Los años sirven para contar el tiempo. Las casas también.

Saco la cuenta y resulta que he vivido en doce casas.

Más que mi padre que, sin embargo, vivió muchos años más de los que yo tengo ahora. Ni qué decir de mis abuelos, que vivieron sólo en dos o tres casas a lo largo de su larga vida. Tengo que ir hasta mis bisabuelos para dar con uno que nació y murió en la misma casa.

Es lo que les deseo yo a mis bisnietos.

Se detienen al borde del río y miran correr el agua. El movimiento del agua es engañoso, el río parece ir hacia el sur (hacia Francia) pero en verdad va hacia el norte (hacia Holanda), es la brisa la que provoca el engaño. Les da sed y se sientan en la terraza de un café a beber té helado. En torno a ellos hay varias mesas ocupadas por otras parejas. Qué curioso, dice Pepa, todos los hombres estáis sentados mirando al sur (hacia Francia) y todas las mujeres estamos sentadas mirando al norte (hacia Holanda). Pepe da una ojeada al conjunto, así es (y él nunca lo hubiese notado). Será el azar o la necesidad, la mímesis, el campo magnético, la humedad relativa del aire. A ver si llega otra pareja a romper con la monotonía de la escena. Y llega, él se sienta mirando hacia el sur. Acaban el té, se levantan.

(A la salida, Pepe enrumba hacia el sur (hacia Francia).)

Salva varias vidas de niños malheridos durante los meses en que trabaja en el dispensario en el norte de Togo. Por fin vuelve a su país. En el camino al aeropuerto arrolla con su coche a un niño. Acelera, apura el trámite de embarque, se sienta en el avión y cierra los ojos mientras escucha el dulce ruido del despegue.

En una aldea maldita
Con ínfulas de ciudat
Un viejo se enamoró
De una menor de edat

La va a esperar al liceo
Con gran regularidat
La mira por el espejo
Le ofrece una cantidat

La toma de la cintura
Con mucha perversidat
Le dice mijita linda
Hágalo por caridat

Hasta que la colegiala
Perdió su vir-gi-ni-dat
Algunos dicen Horror!
Otros qué barbaridat!

Ahora está por oírse
La voz de la autoridat
5 años por parte baja!
Aúlla la Cristiandat

El viejo macuco jura
Que es falso Que no es verdat
Fue solo un amor platónico
Exento de necedat

Espero que la justicia
Respete  mi libertat
Y como el viejo era rico
Triunfó la vul-ga-ri-dat

A todo esto la virgen
Sale con su novedat
Un ángel Un querubín
Exento de mezquindat

El arcoiris que anuncia
El fin de la tempestat
Igual a Papá José
Murmura la Cristiandat

El viejo rejuvenece
De pura felicidat
Y para alargar el cuento
Se casa con la beldat

Jesús de los afligidos
Hágase tu voluntat.

Ignoro qué connotaciones tiene el sintagma 'historias chinas'. Hace pensar tal vez en cuentos refinados, o bien tirados de los pelos. Como éste, que leí tiempo atrás en un manual del doctor Lenz y reproduzco de memoria. Algo en él  (la cerda) conecta con la actualidad.

Este es un perro tan corto de patas que en el período del celo no consigue aparearse, puesto que todas las perras le quedan grandes. Mal lo pasa mal el perrillo pero no ceja en su intento. Hasta que se encuentra con una cerda que acepta sus avances. Cuando los aldeanos descuben el apareamiento, no tardan en lapidar al perrillo. Luego se sientan a pensar en qué hacer con la cerda. Como es un animal útil y caro, deciden que vale la pena conservarla, purificándola. Para lo cual le dan de beber aceite de soja y la hacen sangrar de una oreja.

El comedor es grande y está casi vacío. De pronto y sin previo aviso entra en tromba un grupo de muchachas y muchachos, que se van instalando en las mesas y despachando con hambre y entre risas y animadas conversaciones la cena. A los de un lado los declaramos holandeses y a los del otro lado italianos. En cuanto nos llega el sonido de sus voces, los holandeses quedan confirmados como tales. Los otros, en cambio, no parecen hablar italiano sino otra lengua que resulta ser serbio. A partir de ese momento, los supuestos italianos comienzan a parecernos marcadamente serbios. No es que uno crea que es lo mismo ser lo uno o lo otro, es que esta gente hace todo cuanto puede por parecerse y sólo la separa ya, y apenas, el nivel de ingresos.

