Sobre las diez y cuarto de la noche, Caetano Veloso se despidió del público que seguía el concierto de ayer en la Ancienne Belgique de Bruselas. Y reapareció unos instantes después para avisar: España, uno a cero.

El público estalló en vivas y se echó a bailar con los bises finales del recital, tras casi dos horas de música a manos de la Banda Cê, un trío de músicos jóvenes, sobrios y exactos, que se sitúan en la también exacta intersección entre la música popular brasilera, el rock y la música experimental, en medio de una puesta en escena simple y ligera: un parapente delante del telón de fondo, por donde desfilan las imágenes de la bahía de Guanabara, de un suelo de adoquines mojado por la lluvia, de La Habana vieja.

Y al centro, Caetano Veloso, en lo sumo de su arte: la voz y el gesto, la intención. A los 68 años se puede estar en lo sumo del arte escénico, alabado sea Saturno.

Aparte de anunciarnos la victoria española, habló poco Caetano anoche. Sólo tras la cuarta canción saludó, en francés, presentó a los músicos (Pedro Sá, Ricardo Dias Gomes y Marcelo Callado), contó el origen de su canción Maria Bethania, en los años de exilio en Londres, y dedicó la siguiente, Irene, a Augusto Boal. Bastaba la sucesión de canciones de su último disco, Zii e Zie (Tíos y tías), cuya gestación pudimos seguir los velosistas en esta Obra em progresso, y la inserción bien pensada de unas cuantas viejas piezas.

A la salida, tras explicarles a un grupo de bruselenses, a su demanda, qué quiere decir neginha, la neginha de Eu sou neginha, cuya interpretación constituyó, por cierto, lo mejor del concierto, nos fuimos a celebrar la victoria contra el tiempo y los alemanes au Roy d'Espagne, en la Plaza mayor de Bruselas. No es poco ganarles al tiempo y a los alemanes una noche de verano.

En noche trágica
Galán de incógnito
Las calles céntricas
Atravesó
Y bajo típica
Ventana gótica
Templó su cítara
Y así cantó:

Eres un tósigo
Mujer narcótica
¡La furia erótica
Siento por ti!   
Yo soy un lúgubre
Joven romántico
Con un Atlántico
Dentro de mí.

Piedad al náufrago
Mujer esdrújula
Sé tú la brújula
De mi vivir
Mira esos túmulos
Del orden jónico
Serán un tónico
Para sufrir.

No me creas frígido
Porque esté apático
Soy poco táctico
Doncel de amor
Siento en mi cóncavo
Pecho volcánico
Fuego satánico
Devorador.

Soy un idólatra
De tu aire anónimo
De amor sinónimo
Nuncio de bien
Dale ¡ay! un ósculo
Dueño beatífico
Y el mundo mítico
Será un edén.

Si no a un sarcófago
Me eclipso rápido
Su pecho lápido
Me cubrirá
O en un patíbulo
Por más patético
Mi amor frenético
Terminará.

Juan Carlos Gómez

En medio de El Infinito en un junco, el libro que Irene Vallejo consagra a la invención de los libros, la autora cuenta —sin que parezca venir a cuento— el acoso al que la sometieron en la escuela, la violenta humillación de tener que tragar un pan en el que han escupido mientras te insultan: «empollona, hijaputa, ¿tú qué miras?, ¿quieres cobrar?».

Nunca antes lo había contado. «Por autoestima mal entendida, por vergüenza, obedecí la norma: ciertas cosas no se cuentan», escribe. Contarlo ahora en su libro es su rebeldía tardía. «La raíz de la escritura es muchas veces oscura. Esta es mi oscuridad», concluye.

Si a la empollona de tu clase cuando niño la entrevistan en los periódicos ¡y en la tele! porque le han dado el Premio nacional de Ensayo por un libro que ha vendido ya más de 150 mil ejemplares, por curiosidad tú lo compras y lo lees. Y de pronto —sin que parezca venir a cuento— te tienes que comer el pan con el escupo que tú la obligaste a comer. El escupo ahora te lo comes tú.

Y ahora hay testigos. Más de 150 mil.

Leo el Epílogo de los Diarios de Iñaki Uriarte.

Me ocurre a veces que abro uno de los Diarios para encontrar una cita y ya puesto me releo los tres tomos de A a Z. La última vez que llegué al final del tercer tomo reparé en que no había leído el Epílogo, publicado en la edición de la imagen que reúne los tres tomos.

