Salah Abdeslam asoma al quicio de la puerta de la casa en que se esconde, ve al grupo de policías a su derecha y echa entonces a correr hacia la izquierda. No es la suya una carrera desbocada, sino un trote vivo, a ritmo de runner.

Nouvelles images de l'intervention des forces spéciales à #Molenbeek, où Salah #Abdeslam a été arrêté (exclu @itele)https://t.co/0KgRXdj2CN

— iTELE (@itele) 21 de marzo de 2016

La escena tiene un punto absurdo, cómo no. Tras cuatro meses de persecución, el terrorista más buscado de Bélgica se da de cara con sus perseguidores y se aleja al trote. Como si estos fueran a consentírselo. Como si a la vuelta de la esquina se le abriesen las puertas de la libertad. Su carrera es probablemente un movimiento reflejo, como el de un ave de corral decapitada. Como sea, no dura casi nada, dos o tres pasos apenas, hasta que una detonación la corta en seco.

En las horas que siguieron a los atentados terroristas de París, la hipótesis de que uno de los hechores no cumplió con su parte prevista en la masacre fue abriéndose paso. Cuando se confirmó que Abdeslam con la ayuda de un par de cómplices regresó a Bruselas, a su propio barrio, la noche misma de los hechos, esa idea cobró más fuerza. 

La expusimos aquí, cruzando varios elementos: los términos de la reivindicación del Estado islámico, las imágenes de Abdeslam en una gasolinera camino de Bruselas, la aparición de un cinturón de explosivos en un basurero en París. Contrariamente a su hermano Brahim, hombre-bomba consumado en París, Salah Abdeslam se había arrepentido, en el sentido de que había llegado a París cargado de explosivos a saltar por los aires y había salido de París huyendo con la cola entre las piernas. 

Tras cuatro meses en los que probablemente se vio obligado a cambiar de escondite varias veces —al menos de dos de ellos parece haber podido huir en el momento de la llegada de la policía, por los techos en un caso, aprovechando una mudanza, en otro—, su detención con vida y su posterior confrontación a la justicia podría permitir alcanzar el establecimiento de la verdad: qué pasó con él en París, qué hizo y qué dejó de hacer. 

Una vez detenido e interrogado, sin embargo, resulta evidente para el observador ,tanto como para el propio Abdelsam y su abogado, que esa versión, la del arrepentido, pasa a ser también su mejor línea de defensa. Si se arrepintió antes de pasar al acto, su culpabilidad se limitaría a una eventual participación en la preparación de los atentados.

Así, incluso si la hipótesis del arrepentimiento es verdadera, esa verdad, convertida en estrategia procesal, se convierte en una verdad espuria.

En un momento de Dheepan, la historia de unos tamiles refugiados en París, Palma de oro este año en Cannes, el lacónico protagonista confiesa que no entiende a los franceses. A veces los veo reírse, dice. Entiendo cada una de sus palabras, pero no sé de qué se ríen.La mujer que lo escucha mueve la cabeza de tal manera que no está claro si está diciendo «sí», «no» o «más o menos» y finalmente estalla en unas risas. ¿Pero cómo vas a entender tú lo que tiene gracia si tú no tienes ninguna gracia?

Los emigrantes, por no decir los refugiados, siempre tenemos algo en común. El niño no quiere ir a la escuela. El hombre le opone este argumento: «Tú y yo tenemos un secreto. Nosotros vamos a trabajar y tú vas a la escuela a aprender francés. ¿OK? Si no, nos mandan de regreso a Sri Lanka».

Es una pena que el filme acabe a tiros. Audiard habrá integrado la idea que las buenas películas, como Taxi Driver, acaban a tiros. Pero tal vez en Deephan los tiros no eran estrictamente necesarios, o llegan antes de tiempo, o demasiado tarde.

Lo cierto es que ese hombre oscuro que se te acerca en la terraza del restorán tocado con unas orejas de mickey fluorescentes a venderte una rosa tiene algo que contar. Ya sé que todos tienen algo que contar. Ya sé que parecen muchos. Tampoco estás obligado a escuchar.

2

La playa nudista está separada de la caleta por un peñón. Al atardecer de un domingo de verano los nudistas están adormilados por el sol, a esa hora en que hasta los niños se cansan y se quedan pensativos.