Esta foto vale para mucho, la verdad. Para ilustrar el origen de las especies, la teoría mimética, las edades de la vida, las estructuras elementales del parentesco, la hidroterapia y tutti quanti. Sobre todo para tutti quanti.
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Anoche vimos Misterioso asesinato en Manhattan. Resulta divertido ver cómo Allen puede ser divertido y hacer divertida su película con un guión que es una tomadura de pelo.

Falta poco, cada vez menos, no llegan a ser dos meses los que faltan para que llegue la primavera, para que el sol empate con el no-sol y el día dure lo mismo que el no-día. Fecha y hora: 20090320.1244

Voglia di stringersi
E poi vino bianco
Fiori e vecchie canzoni
E si rideva di noi
Che imbroglio era
Maledetta primavera.

Mientras tanto, como dice mi tío, tan bueno enero como febrero.

La imagen del año es el Año de la Imagen. Quiero decir que el alfabetismo generalizado ha durado demasiado y dentro de dos tardes volveremos a comunicar agitando ramas. Por lo pronto, el alfabeto sirve para agrupar las imágenes del año:

A, como Air France

B, como Biodiversidad

C, como China o SúperChina

E, como Eurocopa

F, como Familia

G, como Gaza

L, como Leches

M, como Monos cervantinos

N, como Niño Dios

O, como Obama

S, como Sociedad civil

V como Vuelo

Z, como Zorro en Downing Street.

Ahora que el sol está quieto es hora de celebrar. El sol no avanza, de acuerdo, ni hoy, ni mañana ni pasado, pero al menos no retrocede y para la Navidad, más o menos, comenzará a acercarse. O será la tierra la que lo haga, yo no entiendo mucho o nada de las circunvoluciones cósmicas pero me importa, y mucho, su resultado, por lo que me concierne. Más luz, no menos.

Hace unas semanas actué en un cortometraje, donde hice el papel de un malo muy malo pero discreto. Hace unos días asistí al estreno del corto en cuestión, en el marco de un festival de cortos.

El de los cortos me parece un género muy cómodo. En cuanto empieza uno a aburrirse, el corto termina y todos contentos. Aplausos.

Estos cortos que veo tienen todos una estructura similar: el planteamiento de una dificultad y su resolución inesperada. En general, todos tratan de la comunicación. O de la falta de comunicación.  O algo así.

También, de la frontera difusa y permeable entre ficción y realidad. O, más bien, de la ficción que está siempre yendo y viniendo por los mil y un canales de la programación actual.

Son historias que se dan entre madres e hijos, entre novios, entre amigos, entre pacientes y sicológos.

El corto ganador cuenta de un hijo crecido que aún vive con su madre. Busca trabajo. Y novia. Así concurre a un bar donde se ha dado cita con varias novias eventuales a través de internet. Todos los contactos son insatisfactorios hasta que aparece la última candidata, que es su propia madre. La madre no lo ve, por un defecto óptico aguzado por la coquetería de no llevar anteojos. La madre está encantada de tener a alguien a quien hablar. Perplejo, el hijo se entera de que su madre está sola. El corto termina con una reconciliación vía el teléfono móvil. Es obvio el edipismo de la situación, a la que no le falta ni siquiera la ceguera.

En fin, me extiendo y aún no digo nada del filme en el que soy un malo discreto. Continuará...

Una fiesta la de anoche en Bruselas. Un partido vibrante y con un final feliz. No hay mucho que agregar a lo que cuenta Cayetano Ros en EP, cuya crónica, esta vez, está bastante bien.

No voy casi al estadio, veo el fútbol por la tele. Eché de menos el ralentí y descansé de relatores y comentaristas. Y disfruté del estar ahí. Va rápido el juego y todo lo que lo acompaña. Hay muchos estímulos y no está la cámara para seleccionar por uno.

El equipo español tiene rango y ayer supo hacerlo valer. Los belgas jugaron bien el contragolpe pero España nunca pareció dudar de que conseguiría la victoria. Tal vez Del Bosque demoró en hacer los dos cambios que se imponían. El partido, la lluvia, el terreno, eran favorables para el juego de Xabi Alonso y no para el de Santi Cazorla. Y, por fin, Guiza trajo la fuerza que faltaba en la segunda parte por la izquierda, donde Iniesta no defendía casi.