El Epílogo es magnífico. ¡Macanudo! Y no sólo tiene gracia, también tiene mucha sustancia:

Y si es verdad que uno lee para encontrarse en lo leído, me he encontrado a mí mismo en muchos sitios y sobre todo en el probador del Corte Inglés de Oviedo:

Y también ahora sí que puedo agradecer las cosas como es debido, como le dice un vasco a un camarero en Capri:

Quebra-quebra en Chile, 2

Sin teléfonos con cámara los muertos en Chile desde el 18 de octubre de 2019 no serían 23 sino cientos, escribía alguien en Twitter.

El poder de la imagen también opera en otro sentido y hay quien cree que mostrar imágenes de gente subida a una estatua o destruyéndola constituye una incitación al odio.

El asalto a la casa de Gobierno y la demolición de la estatua de su jefe es lo que tradicionalmente se espera de una revolución. Hasta ahora en Santiago las manifestaciones se mantienen o son mantenidas a distancia de La Moneda. Algunas estatuas, en cambio, han sido sometidas a escarnio o «intervenidas», como hubiese dicho un lenguaje curatorial en desuso, o derechamente destruidas.

Es verdad que el poder mimético de la imagen hace que el mero hecho de verla parece representar una forma de adhesión o al menos de aceptación de lo que muestra.

Una estatua bien situada sirve como soporte para echar a flamear banderas durante las manifestaciones. Es el caso de la estatua del general Baquedano en la plaza Italia de Santiago, un espacio abierto al borde del río que divide la ciudad en múltiples segmentos.

Las banderas que flamean sobre los hombros del general Baquedano por estos días son variopintas. Se ve mucho un emblema mapuche de creación reciente, frente al cual la bandera chilena pierde protagonismo.

«No necesitamos banderas» cantaban Los Prisioneros durante la dictadura de Pinochet. No parece ser el caso para muchos manifestantes en Chile hoy que, en cambio, sí corean con entusiasmo otra canción del mismo grupo, «El baile de los de abajo». Entiéndase «los de abajo» tanto por los habitantes de las partes bajas de la ciudad como por aquellos que no se suben a la estatua de Baquedano.

Foto de Susana Hidalgo

Los abogados de Puigdemont manipularon la traducción de unas palabras del juez Llarena para intentar presentar a éste ante la justicia belga como una autoridad judicial que no respeta la presunción de inocencia.

«Si es que ha sido así» dijo el juez y en en la demanda esto apareció traducido como «Sí, así ha sucedido».

Más de una vez dije que no pensaba leer «D'autres vies que la mienne» (De vidas ajenas), de Emmanuel Carrère. He vivido un par de terremotos estrepitosos y por ese lado ya está bien. Hasta que, días atrás, sin querer queriendo me encontré con el libro en las manos y ya no lo cerré hasta que lo acabé.

Contrariamente a lo que creía, el tsunami de 2004 no es el único asunto del libro, que se consagra principalmente a contar los últimos días de una jueza de provincias que muere de cáncer a los 33 años. Carrère relata la vida de esa familia desde el interior porque la jueza en cuestión es su cuñada. Cuenta también en qué consistía el trabajo de ésta y el asunto con más enjundia de los que trataba, los casos de familias endeudadas ante los organismos de crédito, los usureros del presente.

Lo que Carrère hace es reportear una o varias situaciones en profundidad y luego contar el resultado valiéndose de maneras propias de la literatura de ficción e integrando en el relato su propia presencia en tanto que narrador. Esto último es lo que menos me gusta de su propuesta, tal vez porque la combinación de narcisismo y exhibicionismo que inevitablemente exige el género me cansa pronto.

El título del libro debería ser más bien «Otras vidas y la mía». Bemol aparte, el resultado al que llega Carrère contando vidas ajenas es notable.

Un relato de Tolstoi, Donde está el amor está Dios, también llamado a veces El sueño del zapatero.

Un viejo zapatero maltratado por la vida encuentra consuelo en la lectura del Evangelio. Poco a poco, la palabra de Dios va operando el milagro en su espíritu mohíno y nuestro zapatero remendón recobra la alegría por la vía de tratar de alegrar la vida de los demás.

Asombra ver cómo en unas pocas páginas se dan la mano la maestría formal y la intención ideológica. No conozco lo bastante al ruso como para saber si está primero el oso o la miel, si su maestría como narrador lo lleva al Evangelio para dar forma al personaje. O si es su fe evangélica la que lo pone a trabajar en ello. O las dos cosas.

