un país paradójico (como todos, a su manera). Las viejas kalachnikofs aporreadas apuntan a diestra y siniestra y, sin embargo, en los pocos días en que allí estuvimos, nunca nos sentimosen peligro. Pero la masacre de ayer demuestra, como si hiciera falta, que las amenazas de Al Qaeda, por delirantes que parezcan, reconquistar Ceuta, Melilla y Andalucía entera, castigar a quienes juzgan a los asesinos de la masacre de Atocha, tienen la gravedad de la imbecilidad. Ay de mi Alhama, como dice el romance. Asoman criminales majaderos, cargados de explosivos, por arriba y por debajo.
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Un detalle apenas. Los lectores del principal periódico yemení en línea, Yemen Times, se enterarán de la matanza mañana 4 de julio.
Veranito de San Juan en el Cono Sur, el Monte Parnaso hecho cenizas, inundaciones y atentados en Gran Bretaña. En Lovaina, se suceden los chuzazos de la lluvia y el trueno y los soles asomados que entibian el ánima.
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Pocos se dan el trabajo de contar los muertos en Irak y Afganistán. Sobre los atentados frustrados en el Reino Unido, la prensa inglesa recuerda que cada año sesenta mil jóvenes viajan a Pakistán a visitar a sus familias.
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Los pecados, según san Eduardo de Mendoza.
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Yahoo ya mostró la fea hilacha, denunciando disidentes en China. Google está haciendo otro tanto, vendiendo información privada, abrigando piratas y pirañas.
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Por mis venas corre sangre de berries, dice sin inmutarse un exportador de mermeladas.
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Chávez tampoco se inmuta: Tenemos la bomba atómica, se llama el pueblo venezolano.
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Ya sé que es infantil de mi parte, pero me divierte. Ayer entró en este blog un lector desde Bután buscando información sobre el gran canal de Venecia. Y creyó encontrarla en el Camino de Santiago. Esta búsqueda es más cercana pero tampoco está mal. Reconforta saber que este blog puede llegar a ser un consultorio de barrio.
Algunos periodistas de la RTBF, el canal público belga francófono, están decididos a no pasar desapercibidos. Después del narcisista programa sobre la seudo separación de Bélgica, pomposamente bautizado documental-ficción, en diciembre de 2006, fue el presentador del breve noticiero 12 minutes del canal, Eric Bever, quien sacó a luz las imágenes de la conferencia de prensa traposa de Sarkozy en Heiligendamm. Eso sí, frente a la andanada mediática, Bever, contagiado tal vez por la autocensura de los medias franceses, se rompió en excusas. Ahora es el turno de su colega, Ophélie Fontana de hacerse notar. Y ha escogido una ocasión real. El Rey de los Belgas, Alberto segundo, tropezó el martes 26 en su palacio y se quebró el fémur. Fue operado y se recupera satisfactoriamente. Escuchen ahora cómo Fontana lo cuenta:
Mesdames, Messieurs, merci d'être avec nous, nous allons tout d'abord
prendre des nouvelles du Roi. Je vous le rappelle, il a été opéré mardi
des suites d'une fracture du col de l'uterus. Tout s'est bien passé.
Albert II a entamé la révalidation. Le point avec Eric Bever.
Señoras y señores, gracias por estar con nosotros, vamos a comenzar por informarnos sobre la salud del Rey. Les recuerdo que el Rey fue operado este martes a causa de una fractura en el cuello del útero. Etcétera, etcétera.
El lapsus es una monada. Buñuel lo hubiese puesto en un marco.
Algunos lectores se acercan a este blog buscando información sobre las elecciones belgas, pongo entonces aquí el perfil antropológico, según el dibujante Pierre Kroll, de los votantes a los cuatro partidos que cuentan. Una caricatura es una caricatura, y contra eso no se puede, pero darle un vistazo a éstas (se agrandan con un golpe de ratón) permite prever por qué liberales del MR y democristianos del CDH no deberían de tardar mucho en entenderse para formar gobierno.
Ya me he quejado del ruido que hace el prójimo cuando sale al jardín. Porque el prójimo sólo sale al patio armado de un arma a motor. Bueno, eso era antes. Ahora las armas a motor salen solas. Y no por eso hacen menos ruido.
Por otra parte, la mitad del mundo ya tiene teléfono móvil. La otra mitad lo tendrá muy pronto. Cuando llegue ese día, la mitad del mundo podrá llamar a la otra mitad. Y la otra mitad le devolverá la llamada. Aló, aló, etcétera, etcétera.
Por otra parte, incluso, a la concurrida concentración de publicistas deficientes mentales se han sumado las lumbreras que craneraron esto:
Y del olor de la lavanda en Provenza.
