Dice que ha tenido que imponerse la lectura de la noticia. Que no sabe casi nada sobre Filipinas, menos aún sobre la isla de Mindanao. Por qué tendría que enterarse ahora de ese horror, de los detalles. 57 muertos, trece de ellos periodistas, a manos de los hombres del gobernador. Que se lo imagina. La fosa abierta antes de la masacre, los cadáveres desenterrados cubiertos con hojas de plátano.
La manera más directa de aparecer en el diario sigue siendo la de tener un nombre. Toni Musulin robó once millones de euros en Francia y devolvió nueve en Mónaco. Thierry Chichportich, por su parte, violó a trece mujeres con el timo del masajista de artistas. Y gracias a esos nombres suyos bien sonantes están en todas las portadas.
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Sarah Palin: Si Dios no quiere que nos comamos a los animales, ¿por qué entonces los hizo de carne?
La prensa quiere poner a trabajar a los lectores gratis, tal como las aerolíneas hacen trabajar a los pasajeros con el autoembarque y los bancos a los clientes a través del homebanking. Y así nos va. Hoy la agencia de noticias Belga, que abastece de información a todas las redacciones del Reino, estrenaba servicio, o mejor dicho autoservicio: I have news. Lo había promovido a través de una copiosa campaña de publicidad. El estreno ha superado todas las expectativas.
A primera hora del día, los filtros han cedido y la Agencia ha transmitido a los diarios y las radios, que no han tardado en repercutirla, la noticia de la muerte de la Reina Fabiola, supuestamente fallecida al enterarse del divorcio de su sobrino, el príncipe Lorenzo. Un canular cosido con hilo negro. La noticia estaba firmada por Jos Joskens, algo así como Perico de los Palotes.
Nadie quiere quedarse atrás en la carrera por la primicia y nadie tiene tiempo ya para verificar nada. La Reina ha muerto, viva la noticia.
Los periodistas de la Agencia aprovechan ahora el eco mediático del fake funerario para desmarcarse del invento. El golpe ha sido tan basto que habrá quien piense que alguien lo ha hecho aposta.
Algo se mueve en España en el frente del periodismo de pago.
En Francia, ahora mismo hay una campaña de signo aparentemente contrario (el periodismo se regala), pero que va tras el mismo objetivo (que lo compren luego).
Los dos vídeos se parecen. ¿O no?
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El New York Times encuentra al abuelo blanco de Michelle Obama. El Mundo, a los sobrinos de Hitler. Según la religión católica todos somos hermanos. La prensa se muestra más prudente: sólo seríamos primos.
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El affaire Frédéric Mitterrand, una tartufería detrás de la otra. Sarkozy debió nombrar ministro de la cultura a Gabriel Matzneff. Pero claro, éste no se apellida Mitterrand.
Antes la gente compraba el diario por la cotización de la bolsa, el horario de los trenes y el crucigrama. Ahora lo compra por el DVD. No se entiende para qué los corresponsales insisten en ir a la guerra. Como iban Clark Kent, o Tintín, o Perez-Reverte.
Ayer tocaba rescate de corresponsal de guerra norteamericano en Afganistán, a cargo de las tropas británicas, y de su intérprete afgano. El corresponsal fue rescatado por las armas británicas y el afgano abatido por esas mismas armas. El año pasado, también en Afganistán, fue liberado un periodista italiano gracias al pago de un rescate, mientras que su intérpete afgano quedaba en manos de los talibanes que no tardaron en degollarlo. Siempre nos toca a nosotros, dicen los afganos.
Le_Soir comienza hoy la publicación de Alerta en Fangataufa, una historieta que cuenta las aventuras de Scott Leblanc, periodista de la revista Bien en vue. Estoy pensando en volver a comprarlo.
La foto es de Julia Jacobson
Mal pronóstico tiene el affaire Semenya. El oro (y la plata) ganados por la atleta sudafricana de 18 años en la prueba de los 800 metros planos, en Berlín, dependen del resultado de los exámenes médicos que se le harán para determinar si se trata de una mujer. A la espera de tales resultados, los espectadores examinan algunos puntos sensibles en la imagen de la corredora y la prensa libra más o menos explícitamente su veredicto. La Federación de atletismo le ahorró a Semenya el penoso trámite de la conferencia de prensa tras la carrera ganada ayer. Es joven y no está preparada para responder a las legítimas preguntas de los periodistas: ¿Es usted un hombre o una mujer? Preguntar es responder, dicen los hexagonales. Un precedente reciente corre por cuenta de la hindú Santhi Soundarajan, quien ganó hace tres años la medalla de plata en la misma prueba en los Juegos Asiáticos y la perdió poco después por haber reprobado la prueba del algodón, tras lo cual intentó suicidarse.