Por cierto, el tono y el asunto son decimonónicos y les sacarían sonrisas amarillas a los frívolos y a los escépticos. También por eso, chapeau le vieux !

Óleo de Iliá Repin

Una tarde acabé de leer un libro, lo cerré, y puede ser que para combatir esa especie de pena que asoma cuando uno se separa de un buen libro, encendí la tele. Una película comenzaba, de la que ya habían quedado atrás los créditos. Reconocí en seguida el relato que yo acababa de leer, a pesar de que no eran imágenes descriptivas ni tampoco eran exactamente las imágenes que yo había «visto» mientras leía el libro.

Viene esto a cuento de que Coetzee cuenta en Infancia cómo eran sus padres, su casa y sus compañeros de curso, y sus lectores pusimos unas formas visuales a ese relato echando mano a imágenes de nuestro propio repertorio. Así hasta hace poco, porque últimamente alguien encontró en Ciudad del Cabo una caja con viejas fotos que tomó Coetzee cuando adolescente y en ellas podemos ver ahora esas escenas de una vida de provincias que el novelista había puesto por escrito.

Debo decir que no son muy diferentes a como las había imaginado. El colegio es tal como supuse —y en esto no tengo mérito ninguno, porque es igual a como era mi propio colegio—, el desierto de Karoo y la playa de Strandfontein, también. Sus padres, en cambio, eran más guapos y el niño John parece más triste y menos agraciado que la figura que yo me representé. Esto último se explicará por el cariño que le tengo.

Cuando éramos niños, el padre de un amigo publicó un libro llamado Año nuevo en el 2000.

Qué buen título, decíamos, qué ocurrente, jajajá. Qué lejos nos parecía entonces el famoso año 2000.

Ahora también nos parece lejano pero para el otro lado. Tal vez porque ya somos como el viejo Jano, el dios de enero, que mira en las dos direcciones.

¡Feliz 2018, feliz año nuevo!

Pregunté ayer en Twitter cuál de estas tres portadas es mejor:

Este es el resultado: 47% para la australiana, 45% para la francesa y 8% para la argentina. 

El que pregunta no vota pero debo decir que comparto el resultado. Las dos primeras me gustan mucho y funcionan de diferente manera, creo yo. La australiana da por hecho que el potencial lector conoce al autor y se sentirá estimulado por el enigma que supone la presentación del título: doce signos ordenados simétricamente ocupan todo el espacio de la portada. Las nueve letras del nombre del autor y, abajo, en números romanos, la fórmula 1, 2, 3. Descomponer el nombre del autor en tres grupos de tres letras da como resultado que las iniciales aparezcan arriba. Lzs dos «palabras» que siguen connotan o significan: Zee, por ejemplo, quiere decir en neerlandés «mar».  A falta de ser unívoca semánticamente, la imagen lo es visualmente. Es ingeniosa, además.

La edición francesa echa mano a una imagen de síntesis —y viene a cuento llamarla así: una isla donde caben tres paisajes diferentes: un macizo vegetal con su palmera —la isla del náufrago, la isla de Robinson Crusoe, tal como la hemos visto mil veces representada—, rodeado por una iglesia más o menos barroca y unos rascacielos. La isla «flota» en ese espacio visual que queda a veces entre el mar y el cielo.

Cabría preguntarse frente a la imagen si se ajusta al contenido del libro. El primero de estos tres relatos de Coetzee se llama «Una casa en España» y se sitúa en Cataluña. El segundo se llama «Nietverloren» —No está perdido o abandonado— y describe una travesía por el desierto de Karoo, en Sudáfrica. El tercero, «Él y su hombre», es su discurso de aceptación del Nobel en 2003, y se sitúa, por decirlo así, en la costa sur de Inglaterra. Para refirse a sí mismo, Coetzee se apoya en uno de sus clásicos, Daniel Defoe. La isla como metáfora cabe, así, en la imagen de la portada, junto a los tres paisajes contenidos: la naturaleza más o menos intemporal, el pasado y el presente.

La edición argentina funciona sobre la misma base que la francesa, pero está menos conseguida. La fotografía muestar una casa que podríamos encontrar en Cataluña, cierto, o incluso en el Karoo, pero que no nos dice por qué tendríamos que interesarnos por ella.

El Reino, 6

«La cacatúa no se escapa cuando la abuela abre la puerta de la jaula. En lugar de volar, se queda donde está. La abuela explica el truco: basta con poner un espejo al fondo de la jaula. La cacatúa está tan contenta mirando su reflejo que no ve la puerta abierta hacia la libertad, no se percata de que para ser libre sólo tiene que mover las alas».