El Perfume, el libro de Patrick Süskind, publicado hace veinte años, se convirtió en uno de los mayores superventas de la literatura alemana del siglo veinte. Una adaptación cinematográfica llega ahora a las pantallas. La parábola del Perfume es ésta: Jean-Baptiste Grenouille, niño abandonado por su madre entre la pestilencia, descubre que no tiene olor corporal pero sí un olfato privilegiado para ir tras el olor de las mujeres, intentar atraparlo y, gracias a él, vivir.
Parece ser que los felinos van dejando allí por donde pasan unas esporas, una suerte de carta de visita y marca de territorio, que sólo son perceptibles para los otros felinos. Las mujeres y los hombres haremos otro tanto, pero nuestra ciencia es tan primaria que aún lo ignoramos y tampoco sabemos cómo llamar a esa substancia. No tratan de ella los tratados de anatomía ni de sicología. Apenas la esboza la buena literatura. Grenouille llama olor a esas esporas y aprende a conocerlas como nadie. Su error consiste en creer en la posibilidad de atraparlas y de enfrascarlas. Por ahí pierde el camino del misticismo (o el del autismo) que lo había llevado al más alto volcán en Auvernia. Siguiendo el sendero del narcisismo baja a perderse en el caleidoscopio ilusorio de Grasse, la ciudad provenzal, capital del perfume, donde acaba matando a decenas de mujeres en un intento por enfrascar su esencia y hacer con ella el perfume por el que los lugareños lo creerán un ángel.
Así, en la Provenza del siglo XVIII, Grenouille, aprendiz de perfumero, se da a la persecución de la belleza y se convierte en criminal en serie. Las razones que predisponen a Grenouille al crimen son tantas que se pierde tiempo enumerándolas. En cambio, a la razón por la cual mata una primera vez vale la pena mirarla de cerca. Tanto como a los gestos a los que se libra Grenouille para intentar captar y retener el olor, su esencia. Estos son una muestra patética de la imperfecta condición humana, sometida a esta cruel paradoja: atrapar a la belleza es perderla para siempre. No en balde uno de los muchos términos con los que se intenta dar la idea del amor es el verbo poseer. Lo poseído es, claro, como el olor de la lavanda en Provenza, tan intenso como fugaz. Y aquí los calificativos se volatilizan para burlarse de nosotros y valen tanto como nombres de perfume de duty free.
La posesión de la belleza empuja al mozo al mundo y al viejo le muestra la puerta de salida (véase Muerte en Venecia). Hay unos versos del Hombre viejo, una canción de Caetano Veloso, que lo dicen aun mejor que Thomas Mann: «La carne, el arte arde, la tarde cae al abismo de las esquinas. La brisa leve trae el olor fugaz del sexo de las meninas».
Jacques Mandelbaum, de Le Monde, ha visto en la película y en su éxito en Alemania una puesta en escena exutorio de los viejos demonios pangermánicos : «Grenouille, a su modesto nivel, ¿es otra cosa que un Hitler en miniatura? Comparte con él el gusto del crimen en serie, la violencia sin límites, la ausencia de moral, la obsesión de la pureza, la manipulación, la búsqueda del poder absoluto. El Perfume, de manera más o menos deliberada, propone una imaginería por momentos muy connotada que conecta directamente con la memoria del nazismo. Se trata de ciertas escenas de montaje horribles evocando, a través de la imagen repugnante de ratas, a los filmes de propaganda antisemita nazi, o, incluso, del osado fragmento final que expone un amasijo de cuerpos desnudos participando en una gigantesca orgía, cuadro que parece invocar, invirtiéndola, la siniestra iconografía de los campos de concentración».
Puede ser. La película, como cine industrial que es, compone un cuadro forzosamente coloriento, a diferencia de la novela, que se apega a sus propios contrastes, al ocre de sus entrelíneas. El espectador sale de la sala algo abotargado de lociones y sensaciones, dándole vueltas a una pregunta indecible: ¿Son las víctimas del perfumero más fragantes en la imaginación del lector o en la colorida pantalla? Grenouille, por su parte, muere víctima de su éxito. Literal y cinematográficamente (ojo, candidatos) se lo come la fama.
28 de junio de 2007 PDF
PS: A la Tita van las gracias, la conclusión es suya. Hubo un antepasado de este texto en este mismo blog. Pues eso, no da menos trabajo hacer una sopaipilla pasada que un picarón fresco.
Hervé Le Teillier hoy en Le Monde:
Arnold Schwarzenegger a rencontré le
président Sarkozy pour parler écologie. La phrase fait déjà sourire,
mais imaginez que nous sommes en 1995 et relisez-la. (AS se reunió con NS para hablar de ecología. Si la frase saca sonrisas, imagínese que estamos en 1995 y reléala).
Schwarzenegger, que es nada menos que gobernador de
California, aseguró hace unos días que los hispanos tienen que apagar la televisión en español (pueden dejar encendida la otra) para aprender más rápidamente el
inglés.
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