Asoma entonces lentamente un bote de pescadores que han sacado en procesión a San Pedro. Los bañistas lo miran surcar el mar en silencio, hasta que el pescador que lleva a San Pedro se levanta y grita:

¡Os vais a resfriar!

Los 33 (y 33)

Los 33 de Atacama, esa tragedia provinciana convertida en imán del orbe, esa fraternidad de encerrados y rescatados que alzaron la copa del orgullo republicano.

Cuando el último de los rescatistas subió a la superficie, el fondo del socavón quedó iluminado gracias a la luz de una lámpara que una cámara continuó filmando. Para nadie.

Esa luz perdida es la de este último mensaje.

Los 33 (32)

No es momento para chistes, pero en los velorios siempre se han contado. Ahora que los 33 de Atacama se pasean por Hollywood de la mano de Demi Moore o Cher, ahora que, como dice Montañés, pasan del fondo de la tierra al cielo de la fama, donde respiran un impuro polvo de estrellas, imposible no recordar el chiste que se contaba sobre ellos cuando estaban en el socavón:

¿Qué estaría haciendo yo ahora si no estuviera encerrado al fondo de esta mina?... Estaría encerrado trabajando al fondo de esta mina.

Anoche Montano colgó un texto sobre José Emilio Pacheco y el periodismo. Me acordé entonces de un consejo de Octavio Paz: 'En los ratos libres pasta hasta reventar: hay inmensos predios de periódicos'.

Es lo único que recordaba de un texto que leí hace años en ¿Águila o sol?, lo único junto a esta sentencia: 'No hay salida que no dé a la deshonra o al patíbulo'.

Qué jodida es la memoria. Cuando por fin Montano encontró ese texto, me di cuenta de que no retuve lo más importante: 'Te hace falta una filosofía fuerte'.

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Voy a tener que abandonar la lectura de Jerome Jerome y ponerme con Kolakowsky.

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A quien le guste votar (a mí), puede ejercitar la mano eligiendo las mejores fotos del concurso del National Geographic, aquí >. (Mi favorita es la menos votada).

En el tren, una matrona se sienta frente a mi tío y lo saluda.

-Te acuerdas de mí, le pregunta, estudiamos juntos hace veinte años.

-Qué tal, responde éste, se te ve muy bien.

-Veinte años, quién lo diría.

En la siguiente estación, la mujer se levanta.

-Será hasta dentro de veinte años, se despide cortésmente.

Pongo en Google 'trou du cul du web', literalmente agujero del culo de la red, y el buscador me propone en primerísimo lugar el sitio de Nicolas Sarkozy.

El truco está, según Le Soir, en el Google bombing. Como el logaritmo de Google jerarquiza su propuesta en función de la popularidad de los sitios, no es difícil orientar la búsqueda creando una asociación entre términos. Un ejemplo  anterior es la asociación entre miserable failure y la biografía de George Bush. Google es muy democrático, como puede verse, muy sensible a la confluencia de la voluntad de las mayorías y de los lobbys.

Con todo, la asociación no me parece muy feliz. Yo le tengo cierto cariño al agujero del culo y ninguno a Nicolas Sarkozy.
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Entre dos sonatas de Brahms, mi tío Pepe escucha a Porcupine Tree. Se lo recomendó hace un par de días desde Sant Cugat Robert Fripp. Porcupine es una de sus palabras preferidas de la lengua inglesa. Otra que está muy bien es dandelion. No entiende por qué los ingleses no perseveran en esa vía y reemplazan de una vez sus hórridos phrasal verbs por unos bonitos verbos castellanos.

La imagen del año es la imagen. Dicho de otra manera, quien quiera describir el año tiene que dar con la imagen que lo describe.

Porque el alfabetismo generalizado duró lo que duró. Antiguamente, cuando veía a la gente en los vagones leyendo concentradamente su diario o su libro solía decirme: esto es Europa. Por estos días la gente sigue leyendo concentradamente en los vagones pero ahora leen mayormente imágenes en sus pantallas diminutas o medianas. La primera vez que vi un fenómeno semejante fue en un vuelo sobre el desierto de Atacama, entre Santiago y Antofagasta, hace treinta años, ni uno más, ni uno menos. Un oriental, mi vecino de asiento, ocupó todo el tiempo que duró el viaje, un par de horas, en accionar las perillas y mirar el resultado en la pantalla de un reloj de pulsera. Me quedé perplejo entonces. Ahora ya me voy acostumbrando.