Pasa con las buenas historias, como ésta que cuenta Carrère en El Reino, que uno está tentado de sobrecargarlas con una metáfora sobre la realidad que las envuelve. Si la cacatúa es la gente, el espejo serán las redes sociales, la ideología, la ficción, la posverdad o lo que se ponga.

Sean estas buenas historias de la abuela de un amigo o del padre del propio Carrère, quien prefería las misas de antes porque «en latín no te dabas cuenta de la idiotez que es», la que ha pasado a ser mi fórmula reaccionaria favorita.

Mi ejemplar está de vuelta, por otra parte, así que, a falta de una imagen de la cacatúa, o de la abuela, ya puedo al menos poner la foto de la jetilla.

Gran Canaria, 5

A ver si hay suerte hoy con los pájaros canarios, nos decimos por la mañana. A ver si damos con una perdiz moruna o con un frailecillo. Encontrar, encontramos un pavo en un parque temático consagrado a los guanches. Porque también vamos en búsqueda de los guanches, esos bereberes prehispánicos que resistieron las invasiones portuguesas y normandas y a poco resisten las castellanas y las posteriores germanas. (En alguna Tordesillas del turismo se habrá firmado este tratado: Madeira para los ingleses, Gran Canaria para los alemanes).

El parque temático sobre los guanches está cerrado por quiebra. El cuidador nos deja entrar a cambio de un poco de conversación. Puede que se aburra solo en la inmensidad de ese paraje majestuoso al cuidado de un lugar fantasmagórico donde unos seres desaparecidos cuidan de sus muertos. En medio de una vegetación que decae tras varios meses sin riego ni lluvia.

Entiendo que los editores intenten vender libros. Con todo, me parece que a veces exageran. Destino, por ejemplo, en la contratapa de Lo que cuenta es la ilusión, de Ignacio Vidal-Folch, acorta un párrafo del libro y, de paso, lo amonona, le da una mano de gato. Y lo estropea:

A fuerza de coherencia y redundancia uno va subrayando su propio perfil y convirtiéndose en su caricatura. (El autor, p. 138).

A fuerza de coherencia, uno va subrayando su propio perfil y dibujando su caricatura. (El editor, en la contratapa).

Actualizo el blog de fotos, Cámara lenta. Queda para otro día la divagación sobre porqué saco y pongo esas fotos y no otras. Observo, por ahora, que las fotos tomadas en la ciudad suelen mostrar pedazos de la intimidad de las casas que salen a la luz de las aceras en calidad de desechos. Mientras que las imágenes de la naturaleza son lo contrario, un intento de llevar a la intimidad lo que está fuera, un desecho si se tiene en cuenta la realidad de lo que representan.

Será otro viernes santo sin pañolones morados cubriendo a los santos, sin la presencia ausente de las monjas tras la celosía de madera de esa iglesia de piedra de la calle Carmen, sin la música solemne que emitía la radio gorda de la casa, sin el bacalao que preparaba mi madre.

Y será también otro viernes santo sin el paganismo de la primavera, cuando para resarcirnos de los pañolones y de las carmelitas asábamos ubres y criadillas y bebíamos Casillero del diablo de la botella escuchando a Frank Zappa.

Ahora es sólo la víspera de un fin de semana largo y en el jardín escarchado hay huevos de chocolate esperando a los niños.

Óleo de Theodoros Ralli

Hablando de gente así, veo pasar a un anciano que arrastra los pies por las calles del pueblo. Es el mismo que hace treinta años puso una bomba en un supermercado para cargársela a sus enemigos politicos, enemigos a los que sólo conocía por fichas e informes. La puso mal la bomba y lo atrapó la policía, y lo dejó en ridículo frente a los suyos, porque él también era uniformado, y de más grado que sus arrestadores. Un pariente suyo no se quejaba de que hubiese puesto la bomba sino de que no le hubiese avisado a él, que vivia en el barrio del supermercado. En los primeros meses de la dictadura había dado muerte a unos cuantos de muy mala manera. A una muchacha uruguaya la enterraron en el desierto, decapitada. Tras el chasco de la bomba, le dio por la religión y pasaba largas horas rezando en la iglesia. Por ese tiempo fue procesado por la justicia y su defensa consistió en negar e inculpar a otros, que a su vez lo inculpaban a él. Ahora sólo sale de la casa para ir al supermercado. Arrastrando los pies.