Genial el gol de Iniesta. Eso es saber qué hacer en el área rival con tres rivales al frente. Mantener la pelota pegada al pie con la cabeza levantada. El gol de Villa, una gozada. Cómo sabe jugar el guaje sin la pelota. Y eso que el defensor belga Kompany jugó ayer un partidazo. Pero Villa se las arregó para estar en el momento justo, el penúltimo. Y meterla dentro. Y correr a dedicarnos el gol.

Por lo demás, muy buen rollo en el estadio y en la ciudad entre belgas y españoles. Estábamos todos como en casa.

En paralelo y en simultáneo se nos ofrecen la guerra, los Juegos olímpicos y sus respectivas ceremonias. Debe de estar muy mal entrenado el joven atleta georgiano Saakashvili (tan prometedor que parecía a los ojos de los aficionados) y probablemente dopado por alguna sustancia desconocida para las instancias de control, o tal vez secretada por esas propias instancias, para desencadenar, al supuesto abrigo de la cobertura de los Juegos, el ataque sobre Osetia del que ha salido también trasquilado de Abjazia. Le ha dado una oportunidad de oro para lucir sus medallas al musculoso Putin, quien la estaba requiriendo.

Proyecto de obras completas, Rodrigo Lira,  Editorial Universitaria, 2003  

Si sale la cuenta, este 26 de diciembre de 2005 se cumplen 24 años de la muerte de Rodrigo Lira. Aparte lo cual, la referencia a la fecha no tiene ninguna importancia. O apenas en cuanto pretexto para evocar este libro, Proyecto de obras completas. La historia del libro, o lo que sabemos de él, la dejamos para otro aniversario. Ahora se trata de comentar uno de sus textos, Paseo de las flores.

La literatura del romanticismo está llena de jardines y de rosas. De ofrendas florales como prueba y demanda de amor. Gertrude Stein acabó de una vez con todas esas redundancias con su famoso epígrafe A rose is a rose is a rose que, como todo buen mantra, mandaba callar. Tanto callóse, que la literatura moderna carece por completo no ya de rosas y jardines (salvo tal vez el de los Finzi Contini, de Bassani, y el Jardín de al lado, de Donoso), que por no haber vegetación en las prosa modernosa no hay ni siquiera 'musguito en la piedra' (como sí lo hay en los versos de Violeta Parra, pero justamente porque ella no es modernosa sino simplemente moderna).

Lira, que solía llevar cualquier discurso poético hasta su paroxismo, para evidenciar su ridícula condición, podía permitirse retomar una forma pura y recrearla.

Un joven se acerca a una joven. Para conquistarla le presenta un ramo de flores. Como Condorito hace con Yayita, que compone el ramo en el jardín de su casa de ella, el joven recoge las flores 'de un cerro entre los cerros en su escarpada ladera', parajes de los que la tierra chilena abunda.

No es la amada ('cierta muchacha lejana') la que finalmente acepta las flores, sino su hermana menor. Enhorabuena que la había y que estaba del otro lado de la puerta. Ese es (a veces) el milagro del mundo. De haber sido la musa en persona, probablemente le lanzase al hablante lírico las flores a la cara. Era ése el karma de él y de ella.

El poema tiene final feliz, porque es breve (aun si las flores naturales 'van recogiendo sus galas y se van secando tristes en el agua de la llave, en un florero'). Como el pensamiento salvaje (viola tricolor) de Lévi-Strauss, las flores dejan de serlo porque el hablante las coge y hace con ellas unos versos y las proyecta 'de su puro ser a ser objeto al ser cortadas'.

Se quejaba Cortázar de que el hombre occidental arranca ('sólo las ve al recoger unas cuantas') lo que el oriental contempla. Lira fue un adelantado de una improbable síntesis.

Para avisar que se acerca el descenlace, para mantener viva la atención del auditorio, para no abusar de la paciencia ajena, el conversador nacional contemporáneo suele pronunciar estas palabras mágicas : « cuento corto ». A continuación pone dos puntos y se lanza nuevamente al ataque.

Mi tío Pepe me recuerda un equivalente cuantitativo de esta expresión. La usa a menudo un sobrino suyo, que es contador. En cuanto se le alarga un poco la historia, va y dice : « raya pa’ la suma ». Esta sería, según Pepe, la actualización de « total » y de « en resumidas cuentas », otras expresiones contables que van cayendo en desuso.

Hay expresiones que se hacen rápidamente populares, seguramente porque se hacían necesarias. Cualquier relato, sea bueno, regular o malo, necesita, para discurrir, de unas mínimas balizas : « no sé si te conté », « como te iba contando », « eso no es nada » y el famoso « cuento corto », son algunas de las estaciones del caminito a la felicidad o del via crucis.