La imagen del año. A mitad de año afirmé que era ésta. No reniego de ella pero al menos otro par de ellas han venido a sumarse. Está, por cierto, la imagen de Obama en cuyo pie dice 'Hope'. Está Montazer al Zadi arrojando sus zapatos a Bush.

Pero por ahora creo que la imagen del año es una forma abstracta, la de la famosa crisis económica y financiera. Busco y no encuentro la imagen que la muestre.

Y, como es notorio, este comentario no tiene imagen.

Se han marchitado ya las primeras flores de la primavera y mi tío Pepe sigue cavilando cómo dar cuenta de los colores del bosque. Es un problema para pintor de día domingo pero Pepe es pintor de brocha gorda y atraviesa el bosque en los días laborales. La primavera no acaba de llegar cuando comienza a despedirse. Como él.

Días atrás mi tío iba buscando una dirección y, como no daba con ella, se detuvo a preguntar a dos militares que estaban de plantón. Uno llevaba uniforme azul, el otro verde. ¿La calle Murillo?, preguntó. ¡Murillostraat!, exclamó el militar de verde, e hizo un gesto que daba a entender que la calle Murillo estaba al otro extremo de la ciudad. Pero no era el caso, porque se encontraban en la Da Vincistraat casi esquina con la Rembrandtstraat, o sea que la calle Murillo no podía quedar lejos.

Cuando el militar de verde iba a completar su respuesta, se detuvo una limusina de la que se extrajo la figura de un hombre alto y delgado. Era, Pepe lo reconoció enseguida, PDC, el ministro de defensa. El militar de azul avisó al interior desde su móvil de la llegada del ministro. En cuanto éste puso un pie en la acera, su mano izquierda fue hasta el bolsillo de la chaqueta desde donde extrajo un esmarfón de bien proporcionado tamaño, le echó una rápida ojeada a la pantalla y en seguida estiró la mano derecha primero al militar de azul, luego al de verde y por último a mi tío Pepe.

El ministro no parecía venir de su despacho, sino más bien estar recién salido de la ducha y de una cuidada sesión de composición de su tenida laboral en la privacidad de su dressing. Llevaba pantalón marengo, chaqueta azul, camisa celeste y corbata a listas rojas y blancas, un conjunto de muy buen corte y mejor confección, evaluado en varios miles, a ojo de buen tendero. Mención aparte merecen los zapatos, de color beis, tono que, por descombinar levemente con los colores de la ropa, resaltaba aun más la calidad del cuero y la excelente factura del calzado, Berluti más que probablemente.

Por cierto, el ministro olía estupendamente.

Mi tío se quedó a la espera de que el ministro ingresase en la Academia militar, que ese era el edificio frente a cuya puerta lateral se encontraban, creyendo que una vez cumplido ese trámite recibiría la indicación del militar de verde sobre el camino a seguir para llegar a la calle Murillo. Los cuatro hombres esperaron unos largos segundos en la calzada a que asomara por la puerta el militar que debería conducir al ministro por los pasillos de la Academia hasta el despacho o salón donde tendría lugar la reunión o ceremonia que lo había traído hasta allí. Cuando éste apareció y franqueó la puerta al ministro, el militar de azul los siguió y, para pasmo de mi tío, también el de verde.

Así quedó mi tío, aspirando el último efluvio del perfume del ministro, solo sobre la acera. El militar de verde no le había dedicado ni un mísero gesto de despedida. Lo había, como se dice técnicamente, lisa y llanamente escotomizado.

De vuelta en casa Pepe puso el telediario con la esperanza de encontrar en las informaciones la conclusión del encuentro en la Da Vincistraat. Qué hacía el ministro allí tan de punta en blanco. Pero no hubo en la tele ni rastro del ministro ni ese día ni el siguiente. Por lo visto, la reunión o ceremonia a la que asistía no tenía nada de particular. Así parece que son los ministros siempre. Por la prensa consiguió enterarse de que la actividad principal del ministro de  defensa durante la semana fue anunciar la disminución de 97 millones de euros sobre un presupuesto anual de 2.700.