Días atrás, el amigo Samuel predijo la inminencia del apocalipsis de los blogs. A manos de los microblogs, Twitter y Tumbrl. No será un apocalipsis como el de los dinosaurios, a punta de meteorito, ni siquiera como el apocalipsis de San Juan, con música de los Doors. Pero será. 

Para por mientras, como dicen en mi pueblo, y como este domingo me voy un par de días a Luxemburgo, dejo sintonizada una selección que me gustaría salvar de ese mal paso. No por mí, por los lectores. 

El viejo y el muchacho  / 38 recomendaciones

Los perros / 17

Vargas Llosa, entrevista de ida y vuelta / 14

Otro once de septiembre  / 13

El loco de la locomotora  / 13

Los diarios se inventan las noticias  / 11

He estado dándole vueltas a la idea de colgar cinco palabras de un muro ciego. Me digo que cabría poner en él algo que despierte la mirada de quien pasa por allí. He pensado en el cuadrado Sator.

Se trata de un cuadrado palindrómico formado por las palabras Sator Arepo Tenet Opera Rotas, cuya traducción sería El sembrador mantiene con destreza las ruedas. O, de manera sucinta, El sembrador hace lo que tiene que hacer.

Este cuadrado se encuentra en varios puntos de España, Portugal, Italia, Francia e Inglaterra, incluso en Escandinavia y Siria. Se trata de inscripciones medievales, salvo una, encontrada en Herculano, que dataría de antes de la erupción del Vesubio el año 79.

Algo se ha especulado sobre su significado. No está claro qué puede significar Arepo, si se trata del nombre del sembrador, o si puede tener otro sentido, y esta incertidumbre refuerza el interés del asunto. ¿Cómo descifrarlo y cómo entender su existencia? Tres interpretaciones:

1) La cabalística. Los cuadrados numéricos eran un formato en el que los alquimistas transmitían sus fórmulas cabalísticas. Puede verse uno, por ejemplo, en la Melancolía, de Durero.

Refuerza esta interpretación el hecho de que haya un cuadrado Sator en el Duomo de Siena, en cuyo interior se encuentra sorprendentemente una estatua de Hermeto Trismegisto, fundador del hermetismo. En la mayoría de los lugares donde hay un cuadrado Sator hubo una presencia importante de los Templarios.

2) La cristiana. Los primeros cristianos, impedidos de afirmar su fe, se valían de fórmulas cifradas para hacerlo. Así, el cuadrado Sator, que contiene en su centro una cruz (Tenet, la palabra central del palíndromo es ella misma un palíndromo), afirma que el Sembrador —Dios— sabe lo que hace. Además, reordenando las letras del cuadrado se obtiene un doble Paternoster, más cuatro letras, dos «a» y dos «o» (alfa y omega), que permiten sobreponer el mensaje cristiano según el cual Dios representa el principio y el fin.

Esta interpretación fue dominante hasta que apareció la inscripción en Herculano.

3) La, por llamarla de alguna manera, filosófica. Según la cual, y para ahorrar detalles, el sentido del cuadrado es éste: El hombre propone, Dios dispone. Al hombre la acción, a Dios el destino. Es decir, la cuestión que el cuadrado aborda, y resuelve, es la del libre albedrío.

Hay más detalles y matices, pero creo que lo esencial es esto.

« Vive 2010 » escribieron anoche sobre la nieve acumulada en el parabrisas posterior del auto. Serían los muchachos, de ida o de vuelta del guateque. La nevisca no ha cesado desde entonces y el saludo, que fue fresco, ya parece añejo. Contamos el tiempo por puñados y éste que comienza es por ahora de nieve. Luego vendrá uno de cal y otro de arena. Mi tío Pepe, que a veces es algo cabalista, dice que la secuencia tiende al cero: 2 0 1 0 0 0. Dos cero uno cero cero cero. Veinte, diez, cero. Como todo, desde que inventaron el concepto.
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Encuesta callejera sobre los propósitos para el año nuevo. Los periodistas de la tele son intempestivos y a la buena gente la cogen distraída. Hay que decir algo, rápido, sabiendo que por esas puntadas mal hilvanadas te palmotearán luego la espalda o te llamarán gilí por el resto de tu eternidad. El entrevistado anónimo duda entonces en decir la verdad, pero el reportero es insistente. 'Perder diez kilos', suelta por fin. 'Pero seguro que eso ya lo intentó en 2009', replica el entrevistador. 'Sí, pero entonces sólo quería bajar nueve'.