Un cuento no tiene por qué ser corto, ni mediano, ni largo. Depende. La percepción que tenemos de nuestra vida no cabe seguramente en un cuento corto, sino más bien en una larga, enrevesada y a menudo aburrida telenovela, o en un superventas de supermercado, como aquellos que ponemos en el velador para dedicarles por la noche quince minutos de lectura. A la hora de contarla, sin embargo, cualquier vida humana, por larga que haya sido, cabe entera en un epitafio de cuatro palabras y una coma. Como en la tumba de Melvin Jerome Blanc, el actor que ponía la voz del Conejo de la suerte : « Eso es todo, amigos ».

Como puede verse, los mejores relatos son homeopáticos y transgénicos, en el sentido que no fueron escritos como cuentos y que dejan al lector o al auditor curado en salud. Los sueños son un buen ejemplo, breves y tremendos : « En aquel breve sueño te aparece la imagen amarilla del hermano que de la dulce vida desfallece, y tú tendiendo la piadosa mano, probando a levantar el cuerpo amado, levantas solamente el aire vano », escribió Garcilaso.

Y, justamente, para ir resumiendo, véase esto que sigue :

« ¿Es un imperio esa luz que se apaga o es una luciérnaga? ».

Cuento corto : es Borges, por supuesto.

La Nación de Santiago de Chile, 20 de  abril de 2006

Fue un pintor precoz. Lo grueso de su obra lo llevó a cabo entre los dos y los cuatro años de edad. Se llamaba Congo.

Desmond Morris, el biólogo autor del célebre Mono desnudo, lo adoptó y lo llevó a vivir a Londres, donde sus cuadros fueron expuestos a mediados de los años cincuenta y donde hoy la casa Bonhams pone a la venta tres de sus pinturas. Como Morris pintaba, Congo se interesó naturalmente por los pinceles, aprendió a pintar y se decantó pronto por un estilo próximo al expresionismo abstracto, usando colores contrastados y trazos vigorosos.

Morris cuenta que Congo pintaba con mucha concentración, nunca sobrepasaba los límites del papel y protestaba enérgicamente si le quitaban la hoja antes de haber terminado. Según su amo, «probaba nuevas ideas y motivos, combinando aventura y seguridad, novedad y familiaridad, como hacen los artistas humanos». Una vez que daba por terminado un cuadro, eso sí, se desinteresaba por completo de él, tal como los niños pequeños. Lo suyo no era la reflexión estética, lo suyo era pintar.

Tanto así que Morris llevó a Congo a la emisión Zoo Time de la BBC, para solaz de cerca de tres millones de humanos telespectadores, y organizó la ya citada exposición con sus mejores pinturas y dibujos. La leyenda cuenta que Picasso quiso comprar uno de sus cuadros y que Dalí sostuvo que Congo pintaba con más humanidad que Jackson Pollock, el iniciador del action painting.

Federico Engels, quien escribió, apoyándose en las ideas de Carlos Darwin, El papel del trabajo en la transformación del mono en hombre, no se hubiese sorprendido al ver los cuadros de Congo colgados en una galería londinense. Todos los elementos de su propuesta estaban allí reunidos: mono y hombre, papel y trabajo.

Lo cierto es que los humanos vamos admitiendo poco a poco, algunos a regañadientes, la humanidad de los animales, aserto que Nicanor Parra, un adelantado en esta y otras materias, hizo suyo hace varios lustros. Un reciente estudio universitario en Gran Bretaña, reproducido por The Sunday Times, confirma que las ovejas son amistosas y enamoradizas y que se entristecen cuando sus amigos o amantes son conducidos al matadero. No hay pastor que no lo sepa, pero no todos los humanos tenemos la suerte de ser pastores.

Para volver a Congo, nadie sabe si pudo pintar hasta el fin de sus días en su bucólico hogar londinense o si acabó como atracción de feria o miembro de la familia de chimpancés acróbatas del circo Las Águilas humanas.

La suerte de los conejillos de Indias no siempre es envidiable. Rosa Montero, defensora de la dignidad de los primates, cuenta la historia de una chimpancé a quien un científico enseñó el lenguaje de signos utilizado por los sordomudos. Cuando el científico debió cerrar el laboratorio por falta de fondos, la mona acabó en una jaula del zoológico local, donde los cuidadores y algunos distraídos visitantes se sorprendían al verla repetir incansablemente unos mismos gestos. Un día pasó frente a la jaula un visitante que comprendía ese lenguaje y pudo entender el mensaje que la mona repetía sin cesar: «Sáquenme de aquí».