En el aeropuerto de Londres mi tío Pepe observa la compleja ceremonia del peinado de la barba de un anciano sij. Los sijs son originarios del norte de la India y se les reconoce por el turbante y las barbas, que suelen llevar recogidas. A ellos se les debe la noción de 'acomodo razonable', acuñada por la administración canadiense para explicar por qué se les permite a los policías de origen sij llevar el turbante bajo la gorra.

En una palabra como en dos: el problema de los sijs consiste en meter el cabello dentro del turbante mientras que el problema del gobierno canadiense consiste en meter el turbante dentro de la gorra.

Pues bien, esta noción de 'acomodo razonable' desborda el espacio de la gorra y del turbante y alcanza los despachos y los parlamentos del ancho mundo. Gobernar, a día de hoy, es acomodar los asuntos incómodos de manera más o menos razonable. Lo de acomodar se entiende fácil; lo razonable ya es más complejo, porque las razones de unos pueden convencer a las mayorías, pero nunca tanto. En resumen, gobernar consiste en acomodarse las barbas de manera razonable, según el criterio de los que gobiernan. Un acomodo razonable consiste en reelegir a Barroso a la cabeza de la Comisión europea.

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Festival de la canción alegre y faldicorta

Finalistas

The good and pleasant people >

Soy loquesoy >

Las tres palabras más frecuentes en los discursos de Obama como Presidente:
América: 2 929 veces.
Economía: 1 657.
Salud: 1 653.

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Pepe me cuenta un sueño. Llaman sus hijos a la puerta de una casa en la que ya no viven. Se alegra Pepe cuando sus hijos regresan, antes de la escuela y ahora de más lejos.

Entiendo que fuera de las fronteras de este blog el mundo pase de la liga belga. Que se llama Liga Jupiler, nombre de la cerveza que la auspicia, una cerveza que está tibia incluso cuando está fría. La liga belga no le interesa a nadie, salvo un día o dos de cada año: ayer y hoy, sin ir más lejos.

Anoche, durante el juego entre el Anderlecht y el Standard, un jugador le rompió la pierna a otro. Detesté la imagen de esos huesos rotos ya antes de verla, y luego la he visto multiplicada hasta la repugnancia.

Se da la casualidad que el autor de la agresión es un muchacho joven y apuesto, con cachirulos en la cabellera, las gotas justas de sangre caribeña, tan bienvenidas en la sección Deportes, y un nombre bien sonante, Axel Witsel, elegido 'botín de oro' en la temporada anterior. Un muchacho ligero. El agredido, en cambio, es un hombrón robusto, un polaco apellidado Wasilewsky. Pero claro, claro, el joven calza botín de oro y el oro es un metal denso.

Fue un mal día el de ayer para el Reino. En una celebración cualquiera en el Palacio real se encabritaron los caballos que tiraban de dos coches, con resultado de cuatro heridos. Se rompieron algunas bridas pero no los necesarios equilibrios: los cuatro heridos, leves, son dos flamencos y dos valones.

El partido de la pierna rota también acabó en empate.

O Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad.
O Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad.
Hi. I'm not home right now. But if you want to leave a message, just start talking at the sound of the tone.
Hello? This is your Mother. Are you there? Are you coming home?

Hello? Is anybody home? Well, you don't know me, but I know you. And I've got a message to give to you. Here come the planes.

So you better get ready. Ready to go. You can come as you are, but pay as you go. Pay as you go.

And I said: OK. Who is this really?

And the voice said: This is the hand, the hand that takes. This is the hand, the hand that takes. This is the hand, the hand that takes. Here come the planes. They're American planes. Made in America. Smoking or non-smoking?

And the voice said: Neither snow nor rain nor gloom of night shall stay these couriers from the swift completion of their appointed rounds.

Because when love is gone, there's always justice.
And when justice is gone, there's always force.
And when force is gone, there's always Mom. Hi Mom!

So hold me, Mom, in your long arms. So hold me, Mom, in your long arms. In your automatic arms. Your electronic arms. In your arms. So hold me, Mom, in your long arms. Your petrochemical arms. Your military arms. In your electronic arms.

Laurie Anderson, 1981

PAUL WITTGENSTEIN, EL hermano mayor de Ludwig, perdió el brazo derecho en Polonia durante la Gran Guerra. Era pianista. Se decidió entonces a adaptar piezas para poder tocarlas con la mano izquierda y les pidió a varios maestros que compusiesen especialmente para él. Ravel aceptó y compuso el famoso Concert pour la main gauche.