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Un grupo de profesores propone cambiar el nombre de la Universidad Católica de Lovaina por Universidad de Lovaina. Invocan para ello tres razones perfectamente atendibles. Una cuarta razón parece aún más concluyente: el ahorro de tinta. Economía que se vería incrementada con el uso de ecofont (disponible para Mac y PC).
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Cuenta Roberto Merino que siendo escolar fue arreado con su curso a ver la obra de teatro Arauco domado. En el momento en que los conquistadores iban a cortarle las manos al toqui Galvarino surgió el inevitable grito desde las últimas filas: ¡Córtale la penca!
Por esa misma época los Cuatro de Chile pusieron música a los poemas de Óscar Castro, que recitaban los hermanos Duvachelle. En un momento el diálogo poético fue interrumpido también desde las últimas filas:
-A dónde marcha el amigo?
-Al pueblo de más al norte.
-
¡Llévame este paquetito!
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Porqué los líderes progresistas del mundo moderno, Obama, Zapatero, sólo tienen hijas.
Apenas comienza el día, las gallinas vuelven al gallinero y duermen cinco minutos.
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El incendio quema mil hectáreas y llega a las puertas de Marsella. Se trata de un stage de la Legión extranjera.
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El diario se limita a reunir sujeto y verbo. Ese es su trabajo. El complemento suele estar de más. Así, en el diario de hoy:
Enric González gana
Cristiano decepciona
Obama recibe (a los abueletes que pisaron la luna hace cuarenta años).
En América central invierten los términos y ponen el verbo delante del sujeto, pero el resultado es el mismo, el complemento acaba por ser redundante.
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El diario de hoy se llama No comment y es gratuito. Y, por suerte, no trae comentarios:
El recientemente fallecido Omar Bongo, presidente de Gabón, ha sido sido enterrado en el palacio presidencial de Libreville.
El ministro somalí de seguridad nacional y otras veinte personas han muerto en un atentado.
Woody Allen afirma cuánto le gustaría rodar un filme con Carla Bruni como prima donna.
Trakr, un pastor alemán que salvó vidas el 11-S, ha sido clonado cinco veces. Sus clones han sido bautizados como Trust (Verdad), Valor, Prodigy, Solace (Consuelo) y Déjà Vu (se entiende).
La hija de la cantante Cher, a quien sus padres bautizaron en su día como Chastity (Castidad), se somete a una operación de cambio de sexo.
Ah, sí, las estrellas tatuadas en la mejilla de Kimberley eran sólo para salir en el diario. Que se llama No comment.
Ah, sí, lo último, que me duermo. Para ser estrella ya no basta con salir en el diario.
De las noticias de la mañana me pareció entender que se había ordenado un cura en Flandes y que un tren había partido sin conductor. Luego vino la publicidad.
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Otro asunto. Mi tío quiere embarcarme en un proyecto industrial que consiste en fabricar calugas para el desayuno de la gente a la que no le alcanza el tiempo para desayunar. Su idea es comenzar con dos productos: caluga de té con miel y tostada con mermelada y caluga de café con leche, madalena y tortilla francesa. Luego seguirían mate con chuletón y tamales con longaniza y ulpo.
También insiste en que debemos abrir el primer cementerio orgánico de la región, en el que todo, comprendidos los difuntos, será biodegradable.
La gripe porcina lo tiene todo para estar en primera plana: la fiebre, el malestar, el miedo, y una vía de propagación de amplio espectro, por banda ancha. Y el nombre: peste porcina, peste mejicana. Hit absoluto.
El vector de la vieja fiebre era la rata y su vehículo el barco, del que descendía gente moribunda. Ahora, el vector de la gripe es el cerdo y su vehículo el avión transoceánico, del que desciende gente enmascarillada. La mascarilla: otro hit.
Las consecuencias directas de la epidemia son por el momento limitadas. Lo ilimitado es su alcance.
Leído en Facebook: Estoy seguro de que la pandemia terminará, pero no estoy seguro de que quede alguien para contarlo.
Asoma un lector de la Polinesia francesa. Me fijo en él por la bandera que enarbola: 
. Viene buscando una tisana de bailahuén. Y la encuentra.
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Me escribe Alena. Me pregunto por qué no pone el punto y aparte en las dos primeras y en las dos últimas frases.
Hola
Me llamo Alena
A mi de 28 anos.
Vivo en Rusia en la ciudad Kazan.
La muchacha solitaria, tener nunca el marido y no tener los ninos.
Dirigirse en la firma Russian Field que hacer el servicio del conocimiento de las muchachas con los hombres de Espana.
Les daba e-mail la direccion y la fotografia y ellos dirian a yo que he esperado un poco.
Yo quiero hacer conocimiento con inteligente y cuidadoso por el hombre, para las relaciones serias.
Esperar que mi foto te gustas enviar tambien tus fotos. Escribe si es interesante tenerte la comunicacion y conocerme.
Espero tus novedades.
Es mucho kisssss
Tu Alena
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La crisis.