La Nación, 21 de julio de 2005

Santi se casó con mi hermana.

Yo era un niño y no tenía hermanos. Tenía hermanas. Guapas, además. De niños, a los que teníamos hermanas guapas nos llamaban «cuñado», nos cubrían de solícitas bromas. Pero en cuanto Santi apareció, se acabaron las bromas. Y, en contra de lo que decían los bromistas, no nos convertimos él y yo en cuñados. Fue mejor que eso. Santi se convirtió en mi hermano. En mi hermano mayor, además. Todos sabemos lo que representa tener un hermano mayor. Uno bueno, quiero decir. Uno como Santi. 

Cuando se casaron mi hermana y él, lo ayudé a mudarse a su nueva casa. Entonces me mostró un cuaderno donde anotaba sus haberes y deberes. Andando el tiempo, si un día no entendía yo del todo algo suyo, me acordaba de su cuaderno y todo cuadraba.  

Estando en su pueblo, en Cameros, su hija me contó que una vez llegaron juntos ella y Santi y fueron a pasear al río. Allí se subió Santi a una peña y cantó a viva voz una canción que cantaba cuando niño. Yo me sé todas esas canciones porque Santi me las enseñó. Y las voy cantando ahora una a una, mientras pienso en él.

Descanse en paz.

En esta casa vivió durante años un animalito. Fue cachorro, adulto, envejeció, alcanzó una edad fuera de cualquier pronóstico. Hace unos días le llegó su hora. Se tendió sobre el costado y esperó. Cuando llegó su ama, lanzó su último suspiro. Desde entonces, en cuanto me acerco al lugar donde él vivía siento su llamada -era mudo pero sabía captar la atención- y su ausencia aumenta ese magnetismo. Ahora entiendo qué es un fantasma.

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Veo a diario este lugar, desde el mismo ángulo, yendo en la misma dirección. Sin embargo, nunca lo había visto así.

« Poderosa higiene mental » llama a la factura de palíndromos Vicente Montañés, en su columna de ayer, martes 2 de enero, en el diario chileno Las Últimas Noticias, cuyo título es
« Satán sala las natas ».

Consumado palindromista, Montañés me regala con éste, impecable en el fondo y en la forma:
¡Eso, José Pepe, so José!

El pasado viernes 24 de enero, a las 10 de la mañana, un muchacho de 20 años irrumpió en una guardería infantil, en Dendermonde, Bélgica, y apuñaló a una veintena de bebés, matando a dos de ellos y a una cuidadora.

Desde el momento en que fue detenido, Kim De Gelder no ha abierto la boca. Según la prensa se trata del hijo mayor de una familia de clase media acomodada, un muchacho discreto que vivía solo en un piso alquilado por sus padres por 650 euros al mes en un barrio quitado de bulla, desde donde viajaba en bicicleta, hasta hace un mes, a su lugar de trabajo como dependiente.

El día del crimen, Kim De Gelder estaba caracterizado como el personaje cinematográfico del Joker, del filme 'The Dark Knight'. Ese día se cumplía un año desde la muerte de Heath Ledger, el actor que encarnó al famoso Joker. Último dato desasosegante, el apellido del criminal, Gelder, es un anagrama del del actor, Ledger.

Mi tío Pepe sostiene que la vergüenza ajena, un sentimiento que le asalta a menudo, no existe en otras comarcas. Que es nuestro. Que no pasa las fronteras de la lengua, salvo si lo llevamos con nosotros. Tanto así que los ingleses, que no lo conocen más que de oídas, lo llaman spanish shame.

José Antonio Marina en su Diccionario de los sentimientos sostiene esto o algo parecido. Alentado por el hallazgo, mi tío, con la ayuda de algunos amigos desinteresados, ha estado intentando informarse sobre el asunto. Así ha descubierto que en la lengua alemana el concepto que más se acerca a nuestra vergüenza ajena es el de Schmerzfreude, que significa más bien lo contrario, esto es la alegría (que no la vergüenza) que provoca el dolor ajeno. Lo que ya es decir. En holandés sí hay la noción de vergüenza ajena, la plaatsvervangende schaamte (algo así como place-replacing shame en inglés). Y la usan, pero con una frecuencia menor que nosotros, eternos avergonzados por obra ajena.