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¿Cuál es el lugar de vacaciones de moda? A ver quién adivina. Mi vecino trabaja el año entero cabeza gacha, siete días a la semana y las veinticuatro horas del día -duerme bajo el mostrador- para poder partir las últimas dos semanas de año de vacaciones. Al lugar de moda. Del que vuelve puntualmente con una camisa con palmeras.

Hace un mes, el Times de Londres publicaba una información según la cual diez soldados franceses habrían sido abatidos en Afganistán porque ignoraban que el contingente italiano, que controlaba antes la región, pagaba a los talibanes para que se estuviesen quietos.

Hoy el Times informa que el ejército británico también practica la política de la distribución de fondos, sobre todo desde que se ha impuesto la idea que la política de contrainsurgencia, puesta en práctica por los británicos en Irlanda del Norte, resulta ineficaz en las montañas afganas. Según el general británico Paul Newton 'la mejor arma para contener a los insurgentes no es disparar, sino distribuir dinero razonablemente'.

La foto es de Julia Jacobson

Durante el verano de 2008, diez soldados franceses fueron abatidos cerca de Kabul, en Afganistán. Los franceses acababan de tomar el control de la región en reemplazo de un contingente italiano e ignoraban este detalle: los italianos pagaban a los talibanes para que se estuviesen quietos, según The Times.



La foto es de Julie Jacobson

Según Nicanor Parra los campesinos urbanos se mueven por las calles de la ciudad «preocupados-lívidos-muertos de susto por razones de orden político, por razones de orden sexual, por razones de orden religioso».

La fórmula vale también frente a la expectación que provocan los affaires de índole político y sexual que se suceden en los periódicos: Polansky, Mitterrand y ahora, a escala belga, Frank Vandenbroucke.

Ciclista dotado, Vandebroucke ganó unas cuantas clásicas (carreras de un día), a fines de los años noventa. A partir del 2000 ya no ganó casi nada pero no por eso cayó en el olvido: dopaje, droga, escándalos diversos, divorcios, tentativas de suicidio, accidentes de coche y nuevos escándalos lo mantuvieron en las coloridas páginas de los periódicos. Ahora ante su muerte, hace un par de días, en un hotel en Senegal, la prensa se precipita para responder a las preguntas canónicas: Qué, cómo y, sobre todo, con quién.

A ese respecto, Pascal Bruckner sentencia: «Sacamos al cura y al moralista de nuestras habitaciones para dejar entrar al juez y al abogado (y al periodista profesional y al aficionado, habría que agregar), que son ahora los encargados de sacar a luz nuestras prácticas íntimas. Reclamamos colectivamente esas intrusiones porque necesitamos ser protegidos de nuestras propias pulsiones».

De la exhibición de la ropa limpia y sucia de Frank Vandenbroucke retengo esta historieta: suspendido por dopaje, Vandenbroucke quiso participar en 2004 en una carrera en Italia, para lo cual cambió una vez más su apariencia y se inscribió bajo la identidad de Francesco del Ponte, su nombre traducido literalmente al italiano.

Desde el eurocomunismo, que representó una salida masiva más o menos airosa hacia la socialdemocracia, mil y una vías de escape del comunismo se abren y cierran. Entre las últimas, la del filósofo francés Alain Badiou, para quien el amor representa una forma de comunismo mínimo.

En materia de comunismo máximo, por cierto, el PC chino resulta imbatible.
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Le Monde presenta hoy en su portada el árbol artificial que elimina CO2, la última esperanza post Copenhague. No es nuevo el arbolito, sin embargo, su inventor lleva tiempo proponiendo sus servicios.

En materia de servicios rendidos al medio ambiente, algunos arbolitos son también imbatibles.

Elección presidencial en Chile. Los sondeos apuntan a que el candidato de la derecha llegará en punta con un 40% de los votos, mientras que los candidatos de centro y de izquierda se repartirán el otro 60%. Quien se lo reparta mejor enfrentará a la derecha en la segunda vuelta, en enero próximo.

Otros datos que vienen al caso. La popularidad abrumadora de la presidenta saliente, que se acerca al 80%, también se la reparten entre todos. Quien se la reparta mejor etcétera.

Pocos jovenes votarán hoy. El sistema electoral impone la inscripción voluntaria y el voto obligatorio, o cómo desanimar a los votantes. Ese 80% de apoyo a Bachelet no ha conseguido cambiar éste ni otros desperfectos, como el impedimento al voto de los emigrantes.

Carga móvil de Miguel Ángel Larrea