Corría 1932 y Ravel estaba en la cima. Cuanto componía era recibido con admiración y el Bolero se había convertido en un éxito mayúsculo. Vasco francés, Ravel era pequeño y atildado. Y tenía genio. El día del estreno del Concierto, escuchando lo que Wittgenstein hacía con él, multiplicar arabescos y florituras para mostrar lo bien que sobrellevaba su minusvalía, lo mandó a buena parte. 

Pudo escucharlo una vez, tiempo después, tal como lo había compuesto, pero por entonces ya había perdido la cabeza. La leyenda dice que al final del concierto Ravel comentó: Pas mal... C'est qui le compositeur ?

La leyenda quiere también que Ravel, empedernido fumador, compuso el Concierto para la mano izquierda para poder fumar mientras lo tocaba. A no ser que fuera para tocarse...

PS / Me entero de lo que no invento por la lectura de Musicophilia, d'Olivier Sacks, y, sobre todo, de Ravel, de Jean Echenoz.

(Voy y vuelvo 11)

He cenado una tortilla preparada por Montaigne. Por el actor que representa a Montaigne, en la obra que bajo ese nombre se presenta en el Festival de Aviñón. Montaigne abre la pieza preparando una omelette que, una vez hecha, reparte a dos espectadores. Ventajas de sentarse en la primera fila y de tener cara de espectador, recibí mi plato y puedo dar fe de que la tortilla estaba buena. Tal vez un poco pasada de sal, pero buena.

El Montaigne de la pieza no sólo cocina, también come y bebe, y canta y baila. Y declama extractos de sus diarios y ensayos, bien elegidos y encadenados por los gestos del actor. Montaigne hablaba con naturalidad de la vida y de la muerte: quien aprende a morir aprende a vivir, decía. Y también: espero que la muerte me encuentre plantando mis coles. Todos los días corren a su muerte, pero sólo el último llega.

El burdelés, que fue un buen viajero, describe así su itinerario: sé bien de lo que huyo, menos de lo que voy buscando. Y el modo de viajar de sus semejantes: Algunos toman la ida por la vuelta.

Y sobre su amigo, Etienne de La Boétie, muerto joven: Hubiese confiado más en él que en mí mismo (o también: me hubiese confiado más a él que a mí mismo).

El que creía que por escribir en francés lo hacía para muy pocos y por muy poco tiempo, se mantiene en vida a través de sus textos, y ahora el teatro lo trae también de vuelta. Sobre el escenario, sus citas más conocidas se amplifican a través de la fuerza de la presencia humana.

Sopla viento noreste, de manera que de aquí no me muevo para comentar esta columna de Arcadi Espada.

Yo no llevo burka sólo porque me cruce en mi barrio con alguna señora que se cubre la cara. Faltaría más. Por estos días, la cara nos la cubrimos todos, moros y cristianos, el frío muerde las orejas. La civilización que predica Arcadi Espada será la mediterránea. Al norte del Rin, en invierno, hay que cubrirse la cara, o se te cae a pedazos.

Y contrariamente a lo que afirma, en Bélgica el velo no está prohibido. Lo quiere prohibir el partido prohibicionista pero aún no lo logra. En Francia tampoco.

'La prohibición lleva a la radicalización, como sostienen Brion y Van Parijs. Las musulmanas se han ido convirtiendo en objeto de un conflicto que busca determinar cómo conviene que se vistan. ¿Es tan difícil entender que la descalificación de sus padres y hermanos y de su religión invita a cien Antígonas veladas a levantarse, como en la obra de François Ost. Cien Antígonas que, forzadas a someterse a una prohibición percibida como arbitraria y humillante, exhibirán el velo con más ardor, sino con más extravagancia?'.

No desaparece la mujer que va debajo del velo, claro que no. Sigue allí y me dice que me ve, y que yo no puedo verla, o sólo cuanto ella decida.

Los fundamentalismos se miran a la cara, como suele ocurrir. Uno le impone a la mujer cubrirse antes de salir a la calle. El otro, descubrise en cuanto sale. A ver cuándo la dejan en paz.

Primeros días del año. Propensión a la contrición.