Con todo, hay algo de positivo en nuestra spanish shame. Es una forma de sintonía con el prójimo metepata eso de acompañarlo en la vergüenza o de sentirla en su lugar. Una forma de empatía, en suma. De cualquier manera, es de temer que sea un sentimiento en vías de extinción. Como la saudade portuguesa.

Mientras más te alejas, más te acercas del origen del universo, me dice. Luego me explica que la estrella que brilla allí arriba tal vez ya no brilla (pero eso yo ya lo sabía), que su luz viene desde muy lejos en el espacio y desde muy atrás en el tiempo, que esa estrella está por lo tanto más cerca de la explosión inicial de lo que estamos nosotros, que somos una prolongación del estallido, su expansión, antes de que empecemos a contraernos.

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Me regalan un buscapersonas. Para probarlo, pongo el nombre de mi padre y el mío y así me entero de qué hacen los primos.

Este te rejuvenece.

Este te reaprovisiona.

Este defiende tus horas extraordinarias.

Este te hace un retrato.

Y éste último te acompaña hasta la puerta.

Para Daniel

Ara que tinc vint anys, ara que encara tinc força, que no tinc l'ànima morta i em sento bullir la sang. Ara que em sento capaç de cantar si un altre canta. Avui que encara tinc veu i encara puc creure en déus... Vull cantar a les pedres, la terra, l'aigua, al blat i al camí que vaig trepitjant. A la nit, al cel, a aquest mar tan nostre i al vent que al matí ve a besar-me el rostre. Vull alçar la veu per una tempesta, per un raig de sol o pel rossinyol que ha de cantar al vespre. Ara que tinc vint anys, ara que encara tinc força, que no tinc l'ànima morta i em sento bullir la sang. Ara que tinc vint anys, avui que el cor se m'embala per un moment d'estimar o en veure un infant plorar... Vull cantar a l'amor. Al primer. Al darrer. Al que et fa patir. Al que vius un dia. Vull plorar amb aquells que es troben tots sols, sense cap amor van passant pel món. Vull alçar la veu per cantar als homes que han nascut dempeus, que viuen dempeus i que dempeus moren. Vull i vull i vull cantar. Avui que encara tinc veu. Qui sap si podré demà. Però avui només tinc vint anys. Avui encara tinc força i no tinc l'ànima morta i em sento bullir la sang.

JMS

Iba yo anoche pensando en las pantallas. Había visto en la librería la pantalla de la dependienta dividida entre un solitario juego de naipes y las imágenes de un concierto en Youtube: la soledad y la multitud se repartían su pantalla. Antes éramos persona (máscara), ahora somos pantalla. Pasamos el día frente a la pantalla y ésta nos devuelve nuestra propia cara. Somos lo que miramos. Así, hasta que entremos en la pantalla y ya no salgamos más. En eso iba pensando, y en la etimología de la palabrita: screen, écran, pantalla, la que muestra y esconde, ya lo consultaría con el joven etimólogo, cuando cayó, dos pasos por delante, un chorro de agua lanzado desde una ventana del segundo piso. Creo que era agua, bien podía ser meado de gato. De haber ido dos pasos por delante y de haber recibido el agua en la cara, me hubiese detenido a llamar hijo de puta al de la ventana. No creo que el agua me estuviese dirigida a mí, personalmente, pero esto no me sirve de consuelo, incluso me parece peor. Se llega a creer uno máscara o pantalla, se llega a creer uno transparente y resulta que no es más que el viejo personaje de la caricatura que camina por la calle y recibe un macetero en la cabeza.

En el primer gol de España intervinieron, en este orden, Xavi, Villa, Silva y Torres, que definió. El segundo resultó de un largo pase de Capdevilla y, sobre todo, del arresto de Villa.

El equipo español ha recibido un único cartón amarillo en dos partidos (Marchena, ayer contra Suecia). Incluso tras el penalti contra Silva no pitado, al final de la primera parte, el equipo no se desfiguró reclamando. Buenas señales. Esperemos que duren.

Lujo de ganadores. Como Portugal hoy y Holanda el martes, España enfrenta el tercer partido (contra Grecia, el miércoles) sin presión. Ya con la mira puesta en los famosos cuartos.

Atendiendo a varios signos, Holanda es un ‘equipo Obama’. No más sea por la secuencia de las vocales.

Ver jugar y perder a Grecia ‘actualiza’ la pregunta: ¿cómo pudo este equipo ganar la Eurocopa 2004?