¿Qué crisis?
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La industria farmacéutica nunca había vendido tanto.
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¿En qué rubro clasifica LUN el sitio de presentación de la prensa internacional Kiosco? Hay tres posibilidades: General, Economía y Amarilla.
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Bolivia 6 - Argentina 1. La era Maradona sólo está comenzando.
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Ver a Sarkozy.
Mi tío Pepe me contaba esta
historia: En un reino lejano vivía un Rey al que le faltaba una oreja.
El Rey escondía su defecto detrás de aparatosos peinados y tocados. Un
día, mientras se melenaba en la intimidad de su tocador, su paje se
percató del detalle. El Rey no tardó en amenazarlo: si lo cuentas, te
corto las dos orejas. El paje guardó silencio como pudo, pero era de
natural extravertido y el secreto le pesaba en el alma y en el buche.
Así es como fue al campo, cavó un agujero, gritó dentro con todas sus
fuerzas ‘El Rey es un desorejado’ y cubrió el hoyo con tierra. Pasaron
los años, en el lugar creció un cañaveral y un grupo de niños que por
ahí paseaba cortó unas cuantas cañas para hacer unas flautas.
Justamente era ése un día de fiesta y el pueblo estaba reunido frente a
Palacio. En cuanto asomó el Rey, los niños comenzaron a soplar
alegremente las flautas. ‘El Rey es un desorejado, el Rey es un
desorejado’, cantaban éstas.
La moraleja también se entiende a
la primera: el engaño no puede ser eterno, la mentira tiene fecha de
caducidad. Y, sin embargo, con igual ingenuidad se puede afirmar lo
contrario: que no hay tu tía, que la milonga la bailamos todos. Pues
eso, a bailar entonces, que hoy ya no es lunes de Carnaval.
La
diferencia entre la narración y la información está en que la primera
se limita a exponer una secuencia de hechos, mientras que la segunda
intenta, además, explicarlos, decía Walter Benjamin hace más de medio siglo. Pues
bien, de entonces ahora, imitando al cine, a la publicidad, a la
historieta, los diarios cuentan historias que vienen con la explicación
incorporada. Como en la Caperucita roja, quiero decir. Que se entiende
a la primera. El diario del futuro se llama ya No comment.
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La crisis y sus oportunidades.
Sólo
comprendemos un 4% del universo, me dice mi amigo, que es de ciencias.
No te preocupes, replico, para entender el otro 96% leo el diario. Y
para el resto, http://caminodesantiago.canalblog.com/
Me habla también de la materia y de la antimateria.
Lo de la antimateria me deja en ascuas. En un dos por tres mi 4% se reduce a la mitad.
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La crisis polimorfa. En los aviones de Ryanair habrá que pagar por entrar al baño. El negocio de los Cafés con piernas empieza a tener mala cara (es
un decir).
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La vida es una herida absurda, dice el tango, y sólo cicatriza con la muerte. Claro que la muerte puede ser más absurda aún si tienes veintidós años y caes abatido por las balas de un cretino en un lugar absurdamente llamado Pensacola, Florida.
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¿Buena o mala suerte la de Rob De Knecht? Este holandés tomó hace una semana un vuelo que lo llevaría a Bagdad. El avión hizo una accidentada escala en Estambul, donde se salió de la pista y embistió un poste luminoso, con saldo de heridos múltiples y crisis de pánico. De Knecht cambió entonces de programa y decidió regresar a Holanda el pasado miércoles 25. Al momento del aterrizaje, en Schipol, el avión de la Turkish Airlines se posó de nariz y se rompió en cuatro, con saldo esta vez de nueve muertos y numerosos heridos. Rob De Knecht tuvo buena y mala suerte. Y cuatro costillas rotas.
Antes, el lector se iba a la cama con la sensación que le dejaba el mundo tras la lectura de la última edición del periódico, la vespertina. En cuanto despertaba, al día siguiente, se desayunaba con la primera edición del periódico, la que venía a corregir esa sensación o a hacerla más pronunciada. Hoy, el diario digital por la noche es igual o casi igual al diario digital de la mañana. Ni uno ni otro reservan sorpresas porque todo es una sorpresa permanente, lo que significa que las sorpresas ya casi no existen, entre otras cosas porque los sondeos ya las han previsto.
‘Sólo le pido a Dios poder leer mi diario favorito con un mes de anticipación’, escribía por esos entonces el joven Claroscuro en una carta al Director del periódico más viejo del Nuevo Mundo. Su anhelo está cumplido. El diario de hoy y aquel que se publicará dentro de un mes ya son el mismo diario. Porque el diario es un almanaque, un registro inmóvil de astros y de camellos que giran a la velocidad de la luz.
Salvo cuando chocan dos submarinos nucleares (frente a las costas de España). Entonces el viento cambia de dirección y la noticia aparece con un mes de retraso.
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