En materia de pronósticos, la moza prevé que en 2010 se escribirán canciones de amor. Y que la primera flor será la rompe nieves.

En materia de hechos, el spray descongelador de la cerradura del auto estaba dentro (del auto).

Y, por ir corriendo, mi tío Pepe pasa a llevar la cestilla en la que el guitarrista callejero recoge la propina. Las monedas salen disparadas en todas las direcciones, debajo de los autos, por entre la nieve encharcada, directo a la alcantarilla.

El guitarrista interrumpe el concierto y levanta la guitarra como en el escena aquella de 2001. Pero se abstiene.

 Primera aparición pública de Sarkozy tras su desmayo veraniego. Visita de una fábrica en Normandía. Curioso, ninguno de los trabajadores que lo rodean frente a las cámaras es más alto que el Presidente de la República francesa. Normal, ése es el criterio según el cual los seleccionan.

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Todas las colorinas tienen pecas >

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El endecasílabo supra es de Parra, por cierto, quien cumple hoy 95.

No hay nadie, aparte del hombre de la motoneta, en esta foto de septiembre de 1973 en Santiago de Chile, tomada por Bob Borowicz. Pero están todos. La iglesia de los Sacramentinos (remedo del Sacre Coeur de París), el Fiat 600, los buses de la ETC, el auto volcado, los muros, los techos, el árbol, el poste de la luz, el escarabajo, el agujero de la bala en el escarabajo. Y el helicóptero.

18 de julio, día del alzamiento franquista. Después de varios años trabajando en Panamá, S decidió volver a España. Había juntado peso con peso para poder casarse con la novia, que lo esperaba en el pueblo. Embarcó en el puerto de Colón y desembarcó en Cádiz el 18 de julio de 1936. Apenas puso pie en tierra fue enrolado por el ejército alzado en armas contra la República que controlaba desde las primeras horas de ese día la bahía de Cádiz.

B se enroló en las milicias republicanas en su aldea para combatir el avance del ejército franquista por el este de Asturias, en el otoño de 1937, tras la caída de Santander. Fue apresado y puesto frente a este dilema: el paredón o el enrolamiento en el ejército nacional, del que salió dándose un tiro en la mano. Así fue como S descubrió la guerra y B combatió en los dos bandos, sin creer en ninguno.

GORRIONES moros
Moreras, escombreras

Algarabía magrebí

Al crepúsculo la playa está vacía
Por la noche la lava la mar

Al alba canta el muecín
Mejor rezando que dormido dice

La gente asoma con el sol

Bilal tiene mal aliento
Malos recuerdos
Hanan escribe un verso
«Rey o mendigo te comerá el gusano»
Alal no es hijo de su madre
A su madre la vendió su hermano en el zoco
Aziz perdió la mano en la carnicería
Alí es mudo y dibuja su nombre en el aire
Nuredín quiere emigar a Italia
O en su defecto a «Newsland».

Ahora mi tío Pepe es jovencito y llega a una fiesta y la madre del festejado lo toma en sus brazos y lo cubre de besos llamándolo Mauricio, el mejor amigo de infancia de su hijo, que marchó al extranjero y está de regreso por obra y gracia de su parecido con Pepe. Como éste y su pandilla han paladeado momentos antes un refresco de guaraná, la comicidad de la situación no pasa desapercibida.

Años más tarde a Pepe lo aborda en la calle una mujer africana y lo saluda en inglés. Después de dos o tres frases desconcertantes, Pepe comprende que la mujer lo toma por otro y ese otro es nada menos que un luchador de catch as can que sobresale en las pantallas de la televisión británica. Pos vaya. Pepe va a sacarla del equívoco pero finalmente lo que saca es la lapicera para firmarle un autógrafo.

Me cuenta todo esto mientras me muestra las fotos de Alison Jackson sobre sosias de famosetes. En qué nos parecemos tú y yo a la nieve.

Negocios con mal pronóstico: el Madrid de Florentino, la Argentina de Maradona.

(Como el pepino, repito.)

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Estupendos los goles españoles anoche frente a Bélgica (5-0). Con todo, la hazaña de la jornada estuvo en el Georgia-Italia (0-2) a cargo del central georgiano Kakha Kaladze (!), que juega en el Milán. Menudos autogolazos. El primero, con el pie. Y el segundo, de cabeza. Sería el inconsciente.